L'œil qui tourne
La lèvre qui vacille
L'esprit qui dérape
Le temps s'enfuit
Le stylo rouge s'est couché sur le côté
Ce n'est pas qu'il jette l'encre ou bien même l'éponge
Il a juste glissé d'une main devenue molle.
La tête qui pend
Le souffle lourd
La tête roule
S'ouvre un monde de rêves !
Le stylo a roulé vers le coin de la table
Attrait du précipice ?
Un trait rouge s'échappe sur le bord de la page
Une lettre blessée mourant d'hémorragie ?
La nuque se raidit sous l'assaut de la nuit
Le froid monte d'en bas pour crisper tout le corps
On cherche un peu ses miettes au milieu du brouillard
Il est temps de dormir
