50 дней до моей мести. Darlina Devil ✔

Happy...

Ут­ро вы­далось до­воль­но теп­лым; по­года в Сприн­гфил­де дос­та­точ­но сво­еоб­разная, и, как го­ворят мес­тные жи­тели, на­чал­ся се­зон теп­лых день­ков. Пе­рево­рачи­ва­юсь в кро­вати, ста­ра­ясь за­нять бо­лее удоб­ное по­ложе­ние, и, при­щурив­шись от яр­ких сол­нечных лу­чей, на­тяги­ваю на се­бя оде­яло, и ук­ры­ва­юсь с го­ловой, по­дав­ляя же­лание про­из­нести це­лый ряд ру­гатель­ных слов. Звук бу­диль­ни­ка нас­той­чи­вым эхом раз­но­сит­ся по все­му по­меще­нию, и, ка­жет­ся, моя нер­вная сис­те­ма да­ет сбой.

- Ммм, - бор­мо­чу я, и на ощупь на­хожу те­лефон, вык­лю­чаю сиг­нал. - В та­кую рань, это из­де­ватель­ство! Стив, - бор­мо­чу я с зак­ры­тыми гла­зами, - Стив! Вста­вай! Ты ог­лох что ли?

Он из­де­ва­ет­ся? Нет, ну сей­час он точ­но по­лучит! Пе­рево­рачи­ва­юсь, и толь­ко хо­чу что-то воз­ра­зить, как за­мечаю, что со­сед­няя по­лови­на кро­вати пус­ту­ет. Взды­хаю, и про­вожу ла­доня­ми по прос­ты­ням. Хо­лод­ные. Зна­чит - ушел дав­но. Опи­ра­ясь на лок­ти, прив­стаю, пы­та­ясь отог­нать сон­ли­вость прочь. Ски­нув с се­бя оде­яло, я ос­та­юсь прак­ти­чес­ки об­на­жен­ной - на мне лишь тру­сики. Прик­ры­ва­ясь оде­ялом, я ищу фут­болку блон­ди­на, и, на­конец-то, на­хожу ее ле­жащую на по­лу око­ло кро­вати. Что же, все мог­ло быть нам­но­го ху­же. На­деваю фут­болку му­зыкан­та, и сон­но пле­тусь в ван­ную, в на­деж­де, что прох­ладный душ по­может мне взбод­рить­ся. Вклю­чив прох­ладную во­ду, я на­чинаю раз­де­вать­ся; одеж­да куч­кой сло­жилась у мо­их ног. Кап­ли во­ды про­буж­да­ют мой ор­га­низм, мое те­ло ото сна, и я уже чувс­твую за­ряд энер­гии. По­кон­чив с вод­ны­ми про­цеду­рами, я обер­ну­лась мах­ро­вым по­лотен­цем, и по­пыта­лась прос­ко­чить по ко­ридо­ру не­замет­но. Ви­димо, судь­ба прос­то не ров­но ды­шит ко мне, раз в оче­ред­ной раз стро­ит мне коз­ни. Пос­каль­зы­ва­юсь на сколь­зком ли­ноле­уме и с виз­гом па­даю на пол, ба­лан­си­руя ру­ками при этом. Взвы­ваю от бо­ли; мое ли­цо кри­вит­ся и мор­щится в не­доволь­ной гри­масе.

- По­мочь? - вздра­гиваю, ус­лы­шав жен­ский го­лос - Амур. - Силь­но ушиб­лась? - де­вуш­ка про­тяги­ва­ет мне ру­ку, и, скре­пив на­ши ла­дони, по­мога­ет мне встать. - Прос­ти за ту вы­ход­ку вче­ра - не сме­ло, с тре­вогой в го­лосе про­из­но­сит она. - Са­ма не знаю, что на ме­ня наш­ло. Эй, смот­ри, у те­бя кровь на лок­те, пош­ли, я дам те­бе плас­тырь, - Амур по­вела ме­ня в свою ком­на­ту, ну, а я не ста­ла про­тивить­ся, и за­шага­ла сле­дом.