Я придумал её. Она не была настоящей. Но зато она была идеальной. Такой, что было невозможно не влюбиться. Она была смешливой, нежной, доброй, понятливой, веселой, она интересовалась всем тем, чем интересовался я. Она танцевала лучше всех на свете. Любила танцевать утром на восходе и вечером на закате. Она плясала лишь тогда, когда солнце окрашивало всё вокруг в красный.
Я много думаю о ней. Думаю, где она, как мне её найти, что сделать, чтобы она все-таки была рядом со мной. Когда я иду по улице, я вглядываюсь в лица проходящих мимо девушек. Я ищу её. Но в каждом лице каждой девушки я нахожу изъян. Уродство. А у неё на лице нет изъянов. Она совершенна.
С каждым днем я всё больше понимаю, что мне нужна только она. Я не могу обращать внимание на других девчонок – они всего лишь отвлекают от главной цели. Я знаю, что когда-нибудь найду её, и мы будем вместе. Хоть я не красавчик, но я очень сильно люблю её, да и я интересуюсь всем тем, чем интересуется она.
Иногда я пишу ей длинные письма. Я не отправляю их, просто складываю я верхний ящик стола. Когда-нибудь она будет у меня дома и прочитает их все до одного. Она будет читать медленно, вдумчиво, водя указательным пальцем по строчкам.
Я уверен, что у меня с ней все получится. С другими девчонками не очень получалось, а с ней точно получится. Она же идеальная. Она же совершенство. Она же просто космос. Другие девчонки и рядом с ней не стояли. Жаль только, что она далеко-далеко. Но когда-нибудь я обязательно её найду. Это цель моей жизни.
Другие девчонки ревнивые и злые. Они постоянно что-то от тебя требуют и требуют, а сами взамен ничего не дают. Она не такая. Она дает так много, что можно захлебнуться, можно утонуть в этом. А взамен ничего не просит. Ей ничего и не нужно. Совершенные девушки вообще мало что хотят.
А ещё другие девчонки считают, что отношения – это навсегда. И что никуда не смогу от них деться. Они не дорожат мной. Абсолютно. Она бы так не стала делать. Она понимает, что всё может измениться в любую секунду. И поэтому в любую секунду она прекрасна и мила.
Я люблю её. Хоть я и не знаю точно, существует ли она. Но я люблю её. Я так люблю её, что готов сделать всё, лишь бы быть рядом. Мне так хочется прикоснуться, почувствовать тепло её рук, тяжесть её тела, гладкость кожи. Мне хочется вдохнуть её запах. Наверное, смесь мяты и корицы.
Мы с ней будем жить в маленьком домике где-то далеко в лесу. Я буду охотиться, она готовить. Мы будем счастливы. Мы будем вместе читать по вечерам книжки, которые привезли с собой из города, будем смотреть фильмы на стареньком, практически сломанном телевизоре. Мы будем любить друг друга. И никто не сможет нас потревожить.
Только вот я придумал её. Выдумал всё до последней черточки. Её на самом деле нет и никогда не существовало. Её нет рядом со мной. Нет. От этого становится невыносимо больно. Мне хочется верить, что все-таки где-то там далеко-далеко, до куда даже не доходят письма и невозможно дозвониться, она есть. Пусть она существует. Пожалуйста.
