Die üblichen Verdächtigen [✓]

28| In Terror lieb - Øyriøn

Der Geruch von erkalteter Kotze und in Jack Daniels getauchter Rauch weckt mich und ich könnt schwören, ich hab grad Gott in der Todeszone getroffen. Sie is schwarz, wusste ich nich. Woher denn auch? Ich hätt nich mal gedacht, dass Gott überhaupt existiert. Von wegen beten und alles wird gut. Am Arsch, ich könnt mir'n verficktes Loch in meinen dichten Schädel beten und die Welt würd dem Chaos mit derselben Geschwindigkeit entgegenkommen.

Meine Gedanken sind Terror und meine Organe veranstalten 'nen Krieg in mir, doch das Heroin is stark. Wie Deutschland im Zweiten Weltkrieg und meine Innereien sind Frankreich. Vielleicht is mein Leben doch bloß 'n Haufen Scherben, auf den Überresten meiner Wünsche liegend und ich ras meinem Zenit entgegen. Meinetwegen, die Welt soll brennen und ich will der Flammenwerfer sein.

Das hier is gar nich meine Wohnung und vor mir auf'm Boden hockt schon wieder dieser komische Köter. Er sieht auch ohne seinen scheiß Maulkorb zum Fürchten aus. Irgendwie hat er nichts Animalisches an sich, da is nur diese unergründliche Weisheit in seinen wachsamen Augen, von denen ich träumen könnt. Gehört das Vieh nich Shelby? Ich muss denken und komm zum Schluss, dass das grad nich geht.

Erbrochenes kitzelt meinen Gaumen, doch ich würg's einfach wieder runter, ich bin nämlich von 'nem rotem Teppich umgeben und will den nich unbedingt vollreihern. Ich bin schön gescheitert und nie wieder aufgestiegen, wie alle verfickten Drücker hier in scheiß Neukölln. Was mich noch zum Lächeln bringt, is Terror, weil's mich freut, wenn ich seh, dass ich nich der Einzige bin, der leidet. Ich hab so 'n sechsten Sinn für Zerstörung und wenn ich 'se mit eigenen Augen seh, geht's mir besser.

Scheiße, woran soll ich mich sonst erfreuen? Ich weiß doch, dass ich aktuell mehr tot als lebendig bin und das is 'n beschissenes Gefühl. In Gedanken seine eigene Beerdigung zu planen, is echt der letzte Scheiß, aber ich glaub fast, ich würd mich gern in 'ner Kanone durch die Gegend schießen lassen. Wär doch 'ne lustige Idee und der, der meinen Schädel fängt, stirbt als nächstes. Wie bei 'ner Hochzeit nur wesentlich besser.

Ich weiß, dass ich sterbe. Mir geht's auch nich besonders gut. Meine Leber funktioniert nich mehr so, wie 'se eigentlich sollt und ich kotz die ganze Zeit Blut. Manchmal kommen schon ganze Fleischstücke mit und ich müsst wahrscheinlich lachen, würd ich bald mal 'n komplettes Dopeorgan hochwürgen, denn zum Heulen bin ich in letzter Zeit echt zu lethargisch. Allein der Gedanke ans Aufstehen is mir 'n Arschrunzeln zu viel.

Das Heroin hat so lang mit mir gekämpft und mir 'n Gefühl von Perfektion eingestochen. Jetzt is es dabei, sich gegen mich zu wenden und das kotzt mich einfach verfickt nochmal an. Ich denk, Layne Staley hat's irgendwann vor zu langer Zeit so oder so ähnlich gesagt. Er war doch auch 'n Drücker. Einer von diesen Arschlöchern, die nur für ihren eigenen Tod bezahlen. Doch eigentlich tut's die ganze Menschheit.

Wir sind irgendwie alle zu beschäftigt damit, unser persönliches Grab zu schaufeln, mit unserer Arroganz und fehlenden Verantwortung, als dass wir uns mal für 'n paar Minuten nich zwanghaft systematisch abschlachten würden. Und solange wart ich. Dabei frag ich mich insgeheim, worauf und ich stell fest, dass es mich enttäuschen könnt. Deshalb hab ich aufgehört zu warten, weil das Leben 'n Haufen Scheiße voller Enttäuschungen und ungelebter Hoffnungen is. Dafür hab ich keine Zeit.

Es gibt doch gar nichts zu verpassen, deshalb lieg ich die ganze Zeit in meiner eigenen Kotze und fix mir die Welt zurecht, damit ich 'se besser ertragen kann. Der riesige Köter würd's mir bestimmt gleich tun, hätt er Daumen, denn er wirkt, als wüsst er, wie die Welt funktioniert. Ich mag ihn irgendwie, er schnüffelt an meiner Hand, die auf meinem verstochenen Oberschenkel liegt. Die Jeans hat 'n dreckgetränktes Loch am Knie und is schon sieben Jahre alt.

»Du bist wach, ich dachte, du hättest 'ne Überdosis. Passiert ja bei euch ab und zu mal. Freut mich aber, dass du nicht verreckt bist. Carnage scheint dich auch zu mögen«