𝐑𝐀𝐃𝐈𝐎 ᵛᵐⁱⁿ

d i x - n e u v i è m e

Jimin ouvre les yeux en sursaut et tombe avec horreur sur son reflet nauséabond qui lui fait face, enfermé dans le verre propre d'un miroir. Il n'aime pas se voir ; il se sent comme un vampire. Blanchi par le sang qui l'a sali, invisible dans la glace qui le fui. Il se sent coupable, mais ne sait jamais vraiment pourquoi.

Dégoûté à la vue de son visage creusé, Jimin tente de s'extirper des draps qui le retiennent prisonnier. Mais, Kim NamJoon en a décidé autrement. Assit sur une chaise habillée de métal jauni avec le temps, il croise les bras et regarde le vide froid qui l'entoure semblant étrangement lui parler. C'est vrai, il a attaché Jimin, mais seulement, c'est pour le travail. Il doit le faire réfléchir.

Le noiraud pose son regard confus sur l'homme blond qui le regarde à son tour.  « "NamJoon" ? » Le mystérieux personnage se lève, attrapant un chandelier posé sur une table d'ébène, restant pour l'instant le seul objet lumineux de la pièce. « C'est bien moi. » Jimin le regarde s'avancer et tente de se coller au mur qui se trouve derrière lui. Que lui veut cet homme ?

« Je me présente, Kim NamJoon, ton psychiatre.

- Je n'ai pas de psychiatre. » Un silence glaçant prend place entre les deux garçons. Il aurait presque craché ces six mots, si son interlocuteur n'avait pas sourit en posant son index sur ses lèvres pulpeuses, mimant un aimable "tais-toi." Jimin baisse les yeux tandis que les souvenirs de son inconscience lui reviennent tangiblement. Yoongi l'aurait-il assommé ? Et sa radio ? Qu'en avait-on fait ?

« Park Jimin, si tu es là, c'est pour te poser des questions, souffle le blond. Déjà trop intimidé par l'aura déstabilisante de son "psychiatre", il n'ose pas le détailler davantage.

- Où est V ?

- V ? »

NamJoon met un petit temps pour réaliser que l'homme de petite taille parle du vieil objet datant des années quatre-vingt dix qu'on a dû lui arracher des mains pour l'emmener à son cabinet. « Oh, V... Il est... Il est pas loin hein, t'inquiète pas. Jimin joue une petite moue implorante dans la lumière de la bougie que tient son aîné du bout des doigts.

- Vous êtes vraiment un psy ? s'enquit le noiraud en se recroquevillant tant bien que mal, ignorant ses affreuses courbatures qui lui rongent les articulations. Rougi par les rayons de la petite flamme, le visage de NamJoon s'illumine, et celui-ci ricane gentiment. Tout ce que je vois en vous, là, maintenant, c'est vos vieux tatouages et vos piercings aux oreilles. Vous n'avez pas l'air très expert, reprend Jimin, aussi méfiant qu'un oiseau en cage.

- Mon style, ma personnalité n'a rien à voir avec mon métier. Eh, on va parler de toi à présent, veux-tu ?

- Qu'est-ce que vous me voulez ? Pourquoi Jungkook et Yoongi m'ont ils amené ici ? Il vous connaissent ?-

- Que penses-tu de la mort, Jimin ? »

Cette question toute particulière provoque un fourmillement désagréable sur l'épiderme du noiraud, qui semble perplexe face à la réponse qu'il pourrait apporter. Le décor lugubre et obscur l'empêche de réfléchir calmement ; et le maigre chandelier se présentant sous son menton projette des ombres opaques sur les murs de béton, ce qui lui retire toute sensation de sécurité.

« La mort... Je pourrais en avoir peur, mais bizarrement non. La seule chose qui m'effraie à son propos, c'est l'instant où elle nous tombe dessus. NamJoon hoche lentement la tête et s'assoit sur le lit rouillé en un grincement strident.

- Eh bien, le plus difficile est passé dans ce cas. Jimin regarde le blondinet avec complexité et bat des paupières, essayant de comprendre, de saisir une quelque signification.

- Le plus difficile ? Vous voulez parler... Du moment de mourir ?

- Hm.

La petite main du cadet se crispe sur les draps immaculés.

- Ça voudrait dire que... Je suis décédé ? »