50 дней до моей мести. Darlina Devil ✔

"Pieces of the past hurt my soul ..." Часть 1.

Ут­ренние лу­чи иг­ри­во про­бира­лись в ком­на­ту сквозь об­шарпан­ные и по­жел­тевшие за­навес­ки. Воз­му­тив­шись, я пос­пе­шила пе­ревер­нуть­ся на дру­гой бок, под­ми­ная под се­бя по­душ­ку. Све­жий воз­дух, сквозь рас­кры­тое ок­но, зас­та­вил пок­рыть­ся му­раш­ка­ми мою об­на­жен­ную ко­жу. По­тянув­шись за те­лефо­ном, я на­чала су­дорож­но шар­кать ла­донью по тум­бе. Не об­на­ружив его на преж­нем мес­те, я нас­то­рожи­лась. Стран­но, я от­четли­во пом­ню, как ос­тавля­ла его на прик­ро­ват­ной тум­бе. Воз­му­тив­шись, я сде­лала па­ру рез­ких дви­жений, пы­та­ясь встать, о чем тут же по­жале­ла. Каж­дая мыш­ца мо­его те­ла на­зой­ли­во ны­ла и гу­дела - ре­зуль­тат упор­ной тре­ниров­ки. При­сев на край кро­вати, спус­кая бо­сые но­ги на хо­лод­ный пол, я не­охот­но раз­ле­пила тя­желые ве­ки. Ог­ля­нув­шись, я за­мети­ла, что на­ходи­лась вов­се не в ав­то­доме, а, те­перь уже в на­шем до­ме. Я ста­ла ос­матри­вать­ся: од­на из стен бы­ла пол­ностью пок­ры­та ри­сун­ка­ми Сти­ва и на­шими от­пе­чат­ка­ми, на вто­рой не бы­ло сво­бод­но­го мес­та, так как она бы­ла пол­ностью уве­шена ри­сун­ка­ми мо­его му­зыкан­та, прик­ро­ват­ные тум­бы, на ко­торых сто­яли ноч­ные аба­журы, вы­пол­не­ны из крас­но­го де­рева, слег­ка стер­тое пок­ры­тие на­поми­нало о го­дах этой ве­щи, двус­паль­ная кро­вать, на ко­торой я си­дела, бы­ла под стать ме­бели, в уг­лу сто­ял шкаф, на ко­тором ви­село зер­ка­ло, ря­дом ги­тара мо­его му­зыкан­та и еще не ра­зоб­ранные мною ве­щи. Дом там, где твои близ­кие лю­ди, сов­сем не обя­затель­но, что это бу­дет то мес­то, где ты ро­дил­ся и вы­рос. Дом там, где те­бя ждут, где лю­бят. Я с уве­рен­ностью мо­гу ска­зать, что я вер­ну­лась до­мой. Я до­ма. По­ежив­шись, я вдруг вспом­ни­ла, что вче­ра ус­ну­ла в од­ном по­лотен­це, но пе­реве­дя взгляд, я улыб­ну­лась - на мне фут­болка Сти­ва. На но­соч­ках, я сту­пила на хо­лод­ный пол, кра­дясь к две­ри. По до­роге я по­пыта­лась уло­жить спу­тан­ные во­лосы, стя­гивая их в ту­гой пу­чок. Как толь­ко я вош­ла в кух­ню, то уви­дела Френ­ка, ору­ду­юще­го у пли­ты.

- У ме­ня де­жавю? - спро­сила я, са­дясь за стол.

- И те­бе доб­рое ут­ро, Мак­финн, - вздох­нул па­рень, по­вора­чива­ясь ко мне, ода­ряя об­ре­чен­ным взгля­дом, - Чай, ко­фе, мазь от уши­бов? - пе­речис­лил он, ос­та­нав­ли­вая свое вни­мание на пос­леднем.

- Да, - про­тяну­ла я, - Мазь бы спас­ла по­ложе­ние.

Па­рень ух­мыль­нул­ся, де­лая гло­ток ко­фе, аро­мат ко­торо­го уже пле­нил мои обо­нятель­ные ре­цеп­то­ры, зас­тавляя мой же­лудок свер­нуть­ся в мор­ской узел. Взяв ка­кую-то ко­робоч­ку, он ки­нул ее мне. Не­ук­лю­же пой­мав ее, я не ста­ла чи­тать инс­трук­цию, мне хва­тило и над­пи­си на упа­ков­ке. Пос­та­вив но­гу на ря­дом сто­ящий стул, я при­нялась рас­ти­рать ее по по­вер­хнос­ти мо­его бед­ра и ик­ро­нож­ных мышц. Ус­лы­шав сме­шок в свой ад­рес, я за­кати­ла гла­за.