Trois coups de pinceau pour un songe

22. L'impossible à portée de pinceau (1/2)

Pétrifié, Florimond regarde le seigneur se précipiter vers la fragile forme effondrée au pied de la banquette dans un nuage de cheveux d'or. Il dégage le visage pâli d'épreuves, tâte le poignet inerte et secoue la tête sur un pincement de lèvres préoccupé.

— Elle a défailli. Si elle erre depuis quatre jours dans les bois, elle doit être épuisée, affamée.

Il retourne un regard courroucé vers la demoiselle qui a plaqué les deux mains sur sa bouche.

— Tu aurais dû me prévenir tout de suite, voyons ! À quoi pensais-tu !

La dénommée Isabeau agite sa calotte de cheveux bruns, les yeux brillants de détresse.

— Je ne savais pas... Je n'ai pas songé... Je suis désolée, père.

Le visage du seigneur se durcit sur une réprobation de nature à faire trembler dans ses chausses tout valet qui se respecte, baisser des cils honteux à une jeune fille et même frémir un apprenti innocent.

— Va faire atteler ma voiture. Je la conduis à Bléré.

Sa fille se retire, ou plutôt s'enfuit, sur un petit cri de souris qui signe sa diligente obéissance. Frappé d'angoisse, Florimond regarde le pan de robe cramoisi disparaître par l'encadrement. L'attention du notable pivote sur sa frimousse.

— Est-ce vous qui l'avez retrouvée ?

À court de mots, il se contente d'acquiescer du menton.

— Merci de l'avoir ramenée saine et sauve. Assurément, Urbain Bérard, le seigneur de Bléré, vous en sera profondément reconnaissant.

Le timbre intransigeant se déride sur ces quelques mots et Florimond parvient à retrouver l'usage de sa langue.

— Co... Comment va-t-elle ? croasse-t-il.

Le père d'Isabeau se penche une nouvelle fois sur l'ange inanimée et la soulève en douceur pour l'installer plus confortablement. Ainsi allongée, elle paraît dormir d'un sommeil paisible. Ses traits tourmentés se détendent. Le seigneur détache son pourpoint, en couvre le buste souillé par les épreuves et se redresse avec un soupir.

— Elle est à bout de forces, je le crains. Ma fille m'a raconté qu'elle tenait des propos incohérents. Votre inquiétude est tout à votre honneur, mais ne craignez rien. Je vais la ramener à sa famille qui prendra soin d'elle. Entre de bonnes mains, elle se remettra vite.

Ses sourcils se rejoignent sur une moue songeuse.

— Ne vous ai-je pas déjà vu ? Vous êtes l'apprenti de da Vinci, n'est-ce pas ? Celui qui est tombé dans la fontaine.

Florimond baisse le nez. Ce rappel de son exploit douteux plisse ses lèvres d'un soupçon d'amertume. Il se serait volontiers passé d'une telle célébrité. Est-il donc encore la risée de tous les nobles de la cour ?

— Oui... Enfin, je veux dire, je suis bien l'apprenti de maître Leonardo. Je m'appelle Florimond.

Le seigneur acquiesce comme pour se féliciter de sa mémoire à toute épreuve.

— Eh bien, monsieur Florimond, je ne vous retiens pas plus longtemps. Votre maître vous attend, sûrement. Je transmettrai votre nom à monsieur de Bléré, qui vous fera porter des nouvelles.

Après la surprenante invitation de Blaise Fayet, voici, pour la seconde fois en peu de temps, qu'un noble sire s'intéresse de près à son existence. Par complète opposition avec la première, il s'agit de lui signifier son congé, en toute élégance, mais de manière non équivoque.