DRAGOMIR 🍀 PART1

✨~[II/45]~✨

Son adversaire entrouvrit la bouche, tandis qu'Ash le fixait, paralysé par la peur et désarmé. Heureusement, le vacarme du combat était trop fort pour qu'il puisse entendre ses mots – les Stryges, en plus du reste de leurs compétences, pouvaient envoûter n'importe qui avec leur voix. Semblant comprendre qu'il n'y avait rien à faire, il se jeta sur lui et Ash n'eut même pas le temps de réagir. Il bascula en arrière, les aspérités du sol s'enfonçant dans son dos. Son opposant le maintint fermement à terre, se pencha et planta ses crocs dans son cou. Il poussa un hurlement de douleur et essaya de se débattre, mais il perdait beaucoup de sang ; le Stryge s'en repaissait, augmentant ses forces et le vidant des siennes... Son cri mourut dans sa gorge dans un gargouillement faible. Il se sentit lentement glisser dans l'inconscience. S'il se laissait aller, il ne s'éveillerait sans doute plus jamais. Ses cheveux bouclés étaient collés à son front par le sang, la sueur et l'eau de pluie, et il se sentait de plus en plus vide, la bouche pâteuse. Il tendit faiblement une main à sa droite ; heureusement, l'Être était trop occupé à le tuer à petit feu, persuadé qu'il était incapable de bouger, pour le retenir. Tâtonnant autour de lui, il sentit enfin quelque chose sous ses doigts. La poignée d'une dague. Il puisa dans ses dernières forces pour agripper l'arme, le plus fermement possible, puis il porta le couteau jusqu'au dos du Stryge. Prenant une profonde inspiration, nauséeux, il planta la dague au creux de ses omoplates.

Le Stryge rugit de fureur et se détacha de lui, le visage crispé de douleur. Il était recouvert de sang. Son visage, son menton, sa bouche. Tout était couvert de poix rouge. Sa proie ne pouvait même plus se défendre ; le poignard était toujours planté dans son dos, hors de sa portée...

Alors qu'il lançait à Ash un regard haineux, s'apprêtant sans doute à l'achever, son visage sembla se décomposer et il regarda son torse. Le garçon baissa les yeux à son tour. La pointe d'une flèche venait d'apparaître entre les plis de ses vêtements. L'air ahuri, il s'effondra sur Ash, mort.

Le garçon se démena pour se défaire du poids du corps et se redressa en hâte. Sa gorge le faisait souffrir, sa mâchoire aussi, et il était poissé de sang, son propre sang et celui, teinté d'argenté, du Stryge ; ses vêtements, son cou, tout en était couvert. Le goût métallique imprégnait même sa langue. Ses pensées étaient brouillées, ses gestes, faibles, et il se sentait sur le point de s'effondrer à terre. Son seul désir était de se laisser tomber, de se lover au milieu du champ de bataille et de ne plus jamais se lever.

Il chercha autour de lui, hagard, celui qui l'avait sauvé, et vit Lukas, son arc à la main, qui accourait vers lui, l'air essoufflé. Enjambant énergiquement un cadavre transpercé par une xiphoskia, il jeta un coup d'œil horrifié au cou imprégné de sang de son ami. Ash était soulagé de le voir ; Lukas n'était pas seulement sympathique, il était aussi expérimenté, bon archer, le meilleur qu'il connaisse, même. Le frère de Joy s'approcha de lui et le prit par les épaules, l'obligeant d'une main à tourner la tête pour inspecter sa blessure.

- Oh, par Ladon, ça saigne horriblement ! Tu as mal ?

- Je vais bien, Luke, essaya de le rassurer Ash, même si sa voix n'avait rien de ferme. Grâce à toi. Je m'en remettrai...

Lukas le lâcha enfin et le toisa avec un air sérieux. Il sentit une vague de reconnaissance en voyant son visage inquiet ; ce n'était pas la première fois qu'il lui sauvait la vie durant la bataille, et lui-même lui était venu en aide plusieurs fois.

- Tu restes avec moi, maintenant, dit-il gravement. D'accord ?

- D'accord, acquiesça Ash, qui s'en réjouissait. D'accord.

Les épaules de l'archer s'affaissèrent et il soupira. Il était difficile de s'entendre par-dessus le raffut de la bataille. Décochant une flèche à sa droite sans même regarder, il abattit l'un des soldats d'Arcem et fit signe à Ash de le suivre. Il obtempéra sans hésiter. Sur cet îlot ravagé, Lukas était sans doute la personne en qui il avait le plus confiance.

Il lui emboîta le pas, ramassant au passage son fouet par terre entre ses mains collantes à cause du sang qui les imprégnait. Donnant des coups de fouet de tous côtés pour se frayer un passage dans la mêlée sanglante, il suivit Lukas qui se dirigeait vers le sud. Il comprit vite pourquoi ; Joy, les pieds dans l'eau, affrontait une poignée de soldats sur une bande sablonneuse auprès de la mer. Elle avait revêtu son apparence de Selkie, et envoyait des vagues immenses au nez de ses opposants. Lorsqu'ils la rabattaient trop dans la mer, elle mettait son manteau, plongeait sous l'eau sous son apparence de phoque et jaillissait un peu plus loin dans une gerbe d'eau glacée. Elle contrôlait aussi les quelques gouttes de pluie qui tombaient encore, les joignant à son attaque, grossissant ses vagues dévastatrices. Ash et Lukas la rejoignirent sans hésiter, traçant un passage dans la foule compacte. Le garçon, tout en pestant en espagnol, distribuait des coups de fouet autour de lui. Il reprenait lentement ses esprits, l'eau de pluie glacée le tirant de la torpeur dans laquelle l'avait plongé le Stryge. Lukas, lui, rejoignit sa sœur, revêtant lui aussi son physique de Selkie, et envoyant des déferlements d'eau sur leurs adversaires. Rapidement, les Faucons furent tous à terre, couverts de sable et toussant à cause de l'eau de mer dans leurs poumons.

Malgré tout, ils étaient toujours en infériorité numérique. Dès qu'ils réussissaient à se débarrasser de l'un d'entre eux, un autre prenait sa place, piétinant sans pitié son prédécesseur et brandissant une arme plus destructrice que la sienne. Ils commençaient à ployer sous le nombre.

« Que fais-tu, Lym ? » songea Ash, désespéré.

Merci pour tous vos retours sur la FAQ et les fonds d'écran ! :)

(chapitre corrigé ✔)