A los quince yo...(Editando)

Depresión.

Quiero ser lo más serio en esta parte.
Por lo que te he contado, sabes que casi todo ha sido malo, si tengo más, traumas, rencor, tristeza, miedo que felicidad.
Tenía 13 años de edad, para mí a esa edad ya es demasiado, no te he contado todo, sólo lo más relevante y creeme que si lo haría, Dios, seria un diario de una persona "Súper deprimida" y tal vez te aburra mucho.

Déjame decirte que de puro milagro sigo sobreviviendo a este mundo. No soy el típico chico de 15 años. No, no lo soy.

A veces, llorar ya no me bastaba, así que me empecé a lastimar. Supongo que ya te imaginas a qué me refiero, me empecé a cortar. Sé que muchos dicen que cortarse una estupidez, que es débiles. Yo no sé. Sólo sé que me hacía sentir mejor. Nadie me conoce al 100% y aún escribiendo esta historia, nadie lo hará.
Tal vez sea un loco, pero me gustaba la sensación que sentía, al pasar la navaja sobre mi piel.
Era inevitable hacerlo, problemas, recuerdos malos, y la burla causada por los del salón.
No, tengo las palabras precisas para explicar cómo me sentía. Pero de lo que estoy seguro, es que me sentía mal, no estaba bien. Y cuando llegaba de la secundaria lo único que escuchaba eran gritos.