[WATTYS 2022 GRAND PRIZE WINNER] ** Die perfekte erste Mission für zwei unerfahrene Sucher: Ein kleines Dorf inmitten finsterer Wälder. Dunkle Geheimnisse. Grausame Todesfälle und rätselhafte Ereignisse.
Kyle Crowford ist selbsternannter Meister de...
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England, Westküste Dartmoore, Newton Abbot St. George, Kapelle zum Heiligen Georg 06. Oktober 1898, 18:11 Uhr
Die Dämmerung spendete nur noch mäßig Helligkeit durch die in antike Holzrahmen und Mauerwerk eingelassenen Buntglasfenster und hüllte besonders die Sakristei an der Seite des imposanten Bauwerkes in eine schummrige Düsternis. Das Licht der wenigen entzündeten Kerzen brach sich dort an einer kupfernen Karaffe und kletterte weiter über abgegriffene Holzperlen eines Rosenkranzes, um sich am Ende auf den silbernen Fäden eines Talars niederzulassen. Ein Dutzend Bibeln und Gesangsbücher lehnten in einem Regal aus Holz aneinander, während die ordentlich zusammengelegten Korporale aus weißem Leinen in den Kammern eines Wandregals ruhten. Der Rest der Sakristei war spärlich eingerichtet: Nur ein paar Heiligenbilder und ein kleiner Tisch fanden in dem winzigen Raum sonst noch ihren Platz.
Neben heruntergebrannten Kerzenstummeln auf ihren eisernen Haltern beugte sich dort eine in heilige Gewänder gehüllte Gestalt eines Mannes über die vergilbten Seiten eines Buches. Das unregelmäßige Kratzen begleitete die Bewegungen seiner Finger, während die Feder neue, geschwungene Buchstaben auf dem kleinen Stapel von Pergament hinterließ. Pater Ewans war mit der Zeit dem Papier bereits so nahegekommen, dass sich die Schwärze der Texte in den halbmondförmigen Gläsern des Zwickers auf der knubbeligen Nase zu spiegeln vermochte. Ihrem Verfasser kitzelte der Geruch von Tinte, poliertem Holz und altem Pergament in der Nase. Nicht viel hätte gefehlt, dann wäre neben seinen Fingern wohl bald auch seine Nasenspitze geschwärzt gewesen.
»Alan! Komm sofort mit den Zündhölzern!«, schnarrte die kratzende Stimme des Mannes voller Ungeduld, während seine dürren Finger zu dem Kragen seines Gewandes glitten. Leise raschelnd, lösten sie den weißen Kollar, zogen ihn jedoch nicht gänzlich aus dem Griff des steifen Kragens heraus. Silbergraues Haar zierte sorgsam gekämmt den Kopf des Seelenhirten, dessen Augen sich aufgrund des schwindenden Tageslichts, mit jeder Minute, die verstrich, merklich angestrengter zusammenkniffen.
»Alan!«
In einem zunehmend schnelleren Rhythmus trommelten die Fingerspitzen seiner linken Hand auf das Holz des ausladenden Schreibtisches. Just in diesem Moment fuhr unerwartet ein harscher Windstoß in die Sakristei. Er wischte die Buchseiten flatternd zur Seite und davon erfasst, erlosch schlagartig das restliche, spärliche Licht.
»Verflucht noch eins!«
Dem Klappern des Stiftes folgend, schnellte die flache Hand des Priesters jäh auf das alte Holz nieder, das unter der Wucht leidend stöhnte. Der dumpfe Schlag ließ das kleine Tintenfass leise klirren, bevor das schrille, hölzerne Scharren der Stuhlbeine einem Protestschrei gleich von den Wänden der Kammer widerhallte.
»ALAN!«
Diesmal trug seine Stimme bereits den zornigen Klang eines zum Zerreißen gespannten Geduldsfadens und polternde Schritte führten ihn zu der flachen Seitenkommode.
