Поваренная книга Танит

9. Отрава

Из грибов я знаю одни шампиньоны. Ну ладно, вешенки еще. Собирают их не в лесах, а в собственных подвалах. Или в лавке зеленщика. Лесов-то у меня на родине нет. В сырых низинах встречаются мухоморы. Только их, ясен перец, не едят, а употребляют согласно названию. Мух морят, то есть.

А прочие грибы для нас привозные деликатесы. Продают их солеными, сушеными, маринованными, в кадушках, берестяных туесках, а те, что подороже, поблагороднее, в стеклянных баночках. В большом городе чего только ни попробуешь. Вот и я грибов налопалась. Особенно понравились опята. Крошечные, славные, словно игрушечки. На маринад специально мелкие отбирают, как огурчики-корнишоны. А если им дать вырасти – вполне себе здоровые. Живых я не видела никогда, свежих то есть. Но по сушеным, когда в кипятке разбухнут, можно судить.

Связку сушеных опят мне притащил Брие, погонщик. Сам собирал, а жена сушила. Он родом из Илмаэра. Крепко скучает по дому; хотя бы по тому видно, что любит посидеть у меня под навесом, пока я готовлю, «погуторить», как он выражается. А поскольку дело не обходится без какого-нибудь подношения, вроде этой связки грибов или домашних солений, я не возражаю.

Сидит, смолит «козью ножку», рассказывает, упирая на «о», по-илмаэрски. Он совсем деревенский житель, старина Брие, прямо от сохи.

– Что ж, отец, тебя так далеко от дома занесло?

– Дак окромя меня кто ж работать-от будет? Некому окромя меня работать, – степенно отвечает словоохотливый старичок. – Ваши, штоль, торговые люди с мулами станут трястись, али с верблюдами там? Али нешто фарри станут убиваться, за скотиной ходить? У нас ить страна бедная, все на заработки ездют, кто куда, кто в Криду, кто лес рубить – далече, ажно до самого Храма добираются. Ишшо со степняками торгуют, да только косо у нас на таких смотрют, зазорное это дело, стыдное, нешто степняки не убивцы, не греховодники. Лучче уж как я, в чужой стороне по полгода. К осени-от завсегда ехаю охолонуться, а то жара в печенках сидит. Страсть как я осень люблю. У вас-от круглый год лето, и не знаете такой красоты. Желтенькое все такое, красивенькое, а видать далеко-о, до самых синих гор. Встанешь посередь лесочка на горушке, цигарку закуришь – хорошо. Душа как есть отдыхает. Грибочков опять же насоберешь – рази ж плохо. Хозяйка моя их и нажарит, и насолит, и насушит. Нынче грибы богато уродились. Даже тебе-от привез. У нас ить как – если к обеду два ведра не насоберешь, говорят: плохой год, мало грибочков.