Recueil histoires d'horreur (Terminé)

60- Le troisième parent

Mon nom est Matt. Et pour tout vous dire, mon enfance ne fut pas des plus « normales ». Sous aucun aspect. Quelque chose est arrivé à ma famille, quelque chose de presque impossible à comprendre. Mais je vais faire de mon mieux pour raconter mon histoire.

Durant cinq longues années, j'ai vécu dans la terreur. Cinq années durant lesquelles nous avons tous connu la peur. Cinq années que nous ne pourrons jamais rattraper...

Mon père, Spence, n'était pas un homme très fort, que ce soit physiquement ou mentalement. Il était le type de père qui laissait souvent sa femme parler en son nom. Bon, il n'était pas non plus complètement un froussard, mais il se contentait souvent de se laisser porter par le courant plutôt que de tenter de l'altérer. Il travaillait dur et dédiait tout son temps libre à nous, sa famille. Il s'assurait toujours de satisfaire nos besoins ; sa douceur consolidant les fondations de notre famille.

C'était ma mère, Megan, qui en était la chef. Elle était franche, indépendante, et extrêmement loyale. Elle aimait les manières discrètes de mon père et, même à mon jeune âge, je pouvais voir la forte osmose qui les unissait.

Ma petite sœur, Stéphanie, était ma cadette d'un an. Elle me respectait grandement, et mon père me disait toujours qu'en tant que grand frère, j'avais la responsabilité de veiller sur elle. Nous nous entendions du mieux que l'on pouvait, et j'avais beau lui montrer de l'adversité fraternelle, je l'aimais.

Nous vivions dans une communauté de classe moyenne en banlieue, semblable à une vraie photo d'archive du Rêve Américain. Mon père travaillait neuf heures par jour, pendant que ma mère donnait des cours de yoga à la maison. C'était une vie agréable, organisée et structurée. Tout était soumis au débat, considéré et accompli en famille. C'était une bonne maison dans laquelle grandir.
Mais ça, c'était avant qu'il arrive.
C'était avant le Troisième Parent.

Juillet 1989

J'étais assis à table, attendant que mon père finisse de cuisiner. Ce soir, c'était à son tour de faire à manger. Et mon estomac gargouillait en attendant le plat que concoctait mon père : un poulet au romarin. Dans le salon, ma sœur Stéphanie était allongée sur le ventre et coloriait. Ses cheveux blonds dorés tombaient sur ses épaules, ondulant comme des vagues tandis qu'elle me regardait en souriant. Elle me montra le produit de ses efforts, et je la gratifiai d'un simple hochement de tête en retour, pas du tout impressionné. Elle me fit une grimace et continua de dessiner. Ma mère entra dans la cuisine, mettant ses cheveux en arrière, fraîchement sortie de la douche.

- Tout le monde est parti ? demanda mon père depuis son plan de travail.

Ma mère hocha la tête.

- Oui Spence, la maison est de nouveau toute à nous. Enseigner le yoga dans la cave était vraiment une bonne idée, il y fait tellement plus frais. Je suis contente que nous ayons fini d'aménager celle-ci pendant l'hiver. Mes clients apprécient aussi. Le soleil cogne dur, dehors.

- Maman, s'il te plaît, tu peux t'asseoir pour qu'on puisse manger ? demandai-je de ma place à table.

Ma mère se retourna et se mit a rire.

- Matt, le garçon de six ans le plus affamé de ce côté du Mississippi. Pourquoi tu ne demandes pas à ton père de s'activer ? Après tout, c'est lui qui cuisine !

J'appuyai mon front sur le bord de la table.

- Papaaaaaaaaa, j'vais mourir de faim.

Stéphanie leva les yeux de son cahier de coloriage :

- Matt, dis pas de choses folles comme ça !

- C'est toi qui es folle, murmurai-je, sans même la regarder.