Die üblichen Verdächtigen [✓]

35| Reue - Dimmu

So gern würde ich jetzt behaupten, dass ich mich schäme. Dass ich die Strafe verdiene und bis ans Ende meines Lebens in einer dreckigen Zelle vergammeln sollte, doch das sind nich meine Gedanken. Was ist schon Reue in einer Welt, in der Menschen sich das ganze Jahr über die schlimmsten Dinge antun, ohne sich dafür zu entschuldigen? Da ist Andreas' Tod jetzt auch nichts, um das man an der Stelle ein großes Aufsehen erregen müsste. Er war keiner dieser Menschen, die man ungern verletzt.

Jedenfalls ging es mir so, vielleicht ändert man seine Meinung gegenüber einer Person, wenn diese sich nicht den ganzen Tag überlegt, wie sie einem am besten schaden könnte. Daraus bestand diese verdammte Ehe doch im Grunde genommen. Pein, Hass und jede Menge Stress. Um den Abbau hat man sich nich gekümmert, ihn nur immer wieder aufgebauscht und ihn zu neuen Ufern aufbrechen lassen, um dem anderen zu zeigen, wie sehr man ihn verachtet. Das war keine Liebe, sondern bloß ein scheiß Schwanzvergleich über den Hass.

Nicht einmal mehr Hassliebe hätte man das nennen können, es war einfach bloß blanke Verachtung und ich in meinem Schädel gefangen. Andreas kann das jetzt nicht mehr unbedingt von sich behaupten, der junge Bulle hat laut den anderen Beamten noch 'n paarmal gekotzt und musste nach Hause geschickt werden. Ich hätte ja auch gleich vorhersagen können, dass es keine wirklich gute Idee is, den verdammten Praktikanten Leichenteile aus einer Gefrierschrank ziehen zu lassen. Ich weiß, was sie übrigen beiden von mir halten, denn sie geben sich absolut keine Mühe, es irgendwie zu verschleiern.

Freunde und Helfer, aber natürlich nur für die guten Bürger. Was machen die Arschgesichter dann überhaupt hier in scheiß Neukölln? Ich hab in dieser verdammten Stadt noch keine gute Seele getroffen. Gibt's Seelen denn eigentlich oder is das auch bloß so 'ne Erzählung, die dazu dient, Kindern Angst zu machen? Is mir eigentlich auch schon wieder egal, mein Kopf dröhnt. Mein Hirn schlägt gegen den Frontallappen und diese zwei scheiß Bullen wollen einfach nicht die Fresse halten.

Warum denn nich, wenn ich fragen darf? Ob ich nach Aspirin fragen sollte? Würd ich doch ohnehin nicht bekommen, selbst, wenn die Wichser eine hätten. Sie wurden sie wahrscheinlich lieber die Toilette runter spülen, als sie an 'ne Abhängige wie mich zu verschwenden. Für einen verdammten Junkie macht man keinen Finger mehr krumm. Natürlich is das hier keine Zwei Klassen Gesellschaft, wer nicht mit dem System zieht, wird bloß zertreten wie ein wertloser Käfer und muss später als Klopapier herhalten.

Dieser Drecksack fährt doch echt wie ein Schimpanse, was stimmt denn nicht mit dem? Hasst er mich so sehr, dass er mich gleich töten will, bevor ich mich überhaupt vor dem Gericht erklären kann, auch wenn das höchstwahrscheinlich ohnehin sinnlos is, weil die hohen Tiere schon diesen verfickten Eindruck von mir haben, den man nich wieder gutmachen kann? Hätte ein Kerl seine Frau erschlagen, hätte er von diesem konservativen Arsch garantiert noch 'n Handschlag und Glückwünsche bekommen, jedenfalls wirkt der Typ auf mich so.

Ich weiß, man soll nich nach scheiß Äußerlichkeiten gehen, das lernt man schon als Kind, doch die Bullen tun's ja schließlich auch. Eigentlich schon immer. Sie fühlen sich gern so viel besser, weil sie in ihrer längst verstrichenen Jugend den Joint stets ablehnten und jetzt das Gesetz hüten dürfen. Völlig überbezahlt, der Beruf, das könnte fast jeder, der nicht vollkommen unzurechnungsfähig ist und der Arsch am Steuer biegt so scharf rechts ab, dass mir die Kotze hochkommt. Ich würge nur einmal und speih dem Bullen zu meiner Linken in den Schoß. Er schreit angeekelt auf und ich muss lachen, obwohl mein Erbrochenes erbärmlich stinkt.

»Tut mir leid, ich hätte mir ja den Mund zugehalten, doch mir sind die Hände gebunden und ihr Kollege fährt wie Irrer«

Meine ich schadenfroh und spucke die Reste meiner Magensäure auf die Sitzpolster. Der Bulle hat keine Taschentücher und dreht langsam aber sicher durch, was für ein Schlappschwanz. Wäre Tonic jetzt hier, würde ich seinen Schädel in die Kotze tunken und ihm ins Ohr schreien, dass Männer eben doch nicht das stärkere Geschlecht sind. Jedenfalls, wenn es um die Belastung geht. Vor meinem inneren Auge seh ich Tonic besoffen im Straßengraben liegen und muss nur noch lauter lachen.