LA LOUTRE ET LE RENARD [terminée]

[CHAPITRE 7] Godric's Hollow.

« Cela fait six mois que nous sommes partis, pourtant cela me paraît être une éternité. Une longue et insupportable éternité qui ne cesse de m'éloigner de toi. L'espoir que l'on se retrouve bientôt commence à me faire défaut. Tous ces noms de disparus que nous entendons à la radio tous les jours emportent mon courage avec eux. Je... je n'en peux plus. Je suis à bout de force, Fred. Si tu savais. L'idée de tout plaquer et de te rejoindre est si alléchante... si réconfortante. Penser à toi comble l'ennui. Comble ton absence. Comble ce manque oppressant que je nous ai laissé en suivant Harry... »

Il neigeait. 

La fine poudreuse blanche recouvrait chaque centimètre carré de la plaine qui l'entourait. 

Elle n'était entourée que par du blanc. Les arbres, le sol, les branches qui virevoltaient doucement au grès du vent. Tout était recouvert de neige et cette vision, aussi idyllique puisse-t-elle être, ne faisait que laisser un goût amer au fond de sa gorge. Autrefois, elle qui appréciait particulièrement cette saison froide, signe de renouveau et de commencent, se retrouvait à présent avec la désagréable sensation que le temps était en train de lui filer entre les doigts. 

Six mois avaient passé depuis leur départ. Six longs mois. Pratiquement cent quatre-vingt trois jours. Deux cents soixante-deux milles neuf cents quatre-vingt minutes. Une période si longue et si courte à la fois. Une demi année. Un temps incroyablement épuisant. Une quête éprouvante et sans fin. Une peur qui vous colle à la peau comme un insecte. Un espoir qui s'amenuise au fil du temps...

Un soupir lui échappa lorsqu'elle entendit Harry remettre la tente dans son petit sac brodé de perles. Il la rejoignit peu à peu, le visage aussi tendu que le sien. Une longue minute durant, ils restèrent ainsi, le regard perdu dans le vague, l'esprit envahit par cette sourde angoisse qui ne les quittait plus depuis le départ de Ron, près de deux semaines auparavant. Une absence qui leur pesait à tous les deux et qui ravivait de mauvais souvenirs pour l'un comme pour l'autre...

―Allons-y, souffla Harry.

Hermione se laissa faire lorsqu'elle sentit la main du garçon glisser dans la sienne, et l'entraîner vers une nouvelle destination. Un nouveau lieu. Un nouvel endroit, loin de tout, loin de leur monde, de leurs proches, de leur amour. Une journée de plus à arpenter le pays, à prier pour ne pas se faire prendre par des Rafleurs. 

La première chose qu'elle perçut lorsque ses pieds touchèrent de nouveau la terre ferme, ce fut la musique. Au début, des marmonnements indistincts, puis de plus en précis à mesure que la petite chorale se rapprochait de l'endroit où ils avaient transplanné, sous un grand chêne recouvert de neige, à l'abri des regards curieux des moldus. La mélodie ne lui était pas inconnue et elle sentit son cœur louper un battement lorsqu'elle saisit pleinement le sens des mots.

―Harry... dit-elle d'une voix tremblante. Écoute... je crois que... je crois que c'est Noël.

En effet, c'était le soir du réveillon. De la lumière provenant de l'église du village indiquait à tous que la messe du soir avait déjà commencé. Des guirlandes de gui pendaient un peu partout le long des fenêtres mansardées des maisons de la rue principale. Un grand sapin décoré de boules multicolores trônait à l'entrée de la chapelle, et Hermione crut même distinguée quelques paquets à ses pieds. 

―C'est Noël, répéta-t-elle.

La chorale s'éloigna et ils en profitèrent pour sortir de leur cachette. La lumière des guirlandes qui pendaient entre les maisons était si vive qu'elle donnait l'impression qu'ils étaient en plein jour. 

―Joyeux Noël, Hermione, souffla Harry en lui pressant doucement la main.

Elle lui sourit et ils avancèrent prudemment dans la rue. Par mesure de précaution, ils s'étaient dissimulés sous les traits d'un couple de personnes âgées, grâce au Polynectar que la jeune femme avait récupéré dans la réserve de Monsieur Weasley en préparant leurs affaires. Ce souvenir semblait appartenir à une autre vie, à la vie d'une Hermione dont l'espoir était encore aussi solide que la roche.