50 sombras de Grey: La versión de Inciclopedia

Capítulo 5

Llego a la planta baja, salgo corriendo del elevador con el corazón acelerado, como si me hubiera robado las joyas de la Corona, y vuelvo a tropezar. Me voy de bruces contra el suelo de arenisca pero me reincorporo antes de que el guardia de seguridad empiece a perseguirme. Me enfrento a la lluvia, intentando respirar calmadamente mientras escupo un par de dientes. Nunca en mi vida un hombre me había afectado tanto como Christian Grey. ¿Por qué? ¿Era su riqueza? ¿Poder? ¿Su rostro apolíneo? ¿Su musculatura? ¿Su riqueza? ¿Lo bien que se vería en ropa interior? ¿Su riqueza? Mierda. ¿Qué ha sido eso? ¿Así es como se sienten los hombres al quedarse pegados contemplando un par de tetas?

Dejo atrás Seattle y su lluvia, pensando en qué excusa le daré a Kate por haber jodido su trabajo. Me lleno de vergüenza mientras reproduzco mentalmente la "entrevista", sorprendiéndome con la cantidad de burradas que suelto en tan poco tiempo. Hacer el ridículo es decir poco. ¿Por qué mierda no investigué antes? No me costaba nada buscar algo de información sobre Grey en Wikipedia. Saco mi smartphone y hago precisamente eso:

Christian Grey

Christian Trevelyan Grey1 (*Detroit, Míchigan, Estados Unidos; 18 de junio de 1983)2 es un empresario y filántropo estadounidense, fundador y gerente general de Grey's Multinational Corporate Enterprises Holdings, Inc., Co., compañía multinacional dedicada al sector de hola :D ghsdjggafhghhjghghfghghgffdfdfgddfd 8=======D

es un putoooooooooooooo

Por otra parte, creo que ha sido mejor así.

Al menos no le pregunté si era gay. Ni siquiera yo soy tan estúpida. ¡Maldita Katherine Kavanagh!

Intento distraerme. Enciendo la radio del Lamborghini y me encuentro con una vieja canción de Beyoncé que ha sido reciclada (ahora es más lenta y sensual) para salir en la banda sonora de una película seudoerótica protagonizada por Jamie Dornan y la hija de Melanie Griffith. Una película muy anticipada, pero terriblemente machista y fantasiosa. Me asquea tanto que cambio de estación y llego hasta una de indie rock pop genérico. Me doy cuenta que, estando en la carretera, puedo ir tan rápido como se me de la gana. Piso el acelerador hasta estrellarme contra el frontis del apartamento que comparto con Kate, pero nadie se sorprende. A fin de cuentas, soy una mujer conductora.

—¡Ana, has vuelto! ¡Cuéntamelo todo!

—Estuvo... bien, supongo —digo, poniendo los ojos en blanco.

—¿Te ocurre algo?

—¿Por qué no me dijiste que él era tan... joven... intenso... misterioso... y guapo? ¡Caray! Hablaba como un viejo pero parecía de veintitantos.

—27. Tiene 27 años, es famoso y vive en Seattle. Es un milagro que no se haya chutado una sobredosis o pegado un escopetazo a estas alturas.

—¿Por qué no me diste al menos una reseña biográfica para prepararme? Fui prácticamente desnuda a la entrevista —le increpo, mordiendo mi labio.

—¿Desnuda? No con ese traje de vendedora de biblias que llevas puesto, hermana.

—Pasé la vergüenza de mi vida y todo es tu culpa.

—Está bien, Ana. Lo lamento. Debo empezar a transcribir la entrevista. ¿Dónde está la grabadora?

—En el auto. Puedes metértela por el culo, apuesto que ya ha estado allí antes.

—¡Lo del micrófono fue sólo una vez!

—¿Has tomado tu sopa? —pregunto, para cambiar de tema.

—Sí, y no sé qué le pusiste pero estaba más deliciosa que de costumbre. Me siento mucho mejor.

Miro mi reloj. ¡Mierda, debo ir a trabajar!