Trois coups de pinceau pour un songe

15. La belle au château dormant (3/3)

Florimond n'a même pas atteint le bout de l'esplanade que le sol tremble sous le poids d'une montagne en marche. Il freine des quatre fers. Une marmite émerge au ras de l'escalier, digne des repas plantureux de Mathurine. S'y ajoutent toutefois deux foyers rouges de mauvaise augure. Le faux chaudron s'élève sur des épaules larges comme un soc de charrue, suivi juste après par le reste d'un torse de glaise, jusqu'aux pieds massifs qui craquellent les dalles fragilisées : le colosse du seigneur de Candé !

Florimond recule. Dans son dos, sur les côtés, au ras des frondaisons et de l'entrelacs de pierres, des crissements furtifs rayent la quiétude d'une ville loin d'être aussi inhabitée qu'elle le promettait. Des éclats de pelage blanc se faufilent sous les feuilles. Le loup n'était pas seul. Ces animaux chassent en meute et se regroupent pour le partage convivial d'un morceau juteux. Florimond déglutit. Préfère-t-il finir en jambon sous des crocs tranchants ou en galette sous un poing de glaise ?

Tout en maintenant une distance prudente avec l'avancée du mastodonte, il quête une voie de sortie. Un obstacle imprévu le cueille au ras des genoux. Il bascule en arrière sur un siège inconfortable et retient un beuglement quand son coude fait connaissance avec plus dur que lui. Voilà ce qui arrive lorsqu'on n'a pas des yeux derrière la tête ! Il avait oublié cette maudite pierre, plantée au centre de la place par quelque plaisantin en mal de victime innocente.

Le géant ne se pose pas de question ; il avance droit sur lui. De part et d'autre, des grappes d'iris jaunes s'assemblent pour le spectacle, coupant tout espoir de retraite. Florimond s'aplatit au fond de son bloc de granit. Ce sera donc la version galette. Le meunier lève un poing de glaise, le sac de grain ferme les yeux.

Le coup ne tombe pas.

Un raclement, une trépidation, un balancement. Que trafique son agresseur ? Florimond entrouvre un œil et plonge dans deux braises luisantes, juste sous son nez. Le décor des bâtiments oscille dans le clapot languide d'une barque sur les bords de Loire. Le bout de ses galoches ballotte à cinq pieds du sol.

La pierre ! Le goliath s'est emparé de la pierre ! Sans même se préoccuper du moustique cramponné dessus.

Florimond remonte ses jambes et s'autorise un tour d'horizon. Son porteur redescend les degrés. La meute leur emboîte le pas, mais hésite à donner l'assaut sur une montagne glaiseuse.

L'un des loups, plus entreprenant, retrousse les babines. Un autre claque des mâchoires. Ils semblent déçus de ne pas avoir le moindre jambon d'apprenti à se mettre sous la dent. Tant pis pour eux ! En tant que propriétaire desdits jambons, Florimond s'y sent très attaché. Il se recroqueville dans le creux protecteur. Pas question de laisser traîner un bout d'orteil !

La promenade se poursuit dans un balancement heurté, le long de façades couturées, devant des fenêtres aveugles, sous les frondaisons d'arbres qu'il serait bien en peine d'identifier. Peu à peu, un nœud se dénoue dans son ventre, puis un deuxième, suivi de toute une joyeuse bande. Il relâche le souffle égaré au milieu de cet imbroglio. Les crocs ne peuvent l'atteindre.

Il adresse un sourire vacillant à son porteur et sauveur inopiné. Finalement, il l'a mal jugé. Ce n'est pas sa faute s'il a une gueule de chaudron des Enfers.

— Je te dois une fière chandelle, l'ami !

Sous les yeux ardents, le caquelon se fend d'une bouche caverneuse.

— Je N'Ai Pas Besoin De Chandelle. Je Vois Le Chemin.

Si Florimond n'avait pas déjà le postérieur bien calé dans son coussin granitique, il en tomberait à la renverse.

— Tu... Tu parles ?

— Je Parle. Ainsi L'A Voulu Ma Créatrice.

Il médite cette notion inédite. Les quelques mots échangés, qu'il oserait qualifier de conversation, élèvent d'un coup la créature au noble rang de compagnon d'infortune. En fait, il se sent même un subit élan de sympathie pour ce pilier anti-loup mobile. Une vague de curiosité emporte le reste de ses préjugés.