Abrí los ojos después de haber soñado que me acosté contigo, me levanté y tu camiseta seguía tirada en el suelo, me encontraba sola hasta que entraste a la habitación, con una voz molesta y una botella de alcohol que estaba por terminarse, dispuesto a discutir, gritándole a las cuatro paredes y a la chica que estaba sobre tu cama, golpeaste mi mano, ¿lo recuerdas?, porque aún puedes verla, golpeaste mi mejilla, ¿no lo recuerdas?, porque quisiste besarla después.
Dijiste tanta mierda que no pude entender, “deja de comportarte como si fueras una víctima” dijeron tus últimas puñaladas, intenté irme, pero no me dejaste hacerlo, ¿lo recuerdas?, me pediste un poco de tiempo, pero yo no quería quedarme ahí, me sentía estúpida y tus golpes dejaban de sentirse bien, realmente me estabas lastimando.
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Los poetas malditos nunca mueren IV
PoetryLos poemas que te escribí son aquellas razones por las que viví, ahora que he escrito suficientes, me pregunto si algún día los leerás para mí...
