Les nuits du Fof

Frapper

Orphelinat Wool, 1932

Le petit Tom, tout juste 6 ans, se recroquevilla sous les coups de ses camarades plus âgés. Ils frappaient encore et encore, juste parce qu'ils le pouvaient, parce qu'ils étaient plus forts.

Tom était à l'orphelinat depuis sa naissance. Il n'avait rien connu d'autre. Il avait grandi entouré de compagnons de misère, qui se résignaient comme lui à leur statut d'orphelin.

Chaque année qui passait les éloignait de la possibilité d'être adoptés. Les parents potentiels cherchaient avant tout des nouveaux-nés, des enfants qui n'avaient pas encore connu la solitude de l'orphelinat et qui ne se montreraient pas craintifs...

Pourtant, tout le monde s'accordait à dire que Tom était un bel enfant. Cheveux noirs, yeux sombres et peau claire. Il promettait de devenir un beau jeune homme.

Mais Tom était un enfant étrange. Un peu trop silencieux, un peu trop renfermé. Méfiant. Il donnait l'impression de vouloir écarter tout le monde autour de lui.

La directrice de l'orphelinat était persuadée que c'était le traumatisme de sa naissance particulière, et de la mort bien trop précoce de sa mère, lors du dernier jour de l'année 1926.

Alors qu'il était frappé encore et encore dans l'indifférence générale, Tom comprit qu'il devait devenir plus fort que ces brutes, plus puissant pour prendre le dessus sur eux. Il devait leur montrer qu'il leur était supérieur.

Quelque chose se débloqua en lui, et il osa redresser la tête, ses yeux sombres lançant des éclairs de fureur.

L'un de ses tourmenteurs eut une légère hésitation : habituellement ses victimes se laissaient faire passivement, et personne n'avait encore eu l'idée de se rebeller.

Les autres ne réfléchissaient pas, pris dans leur frénésie de violence. Frapper encore et toujours.

Tom souhaita soudain que ses agresseurs le laissent. Qu'ils ne puissent plus le toucher. Qu'ils reçoivent les coups à sa place.

Il mit quelques instants à réaliser que les coups ne pleuvaient plus sur lui. En regardant autour de lui, surpris, il se rendit compte que ses tourmenteurs avaient été projetés au loin contre le mur. Mieux encore, leurs visages étaient couverts de marques et d'hématomes, comme s'ils avaient été frappés à leur tour.

Le petit garçon solitaire et étrange comprit immédiatement que son souhait avait été exhaussé. De là à penser qu'il avait pu se défendre uniquement en le pensant de toutes ses forces, la frontière était mince.
Et Tom l'enfant mal aimé comprit qu'il n'était pas comme les autres. Qu'il était spécial. Puissant.

Alors qu'il se redressait, grimaçant à la douleur des blessures qu'il avait, il se jura deux choses : plus jamais personne ne le frapperait ainsi, et il dominerait un jour tous ces idiots, en leur montrant qu'il leur était supérieur.

Et Tom ne brisa pas sa promesse. Jusqu'à une nuit d'Halloween particulière...

Impasse du Tisseur, années 1970

Severus avait toujours été un enfant discret. Il préférait la compagnie des livres à celle des autres enfants.

Si quelqu'un lui avait demandé s'il était malheureux, le petit Severus aurait été surpris. Parce qu'il se sentait parfaitement bien, plongé dans un livre, sa mère s'affairant quelque part dans la maison familiale.

Bien évidemment, il y avait les jours où son père rentrait ivre.

Ces jours là, le petit garçon devenait encore plus silencieux et invisible, priant pour que son père ne le voit pas.