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Bianca s'est jetée sur Chris. Sa bouche à deux centimètres de sa gorge. Il l'a repoussé. Elle est tombée. Chris a fait un bon vers moi, m'a fait passé derrière lui. J'ai attrapé un cendrier et je l'ai jeté. Il ne l'a pas touché. Elle est revenue à la charge. Chris l'a plaqué par terre. Il a crié: "Le cendrier !"
Je l'ai cherché mais il avait roulé sous le canapé. J'ai rampé sur le tapis. J'ai tendu la main.
Deux secondes et perdu
Je me redresse. Je frappe. Le coup lui casse le nez.
Elle ne moufte pas. Elle n'arrête pas.
Il n'y a pas dix mille solutions.
J'ai encore le temps.
Je disparais d'entre ses bras au moment où Chris lui balance la table sur la tête. Le verre m'écorche l'épaule. Je me précipite sur le sac.
Derrière les sandwichs et les bières, entre deux tranches de salami,
LE FLINGUE
Toutle monde sait tirer.
J'appuie sur la détente.
- La sécurité ! s'exclame Chris en s'acharnant sur la table à grand coups de pieds.
Le corps en dessous bouge toujours.
Comment ? Combien de temps ? Combien de balles ? Mano ne l'a pas dit.
La table est en morceaux. Bianca se relève.
La sécurité ? Où est la sécurité ?
Chris la mitraille de livres et de tableaux. Il lui balance la commode dessus.
Ça lui coince une jambe. Elle ne bougera plus.
Il rammasse une barre de métal, dernier morceau d'une table en verre, et il la tabasse.
Le visage, les épaules, tout le haut du corps. Il la tabasse.
Jusqu'à ce qu'elle s'étale à ses pieds. Jusqu'à ce qu'elle ne bouge plus.
Te relève pas.
Et quand il lui a explosé la cervelle, quand il regarde ses mains blanchies par l'effort mais rougies par le sang, quand il baisse lesyeux sur tout ce rouge qui l'entoure et dont il fait parti, je suis toujours là avec le flingue et la sécurité.
