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Marzo, 1979.
Xiao Zhen se marchó durante la madrugada apenas el sol despuntó en el cielo, lo que indicaba que el toque de queda había llegado a su fin. Ambos pasaron la noche en el sofá, Liú Tian recostado en el borde contrario con el cabello revuelto. Parecía estar durmiendo, aunque sabía que no era así.
Finalmente, Xiao Zhen se puso de pie y lo dejó solo en ese sofá que se veía inmenso. Su casa estaba continuaba vacía al llegar. Se encerró de inmediato en su cuarto que apestaba a pintura. Desesperado, movió el ropero que escondía el bosquejo en grafito de lo que parecía un paisaje. Había un par de manchas en el dibujo donde Liú Tian estuvo testeando colores la tarde anterior.
Tomó asiento en el suelo con la espalda pegada al mueble. Apegó las piernas contra su pecho. Se abrazaba a sí mismo mientras se cuestionaba si sus decisiones serían las correctas, porque de pronto no se imaginaba una vida sin ese cuadro terminado. Hace tiempo que sus sentimientos por Liú Tian habían dejado atrás la simple palabra «gustar».
Pero tenía tanto miedo.
Demasiado.
Él, al final de cuentas, no era el héroe que Liú Tian necesitaba.
Solo era Charles.
Solo Charles.