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La nuit vient baiser ma joue.
Je suis un bloc de marbre, un cachet de cire, une statue de verre.
Posée sur un socle moelleux, je vois que je ne suis pas chez moi. Du bout des ongles, j'imagine la texture des murs: la pierre froide se fendille, elle s'effrite en petites miettes cendrées. Je suis dans la coupelle d'une tasse à café et je tournoie. Et je vomis à l'infini.
Et je tourne encore, lourde comme un morceau de sucre. Je suis baignée dans une eau vermeille et parfumée. Garde la tête hors de l'eau cette fois. Ne brûle pas. Le sol est inatteignable, les draps sont poisseux. Mes joues sont rondes et gorgées de larmes.
J'ai les idées claires, les lèvres sèches.
Le vent s'infiltre par la fenêtre.
Il emmène avec lui le son de respirations, des gémissements, des ronflements. La quiétude me prend aux tripes.
Les hiboux dehors sont de sortis. Ils plaisantent avec les gerbilles. J'entends leurs grosses ailes battre la campagne, filer à travers le vent et recouvrirent les étoiles. Inaccessibles, ils narguent les Morts.
Ce soir encore, leurs fientes rempliront leur bouche grande ouverte, ils avaleront en mastiquant et ça débordera, ça coulera le long de leur menton dans de gros filets grisâtres. Ils s'en rempliront l'estomac. Puis, ils creuseront un trou très profond et ils y resteront.
L'air s'est rafraichi. Il est chargé des odeurs de la forêt.
J'essaye de refermer le poing. Je ne sens plus ma main.
Une lueur dans le noir glisse sur le sol. Je la vois qui s'amplifie, qui enfle comme le ventre d'une femme enceinte.
Elle accouche d'un vieillard. Il tient dans sa main une lanterne qui nimbe son visage d'un halo doré.
- Vous êtes réveillée ? chuchote t-il.
Il a la voix des conteurs d'histoires, des diseurs de bonnes aventures mais pas celle des ménestrels.
- Ne vous inquiétez pas, vous n'avez rien à craindre. Vous êtes en sécurité ici.
Il pose la lumière en équilibre sur le rebord d'un évier.
