¿Voy a escribir ahora sobre rosas
de "amores" que, en su efímera inconsciencia,
sólo duran en tanto el tiempo engaña
el alma de fugaz adolescencia?
¿Voy a escribir cristal, aroma, endriago,
guerrero de feroz y audaz tizona,
cabalgando inmarcesibles cielos,
en tanto el mundo frío se desmorona?
¿De qué sirve la pluma si no arranca
el dolor de unos ojos que no miran,
porque miran sin ver y, en el destino,
sólo encuentran la gracia de una herida?
¡Ah! el paráclito tiene entre sus alas
a los pobres que sólo al cielo miran.
La tierra para ellos es vedada.
Decidme: ¿voy a escribir sobre algo más un día?
Nunca más, entretanto, miseranda,
no torne en cicatriz la atroz mancilla,
que nos acusa a todos con el dedo.
"¡Culpables sois! Miseria y más mentira!"
Por ello, el desafío del poeta,
es amarga comedia que delira.