Sinopse: Aos 30 anos Carla Diaz era a mais nova Diretora do departamento de moda de uma Empresa famosa. Linda, durona, odiada por todos, ocupada e mãe solteira, não tem tempo para se dedicar a nada que não seja ao trabalho e a filha Maria Clara, de...
Maria Clara: Mamãe está na aula de parto papai? — perguntou assim que me viu, correndo em minha direção com o cabelo preso num coque perfeito, usando sapatilhas, meia fina e collant rosa. Parecia brilhar mais do que todas as outras carregando sua mochilinha roxa nas costas.
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Arthur: Sim, hoje é sexta — peguei sua mochila — Como foi à aula?
Maria Clara: Ah, hoje treinamos Plié. Foi um saco! — girou os olhos — Graça me enche de brilho quando venho ao balé, preço até um diamante — passou a mão no cabelo e no rosto, tirando bastante brilho.
Arthur: Você sempre parece um diamante... A minha joia mais rara — pisquei e ela riu.
Maria Clara: Bem que mamãe diz que você é brega, pai — mostrei a língua pra ela.
Arthur: Quer comer uma torta na confeitaria com seu velho? — A puxei para perto de mim de modo a abraçá-la enquanto caminhávamos.
Maria Clara: Hei... Você não é velho, pai — olhou-me de baixo, confusa.
Arthur: Mas sou seu pai! — reclamei — Eu sempre quis ter um pai para chamar de meu velho — Maria Clara ficou em silêncio.
Maria Clara: Aceito comer a torta... Mas tem que me contar o que houve com seu pai! — exigiu Madonna, encarnando a Carla por alguns segundos.
Arthur: Fechado minha baixinha!
CARLA
Cheguei em casa como um furacão, irritada, abrindo a porta e xingando tudo o que havia pela frente!
Arthur: Caramba, o que houve? — perguntou tapando os ouvidos de Maria Clara quando entrei na sala falando palavrão. Os dois assistiam televisão juntos. Maria Clara desenhava em uma folha e ele estava fixado no programa.
Carla: O que houve? — ironizei, arremessando a bolsa no sofá — Olhe bem para mim... — apontei para meu corpo. Arthur olhou, observou... Mas não encontrou o defeito que Maria Clara enxergou no primeiro olhar.
Maria Clara: Você... Ai credo mamãe, você fez xixi na roupa! — começou a gargalhar muito.
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Arthur: Hã? — ficou de pé e veio ver mais de perto.
Carla: É... Fiz xixi na roupa! — imitei o tom da voz de Maria Clara e suspirei — E pior... Nem senti que estava fazendo!
Arthur avaliou meu vestuário. Um top branco que ia até os seios, deixando minha barriga bem exposta e uma calça de ginástica preta totalmente molhada entre os joelhos. Quando percebeu, tentou não rir de mim.
Maria Clara: Caramba... Que triste!
Carla: É muito triste! PAREM DE RIR! — choraminguei.
Arthur: Mas não estamos rindo, poxa... — Maria Clara parou de rir e ficou séria, mas se segurava para não rir — Vai tomar um banho. Tire essa roupa, está cheirando mal... — sugeriu aproximando-se e me guiando delicadamente pelas costas.
Carla: Nossa, que ótima dica! — ironizei, afastando a mão dele de mim — Não me toca, por favor! — respirei fundo e Arthur me obedeceu, abaixando sua mão — Vou tomar banho! — Subi as escadas um pouco mais calma com Arthur no meu encalço; mais parecia um segurança ou uma babá.
Arthur: Como foi isso? — perguntou interessado, parado atrás de mim enquanto eu pegava uma roupa no closet.
Carla: Eu estava no carro dirigindo... Quando percebi minha calça totalmente molhada! Entrei em pânico, pensei que fosse a bolsa estourando, mas senti o cheiro e era xixi! — sorriu e comecei a rir também — Dá pra acreditar no estágio em que cheguei? Urinando na roupa!
Arthur: Tudo bem... Às vezes isso acontece — tentou me confortar.
Carla: Pois é... Mas já pensou se acontece na Delux? — começou a rir mais ainda — Já pensou se estou andando no shopping com você e Maria Clara e faço xixi na roupa?
Arthur: Ah querida... É totalmente compreensível. Ísis é quem controla sua bexiga agora — suspirei e entrei no banheiro — Pois é dona Ísis, já passa da hora da senhorita vir cuidar da sua própria bexiga — repreendeu ainda no quarto.
Carla: Ainda falta um tempinho... Pensei bem e não quero comprometê-la. Não vou induzir o parto, ela vai nascer na hora em que quiser.
Arthur: Isso é sério? — parou na porta do banheiro.
Carla: É... Já aguentei oito meses, o que dirá mais um?
