L'amour est fort comme la mort, la passion est implacable comme l'abîme, ses flammes brûlantes, c'est un feu divin.
Extrait du Cantique des Cantiques.
***
Nous avançons prudemment au-delà des portes de pierre... j'ai le cœur pétri d'une trouille phénoménale.
Toujours le silence.
Au fur et à mesure que nous pénétrons dans la grotte de glace, une odeur de sang, de chairs calcinées me saisit à la gorge.
Le spectacle est désolant.
Les cadavres des démons recouvrent le sol par endroits... ce ne sont plus que des amas de viande et d'os d'où s'échappent des relents pestilentiels.
Ils ont perdu la bataille.
Cette horrible constatation me transperce de part en part, me fige de l'intérieur bien plus que le givre autour.
Puis je la vois... elle et ses soldats ne se trouvent qu'à quelques mètres.
Ereshkigal !
Un rictus triomphant sur le visage, cette garce nous montre du doigt.
— Voici le reste du gibier, ricane-t-elle. Nous allons leur offrir un divertissement de choix... avant de régler son compte à mon cher petit frère.
Mon regard fixe avec effroi d'innombrables formes recroquevillées qu'un troupeau d'êtres obscurs traîne sans ménagement aux pieds de cette monstrueuse créature. Je reconnais vaguement la démone qui m'a forcée à accoucher... son visage est à moitié détruit d'un côté, ses lèvres semblent avoir été découpées à la hache, son œil sorti de l'orbite pendouille sur sa joue.
En tête de la longue file des vaincus, elle s'écroule pitoyablement devant la reine.
— Honneur aux dames, clame la maudite sorcière, tu seras la première à subir le châtiment réservé aux traîtres.
Ereshkigal laisse échapper un gloussement à la fois enfantin et cruel, tout en faisant virevolter une de ses mains d'un geste léger... un peu comme si elle chassait un moustique trop agaçant.
Tout près de moi, le petit roi blondinet ravale ses larmes.
— Elle invoque la croix de feu, murmure-t-il d'une voix presque désincarnée.
De quoi parle ce mioche divin ?
Un supplice terrifiant sans doute !
Il faut dire que cette planète s'y connaît en la matière, les souffrances infligées par le feu de vulcain restent gravées dans ma mémoire.
Je garde les yeux fixés sur la démone vaincue... deux des sous-fifres de la reine viennent de l'empoigner. Elle est brutalement mise debout, émet de faibles gémissements lorsqu'une grande croix incandescente apparaît soudain derrière elle.
Une croix de feu !
La condamnée hurle à présent... la carcasse scotchée contre les flammes. Puis la croix chargée de sa proie s'élève lentement à quelques mètres du sol.
La mort n'est pas immédiate.
La crucifiée est secouée de violents soubresauts, dévorée de l'intérieur par une magie féroce qui prend son temps.
Immobiles, têtes levées, les soldats d'Ereshkigal contemplent le répugnant spectacle.
— Aux suivants ! lâche la garce avec un sourire cruel qui dévoile partiellement une dentition pointue de petit félin.
Un autre condamné est mené au supplice à son tour... c'est Alastor. Mon ex-bourreau ne fait guère preuve de courage, et le voir bêler comme une chèvre serait réjouissant si la situation n'était pas à ce point désespérée.
Ereshkigal ne s'attarde pas sur lui... il se retrouve très vite cloué, crucifié sur une croix de feu. Un instinct surpuissant me pousse à me désintéresser du bourreau agonisant pour scruter intensément la file des perdants... ceux qui vont payer le prix de leur rébellion.
Nergal a sûrement réussi à fuir.
Mes pupilles écarquillées remontent la file, errent deux ou trois secondes sur chaque silhouette sans trouver une réponse rassurante, une étincelle au cœur de la noirceur qui va bientôt engloutir le dernier des anges, son petit souverain inutile, trouillard... et moi avec.
Nergal aussi peut-être ?
Pourtant... je ne l'imagine pas vaincu.
Mais l'instinct s'agite, une fugitive sensation d'horreur absolue qui lacère tous mes espoirs lorsque mon regard se pétrifie sur la prochaine victime de la reine obscure, de son implacable châtiment.
Il est grièvement blessé... à peine conscient. Sa sombre armure est en pièces et des geysers de sang s'échappent de plusieurs plaies béantes.
Ses ordures l'ont massacré.
Nergal...
Dans un brouillard de larmes, je vois l'immonde garce s'approcher de lui, saisir ses cheveux d'une main vengeresse.
— Tu t'es moqué de moi, général ! Tu vas crever comme un animal et ta putain mourra sur la croix... elle aussi, siffle-t-elle haineusement. Quant à ta progéniture, ce sera un repas de choix pour mes cerbères.
Une croix de feu s'est matérialisée derrière lui, une brûlante, atroce bouche qui va l'engloutir sans pitié.
Je pousse un cri de désespoir... quasiment inhumain.
Nergal est crucifié à son tour, sous les acclamations des pourritures restées fidèles à cette meurtrière.
Meurtrière !
Sorcière infâme et crasseuse !
Tu as volé tant de vies...
***
Jon Schmidt, Steven Sharp Nelson, Al van der Beek et Paul Anderson sont américains.