Fire & Gasoline (Terminé)

Le regard d'un tueur

Dans la vie, tout est relatif, même le temps. Passer une heure chez le dentiste ça semble plus long que passer une heure à dormir. Passer une heure à nettoyer des chiottes, ça semble plus long que passer une heure chez le dentiste. Passer une heure avec le doigt coincé dans une porte, ça semble plus long que passer une heure à nettoyer des chiottes. Et passer une heure à bosser au Meridian's Cafe ça semble plus long que n'importe quoi. Parfois j'ai l'impression que cet endroit est un putain de trou noir spatio-temporel où le temps s'écoule plus lentement à cause d'une loi physique que je serais incapable d'établir mais qui prendrait en compte le comportement insupportable de Sam, l'odeur permanente de café bon marché et la stupidité chronique des clients comme celui que j'ai actuellement en face de moi. Le type a littéralement passé 20 minutes à détailler le menu d'une page et demi et a maintenant décidé de m'interroger dessus comme si j'étais une lycéenne qui passe son bac.

« Vos pancakes, ils sont à quoi ? »

Je retiens un soupir d'extrême justesse.

« Ils sont natures, servis avec de la confiture, du sirop d'érable, du chocolat fondu, du caramel ou du beurre. »

C'est écœurant, je vais pas tarder à vomir.

Le type hoche la tête avec un air absolument sérieux comme si la question de l'accompagnement des pancakes avait une influence sur le destin du monde entier.

« Et comment vous faites votre café allongé ?

-On ajoute de l'eau monsieur. »

Crétin.

Du coin de l'œil, je remarque Emmy, ma collègue, qui a l'air également au prise avec un type au comptoir. J'essaie de lui adresser un sourire encourageant mais elle ne tourne pas la tête vers moi.

« Vous servez de la quiche ? »

Je vais t'en servir une de quiche, mon gars, tu vas adorer.

Je me retiens de lui dire que non, on la met juste sur le menu pour faire joli et confirme d'un signe de tête.

« Elle est servie froide ?

-Oui. »

Pitié, achevez moi. Ou achevez-le, au choix.

« Mais vous ne faites pas de pizza ?

-Non. »

Il a l'air vraiment embêté par ma réponse. Je profite de son inattention pour lever les yeux au ciel. D'ici 10 minutes je lui fais bouffer le menu avant de le virer à grands coups de pompes dans le lard.

« Axelle ? »

Je me retourne vers Emmy qui a l'air aussi agacée que moi. Elle me désigne le client dont elle s'occupait et qui n'a toujours pas quitté le comptoir.

« Le monsieur voudrait que tu t'occupes de lui. »

Je hausse un sourcil surpris. Son visage ne me dit rien. Pourquoi veut-il absolument avoir affaire à moi ?

« Qu'est-ce qu'il veut ? »

Elle hausse les épaules.

« Il a pas voulu me dire. »

Bon, quoi que ce soit, ça ne sera jamais pire que l'autre abruti avec sa pizza ! Sans hésiter, je tends à ma collègue mon calepin et mon stylo pour la laisser gérer le client débile et me dirige vers le comptoir. Lorsque je me poste devant lui, l'homme, d'une quarantaine d'années, m'adresse un sourire aimable. Je détaille avec attention sa peau bronzée, son crâne rasé, ses yeux marrons. Son sourcil gauche est traversé d'une cicatrice. Au commencement de sa nuque, juste à la limite de son tee shirt, je peux distinguer un bout de tatouage. Je ne l'ai jamais vu de ma vie.