Она увидела его и поняла, что вот он, человек, с которым она хочет быть рядом. Быть рядом несмотря ни на что. До этого момента она считала, что влюбиться с первого взгляда невозможно. Она думала, что любви вообще не существует.
Рядом с ним она была милой и доброй. Красивой и прилежной. Скромной и остроумной. Она хотела такой казаться. Она хотела такой быть рядом с ним. Тщательно скрывала все свои недостатки, старалась не затевать ссор, не выяснять отношения. Она всё-всё ему прощала. Только потому что хотела быть рядом.
Её подруги говорили, что она дура. Она ведь притворяется. Ведь ей совсем не нравятся боевики, которые она смотрит с ним, она совершенно ничего не понимает в машинах, но все равно продолжает его слушать и поддакивать, делая вид, что ей жутко интересно. Она всё время делала вид. В этом и проблема. Ей хотелось быть такой, какой она не является. И она плакала каждый вечер, потому что устала притворяться. Потому хотелось хоть раз побыть собой.
А потом он её бросил. Она стала не нужна. Хоть какая, она стала не нужна. Хоть добрая, милая, красивая, прилежная, скромная и остроумная. Просто надоела. Чувства угасли. Ничего больше не осталось. Всё разрушилось.
Ей было обидно не потому, что они расстались, а потому, что так много сил и времени вложила в эти отношения, а в итоге ничего. Совершенно. Абсолютно. Глупость какая-то. Она ведь каждый день представляла, как они закончат школу, поженятся, будут жить в её квартире на углу улицы. Всё это должно было быть. А теперь этого никогда не произойдет.
Первую неделю ей казалось, что она умрет. Она никуда не выходила, притворялась заболевшей. Одна из подруг навестила её, но они почти не поговорили. Она почему-то начала плакать, а подруга принялась её утешать. Гладила по голове, говорила, что он придурок и будет ещё сотни таких. Сотни. Миллионы. Тысячи, по крайней мере. Но она не слышала свою подругу. Она вообще никого не слышала.
Она потратила так много сил на это. Так много, что чувствовала теперь себя обессиленной. Внезапно она поняла, что даже не получала от этого всего удовольствия. Единственным удовольствием было для неё – это думать, что он её любит. А он никогда и не любил. Тогда бы чувства за месяц не прошли.
Она вспоминала его каждый день. Вспоминала и думала, что он так и не узнал её настоящую. Может быть, ему надоело то, что она притворяется. А, может быть, это всё случилось из-за того, что она сама первая к нему полезла с этими отношениями. Ведь девушки не должны делать первый шаг. Девушки должны стоять в сторонке и ждать. Наблюдать. Прихорашиваться.
Она сама вовсе не была красавицей. Может быть, милой. И то если она постарается, накрасится, оденется красиво. Наверное, в этом и была причина того, что он её бросил. Всё дело во внешности. В том, что она недостаточно хороша.
От этих мыслей ей становилось мерзко. Так мерзко, что хотелось утопиться.
Она писала ему письма каждый день. Утром и вечером. Она складывала их в стопку на письменном и столе. Письма никому не отправляла. Просто высказывалась. Говорила весь тот бред, который приходил ей в голову. Весь.
В конце концов, она успокоилась. Прошло несколько лет. Письма писать она перестала. Вспоминать его и плакать тоже. Она даже перестала притворяться перед кем-либо. И от этого ей было так легко.
