Я был для неё другом. Самым лучшим, самым понимающим в мире другом. Ей нравилось говорить со мной, ходить в кино, пить горячий шоколад в дешевых кафешках. Иногда шоколад был достойным. Правду говорю.
Её это устраивало, а меня нет. Все время хотелось сказать ей, что я к ней чувствую. Намекнуть. Сделать так, чтобы она, наконец, поняла. Но тогда мы, скорее всего, не будем дружить. Даже изредка общаться не будем. А я знал, что ей ни капельки не нравлюсь. Поэтому всё оставалось так, как есть.
Она всегда вставала рано. Жаловалась мне, что просто не может спать долго. Ей даже будильник никогда не требовался, она сама подскакивала, как заведенная.
- Просто ты любишь встречать солнце, - отвечал я на все её жалобы. Как ни странно, после этих слов она успокаивалась.
Она жила в частном двухэтажном доме. Ей принадлежал весь второй этаж. И весь второй этаж от пола до потолка был заставлен книгами. Книгами самыми разными. У неё были и приключенческие романы, и любовные романы, и биографии, и энциклопедии, и фантастика. Она покупала все книги, какие только видела. И читала все книги, какие только видела. Чтение – это было её страстью. Самой сильной на свете страстью. Наверное, ради книг она могла бы умереть.
Сегодня с утра она постелила под цветущим белым кустом одеяло и устроилась на нём почитать. Она читала, забывая про еду, утренний кофе и всякие домашние обязанности. Родители несколько раз выходили её окликнуть. Но она не могла оторваться.
Я пришел к ней, когда солнце уже было высоко. Позавчера она сама пригласила меня, но сейчас, наверное, уже забыла об этом. Я сел рядом с ней на покрывало. Смотрел, как она читает. Как по её плечу ползет какая-то букашка. Смотрел, как она водит указательным пальцем по понравившейся строчке.
- Привет, - наконец, решился сказать я.
- Привет, - она оторвалась от книги и улыбнулась мне. Потом опять вернулась к чтению.
Вышла её мама, посетовала, что у неё растет горе-ребенок, а не хозяйка, и принесла мне чай. Чай был зеленый, с мятой, росшей за домом. У них был небольшой участок. Он был весь засажен цветами, кустами, деревьями. И всё это пахло, цвело. Вокруг роились пчелы.
Я взял одну из книг, которая валялась рядом с ней. Когда она выходила куда-то почитать, то всегда брала с собой несколько книг. Не знаю, откуда у неё эта привычка.
Мы читали. Она сложила на меня ноги. Я чувствовал тепло её кожи. Видел, как бьется жилка на шее.
Вдруг она подскочила и схватила меня за руку.
- Ты не представляешь, что я только что прочитала! Это просто поразительно! Я уже люблю этого автора!
- Расскажешь?
- Конечно.
И она принялась рассказывать. Я её не перебивал. Книгу, которую я читал, положил на место. Все равно она была скучноватой. Её голос меня завораживал. Неважно, что она рассказывала. Я просто любил её слушать, не вслушиваясь в слова, думая о чем-то своем. А она всё продолжала и продолжала рассказывать.
На улице стало жарко. Мы свернули покрывало, собрали книги, захватили пустую чашку из-под чая и поднялись к ней на второй этаж. У неё на втором этаже пахло книгами, пылью и чаем с мятой.
