50 дней до моей мести. Darlina Devil ✔

Fifty reasons why I love you...

Ты ни­ког­да не зна­ешь, ког­да нач­нется твоя ши­зоф­ре­ния.
Ир­вин У­эл.

Кап­ли дож­дя ин­тенсив­но ба­раба­нят по стек­лу, ста­ра­ясь проб­рать­ся в по­меще­ние. Не­бо по­тем­не­ло, и за­тяну­лось тем­ны­ми сгус­тка­ми туч. Мои каш­та­новые во­лосы неб­режно рас­ки­нулись по пу­ховой по­душ­ке; пе­ревер­нувшись на спи­ну, я раз­ре­шаю се­бе еще нем­но­го нас­ла­дить­ся теп­лом и у­ютом. Кисть ру­ки ле­жит на по­душ­ке, слег­ка сог­ну­тая в лок­те; щу­рясь, я рас­смат­ри­ваю ма­терию бин­та, про­питан­ную кровью.

― Да, ― сон­но прох­ри­пела я. ― Мак­финн, не жи­вет­ся те­бе спо­кой­но, ― ус­мехнув­шись, я прив­ста­ла с кро­вати, и ле­ниво поб­ре­ла в ван­ную, шар­кая бо­сыми но­гами по по­лу.

Ут­ренний душ по­мог мо­ему те­лу взбод­рить­ся, и отой­ти ото сна. Обер­нувшись мах­ро­вым по­лотен­цем, я ста­ла нап­ро­тив зер­ка­ла, всмат­ри­ва­ясь в свое от­ра­жение: я выг­ля­дела до­воль­но неп­ло­хо, за ис­клю­чени­ем фи­оле­товых си­няков под гла­зами, и меш­ко­ватой при­пух­лости ― ре­зуль­тат бес­сонной но­чи со Сти­вом. Наш раз­го­вор за­кон­чился, ког­да за ок­ном на­чало све­тать, но мы вмес­те встре­тили рас­свет. Мо­жет, из-за это­го у ме­ня се­год­ня при­под­ня­тое нас­тро­ение?

Под­кра­шиваю рес­ни­цы тушью, а гу­бы пок­ры­ваю виш­не­вым блес­ком ― се­год­ня мне хо­чет­ся выг­ля­деть по-дру­гому, не так, как я выг­ля­жу в обыч­ный день. Вспо­минаю, что у Ме­лис­сы был утю­жок для во­лос; вып­ря­мив во­лосы, я ос­та­вила их рас­пу­щен­ны­ми, и, на­тянув фут­болку Крис­то­фера, выш­ла из ван­ной.

Мед­ленно поп­ле­лась в сто­рону кух­ни, на­певая мо­тив ста­рой пес­ни. Я пос­та­вила тур­ку на пли­ту, ожи­дая, по­ка сва­рит­ся ко­фе. Се­год­ня я дол­жна бу­ду у­ехать, толь­ко ку­да? Где ме­ня ждут? И ждут ли ме­ня во­об­ще? Эго­ис­тичная. Неп­ра­виль­ная. Ис­порчен­ная. Слом­ленная. На­ливаю бод­ря­щий на­питок в круж­ку, за­тем де­лаю ма­лень­кий гло­ток ― го­рячо.

― Стив, ― по­луше­потом про­из­но­шу я. ― Гро­за, ― до­бав­ляю сле­дом, уве­рен­ная, что му­зыкант пой­мет.

― Че­го ты бо­ишь­ся, ма­лыш­ка? ― чувс­твую, как он ку­рит, и пред­став­ляю, как вир­ту­оз­но клу­бят­ся ко­леч­ки ед­ко­го ды­ма. ― Вот, пос­лу­шай... ― он на­чина­ет на­певать пес­ню, ко­торую я уже слы­шала, но это оп­ре­делен­но ус­по­ка­ива­ет ме­ня.