The Fallout deutsch

Vierundvierzig

Tag: 1558; Stunde: 20

„Wird auch Zeit, dass sie dich freilassen."

Ein schnaubendes Lachen. „Zu besorgt um mich, um zu schlafen, Granger?"

„Das hättest du wohl gerne. Ich habe meine Rache geplant."

„Mm." Und er klingt wirklich aufgeregt dabei. „Willst du mir deinen Plan mitteilen?"

„Du willst also meinen Plan wissen?"

Er kennt sie zu gut. Er weiß, dass sie die Grenze zwischen Verspieltheit und hohlen Drohungen überschritten hat, denn er schweigt. Sein Gürtel klirrt, und der Stoff raschelt, obwohl er sich noch nicht hingelegt hat.

„Warum haben sie fünf Stunden gebraucht, um dich freizulassen?" Und er weiß wahrscheinlich, dass sie wirklich meint: ‚Was verschweigen du und Harry mir?'

„Sie haben etwa zwanzig Minuten gebraucht."

„Oh."

„Potter und ich sind etwas trinken gegangen."

Sie blinzelt dreimal auf den Nachttisch. „Wirklich?"

Er gibt ein belustigtes Geräusch von sich, und das Bett sinkt nach unten. „Wirklich. Auf der anderen Seite des Hauses."

Sie starrt ihn an. „Du warst die letzten fünf Stunden hier?", fragt sie, aber dann klingt es zu bedürftig, zu fordernd für seine Anwesenheit, also fügt sie hinzu: „Das ist..." seltsam, „...gut."

Er stößt ein Lachen aus, und sie fragt sich, ob er ihre Gedanken lesen kann, jetzt, wo er in ihrem Kopf gewesen ist. Dann fragt sie sich, worüber er und Harry geredet haben, wenn das Einzige, was sie gemeinsam haben, sie und der Krieg sind, und niemand spricht gerne über den Krieg. Oh, Gott. Sie hofft wirklich, dass Harry ihm nicht irgendeine Rede wie ein großer Bruder gehalten hat.

„Ich weiß noch nicht, ob Potter weniger nervig ist, wenn er betrunken ist, oder ob es einfacher ist, mit ihm umzugehen, wenn ich es bin."

Sie sind stundenlang zusammen gewesen. Ist es das erste Mal, dass sie so etwas gemacht haben? Oder ist es nur, weil sie etwas zu besprechen gehabt haben, über die Mission, die sie alle versuchen, zu vergessen?

Er scheint ihr gegenüber nicht distanziert zu sein, und sie fragt sich, ob es am Alkohol liegt, oder ob sie sich irrt, oder ob er nicht das Bedürfnis hat, es zu sein. „Nun, ich bin sicher, da du nicht mehr versuchst zu beweisen, dass du besser bist als er, ist er –"

„Ich habe nie versucht zu beweisen, dass ich besser bin als Potter. Ich wusste es bereits. Jeder, der es nicht wusste, war ein Idiot und daher meinen Versuch gar nicht erst wert."

„Oh, das redest du dir also ein?"

Sie kann seinen Blick auf ihrem Hinterkopf spüren. „Das ist, was ich weiß. Aber keine Sorge, Granger, ich werfe dir die Vergangenheit nicht vor."

Sie ballt die Fäuste auf der Decke und starrt auf das Weiß ihrer Fingerknöchel. „Du bist so gnädig."

„Das ist mir bewusst. Deine geistige Unterentwicklung ist nicht deine Schuld, egal wie nervig sie ist, ob betrunken oder nüchtern."

„Du stinkst."

Das Bett wackelt, und er schnaubt. „Der schlechteste Konter bisher, Granger. Wie ich sehe, wirst du mit der Zeit immer schlechter. Ich kann nicht sagen, dass mich das überrascht."

„Ich meinte, dass du buchstäblich stinkst, Trottel. Nach Alkohol."

„Nun, mal sehen, Granger... Ich habe Alkohol erwähnt, betrunken –"