Ce n'était qu'un rêve !
Personne ne l'avait vu, ni entendu parler de lui, bien qu'il ait été déclaré sain d'esprit à haute voix. Il était mort, semblait-il, sous un soleil radieux, après avoir versé son cœur comme s'il avait trouvé dans la charité la paix dans la mort. C'était un état étrange des choses que le bûcheron ne comprenait pas très bien. Toutes ses pensées les plus affectueuses allaient à sa vieille grand-mère, qui était maintenant presque morte. Elle lui avait souvent demandé s'il avait déjà vu l'ancien ministre, et il lui avait souvent répondu qu'il ne l'avait pas fait et qu'il ne le ferait jamais. Elle le prit par la main et embrassa son temple, puis l'éleva sur les branches du vieux chêne, où ils s'assirent tous deux, profondément en pensée.
"Cultive plus abondamment, vieil arbre," dit-elle ; "Priez, faites plus de bien que vous ne le faites maintenant." Et puis il se sentait comme s'il était élevé sur un chèvrefeuille délicat, qui aurait été tout à fait hors de caractère avec son tempérament doux. Mais alors c'était un rêve, et tous ses malheurs sont venus s'écraser autour de lui à la fois. Il a été embrassé et embrassé par toute la nature, mais à qui ? À l'ancien ministre, qui avait toujours été gentil avec lui et qui avait souvent écouté ses problèmes ? Ou aux cygnes sauvages qui volaient autour de lui, qui étaient beaux dans leurs caresses amicales, et qui, il faut bien l'admettre, ne lui parlaient jamais dans des paroxysmes de douleur ou de répulsion ? Ou étaient-ils vraiment des anges ? Telles étaient les pensées qui lui passaient par la tête lorsqu'il a été conduit à la cabane par le beau jeune homme.
Les cygnes flottaient à côté de lui, lui nommant le cou et reposant leur tête sur son épaule ; il leur souriait, et ils jouaient avec sa barbe, et ils jouaient avec sa barbe, et pleuraient comme des moutons avec leurs jeunes chèvres, tandis que le vieux ministre récitait la prière du Seigneur, et les cygnes avaient l'impression de porter des poids à leur taille ; ils semblaient plus lourds que jamais, car la vieille langue qu'ils avaient conservée leur était revenue à la taille.
"Nous vous avons régénérés, c'est-à-dire, selon la chair ; vous êtes comme neuf, et vous durerez heureux comme une nouvelle feuille."
De la bouche de l'ancien ministre sortit une récitation presque mélodieuse, même si elle avait été composée pour une autre occasion.
Ça a commencé :
"Eg wüße, darauf ; Weg gehenna, Hin können, Weg sieht schnorchen."
"On ne nous demande pas souvent de chanter sur la gaieté et la bonanza, mais je me souviens d'une fois, quand les vieux étaient très malades et désespérés de revoir leurs chers petits-enfants, et que je faisais le ministère à une réception. La petite fille d'un petit curé était l'un de ces petits-enfants, et celui qui l'attrapait lui donnait cent livres d'or. Il l'a amenée au vieil homme et lui a dit de la choisir pour lui. Il choisit une jolie petite jeune fille, mais elle le redoutait, et lui dit qu'elle n'entrerait pas dans la chambre avant qu'il ne l'ait fait. Puis le vieux pasteur la jeta dans un tiroir, lui arracha toutes ses photos et tous ses livres, et la déposa sur une chaise près du feu. La pauvre petite fille était assise sur la chaise d'où avaient été jetés les tableaux et les livres. Ces images et ces livres avaient été taillés, et les crayons taillés avaient écrit sur eux des lignes qui allaient bien à une image ou à un livre.
"Le petit garçon s'avança vers le feu. Bonsoir, les enfants, dit-il, c'est moi, moi seul, qui viens brûler vos livres ; ils sont assez tranchants, mais ils ne sont pas propres. Une idée lui était venue d'une chose ou d'une autre, et il demanda au peintre quel genre de livre c'était qu'il aimait tant. Pouvez-vous la rendre si tranchante qu'elle ne puisse être lue par un vieil homme comme moi ? demanda-t-il. C'est ton livre, dit la jeune fille, mais qu'il soit dessiné sur la table, avec le poulet sur l'os.
Et le vieil homme fut content, et se dit en lui-même : " Le meilleur demain sera le plus tôt " ; il prit donc le couteau aiguisé, et se mit à sculpter. Que le poulet soit sur l'os, dit-il. "Il vous servira bien, seul l'os avec la coquille d'œuf est plus approprié. Sur quoi, il coupa le poulet, frappa la coquille contre la table et cria : "Rugissez !"