Il pouvait décider de devenir la personne dont lui-même aurait eu besoin étant petit.
Merle/OC, hurt/confort, Saison 3. Une histoire à propos de dépression, de traumatismes, de résilience, de confiance, d'attachement, de maladresse, de reconstructio...
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Rose ne savait pas trop si elle était en train de s'endormir ou de se réveiller, ce qui était sûr c'était qu'elle avait mal, et qu'elle se sentait lourde, pas seulement physiquement, mais aussi moralement. Engluée, prisonnière d'un mal être indescriptible. Si elle avait pu faire de la projection astrale, là, tout de suite, elle serait volontiers sortie de son propre corps, tant il lui semblait être devenu inhospitalier.
Oh oui, se disait-elle, s'expulser sous forme d'âme dématérialisée, et se voir elle-même depuis le plafond d'un coin de la pièce, c'était ce que racontaient les patients qui avaient vécu des expériences de mort imminente, tous les hôpitaux avaient au moins une histoire bizarre et spectaculaire là-dessus à raconter aux nouveaux internes pour les impressionner.
Reprends-toi, imbécile, la sermonna sa voix intérieure (celle qu'elle surnommait la Rose Désagréable), t'es pas en train de mourir, et t'es pas à l'hôpital. Ah oui, rétorqua la Rose Ordinaire, si je suis pas à l'hosto, alors pourquoi j'ai une perf ?
La prise de conscience soudaine la fit grimper plusieurs échelons sur l'échelle du réveil. Ok, maintenant, elle les entendait, les bruits d'autres gens autour d'elle. Plusieurs autres. Son cerveau n'était pas apte à analyser ça, mais son instinct le fit à sa place, obéissant à des réflexes enracinés en elle depuis des décennies. L'odeur était celle du désinfectant, et aussi, subtile mais reconnaissable, de ces bandes stériles qu'on déballait de leurs emballages plastifiés. Ce qu'elle sentait tirer dans son bras, c'était définitivement une perfusion. Ok, se dit-elle en pilote automatique : hôpital. Alors elle régurgita exactement son pedigree de patiente, doublé du mode d'emploi à suivre pour les soignants qui allaient être sur le cas.
« Patiente soixante ans, pas d'antécédents, groupe sanguin AB+, plaie pénétrante par balle, fracture comminutive genou, possible choc hypovolémique. Nfs, iono, bioch, gaz du sang, une perf de remplissage », marmonna-t-elle.
« Quoi ? - Qu'est-ce qu'elle dit ? - C'est des trucs que les médecins disent aux urgences, ça. - Elle est en train de nous donner des instructions ? - Madame, tout va bien. Madame ? »
Elle essaya de se concentrer sur la voix qui disait que ça allait bien. Un menteur de toute évidence. Ça n'allait pas bien, elle n'avait plus de genou, juste un énorme trou à la place plein d'éclats d'os et de plombs de chasse, bourré de la pire douleur qu'elle avait jamais ressentie de toute sa vie. Quoique... maintenant qu'elle y pensait, ça faisait un peu moins mal que dans la forêt. Dans la forêt... Nom de Dieu, intervint la partie intelligente de son cerveau, où était-elle ?
Ses yeux acceptèrent d'obéir à la commande d'ouverture des paupières. Elle vit en face d'elle, une fois que l'éblouissement diminua, un type. Blanc, vieux, barbu. Très en retard si c'était le Père Noël, et beaucoup trop tôt à son goût si c'était Dieu, mais de toutes façons elle ne croyait ni à l'un ni à l'autre.
« Madame, vous m'entendez ? Vous avez été gravement blessée, mais ça va aller. Vous êtes en sécurité maintenant. »
Elle identifia soudain un bruit qu'elle reconnut entre tous, en fond sonore. C'était un bébé, et il hurlait. Il avait ce cri qu'ont les vraiment très petits bébés, cette stridulation aiguë, secouée, à peine humaine, qui ressemblait à un espèce de grelot fou.
