All The Young Dudes -Sirius

Noël 1995, pt.1

mercredi 18 décembre 1995

Sirius n'arrivait pas à dormir.

Ce n'était pas rare ; il avait souvent du mal à dormir quand Remus était absent. Le lit était trop grand et trop froid. Sa tête était trop pleine de cauchemars. Il lui fallut trop de temps pour revenir à lui-même, lorsqu'il se réveilla en sursaut et n'avait personne pour l'immobiliser.

Actuellement, Remus était en mission de reconnaissance de nuit avec Emmeline Vance, quelque part au Pays de Galles. Il avait dit à Sirius avant de partir qu'il ne reviendrait probablement pas avant le lendemain après-midi, et Sirius avait hoché la tête, souri et l'avait embrassé pour lui dire au revoir sans se plaindre, même pas un tout petit peu. Au moment où la porte s'était refermée, il était allé directement vers le whisky pur feu.

Remus ne buvait plus. La bouteille était la cachette privée de Sirius, pour les urgences uniquement. Il ne l'utilisait pas souvent. Seulement lorsqu'il en avait vraiment besoin. Et ce soir... ce soir, c'était une mauvaise nuit.

C'était juste la saison. Juste la météo, en fait. L'hiver avait une façon de ramper jusqu'à ses os, le froid et l'obscurité si familiers, le vent mordant qui faisait trembler les fenêtres comme le vent de la mer...

Et c'était presque Noël, ce qui lui faisait toujours penser aux Potter ; Les tartelettes d'Effie, les jeux de charades de Monty, le sourire ravi de James alors qu'il déballait un autre cadeau lié au Quidditch...

Sirius prit une longue gorgée sur la bouteille, permettant à la brûlure du whisky d'émousser un peu ses sens. Il était assis affalé dans un fauteuil, regardant la cheminée, se demandant si la danse hypnotique des flammes associée à la lourdeur induite par l'alcool pourrait suffire à finalement l'endormir.

-SIRIUS!

Il sursauta de sa chaise, laissant presque tomber la bouteille de whisky pur feu. Il venait de s'assoupir, les yeux fermés...

-OÙ ÊTES-VOUS, GARÇON INUTILE ?!

Ah. Sirius grimaça en réalisant qui devait parler.

-Calme-toi, vieux bonhomme, marmonna-t-il, laissant la bouteille par terre et montant les escaliers à grands pas.

-SIRI... oh, tu y es.

Sirius regarda le portrait de son arrière-arrière-grand-père, flottant devant la porte de la chambre vide.

-Quoi ?

-Eh bien, il n'y a pas besoin d'être grossier, renifla Phineas, le regardant avec un dédain évident. J'ai un message de Dumbledore.

-De Dumbledore ?

Sirius se redressa. Phineas Nigellus avait autrefois été directeur de Poudlard, ce qui signifiait qu'il avait un portrait jumeau qui restait dans le bureau du directeur de l'école. Dumbledore utilisait parfois le vieil homme grincheux pour passer des messages, mais Sirius n'avait aucune idée de ce qui pouvait justifier un appel aussi tard dans la nuit. Son cœur s'effondra alors qu'il imaginait immédiatement le pire.

Remus—Harry—

-Qu'est-ce qui s'est passé?!

Phineas fronça les sourcils, aigrement.

-Je ne suis pas un hibou, tu sais. Vous pourriez demander poliment.

-Oh pour l'amour de Merlin, donne-moi juste ce foutu message !

Le portrait s'agita d'un ton maussade, mais dit :

-Bien alors. Il m'a envoyé vous dire qu'Arthur Weasley a été grièvement blessé. Sa femme et ses enfants sont en route ici. Oh... et Harry Potter.