Pardonne-moi, Granger ⎮ Dramione

PROLOGUE

TRAILER

Je te souhaite une bonne lecture ♡

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Quand Drago se réveilla, tout était blanc autour de lui. Il se frotta les yeux, ébloui par l'intensité de la lumière qui l'entourait. Il était mort. Le souvenir de son décès lui était vague, les images floues brouillaient ses pensées. Il se releva douloureusement, cherchant autour de lui une quelconque trace de vie. Mais il était seul.
Le blond se frotta le crâne, atteint d'un mal de tête soudain. Il grimaça. Au loin, un grand portail se dressait devant lui, duquel jaillissait une lumière éclatante. Il s'en approcha en plissant les yeux, redoutant de rester seul dans ce lieu mystérieux. La luminosité intense l'empêchait de voir clairement, si bien qu'il fut rapidement aveuglé. Instinctivement, il dressa sa main devant son visage, cachant ses yeux d'un bleu glaçant.

- Il y a quelqu'un ? Demanda-t-il apeuré.

Aucune réponse. Il continuait à avancer, se retournant quelques fois pour observer autour de lui. Il soupira.
C'était donc ça la mort ? Était-il condamné à rester seul dans ce lieu froid et mort ? Allait-il passer l'éternité ici ? Il frissonna à l'idée d'y penser.

- Drago, dit une voix familière derrière lui. Je t'attendais.

Il sursauta, se retournant rapidement. En face de lui, un vieil homme venait d'apparaître. Ce dernier était vêtu d'une longue robe argentée parsemée de perles de toutes sortes ; une robe magnifique qui s'unissait parfaitement avec sa barbe et ses cheveux parfaitement coiffés.

- Professeur Dumbledore... ? Demanda-t-il hésitant.

- N'aie pas peur, approche mon garçon.

Il s'exécuta en silence. Sous le choc, il détaillait l'homme de la tête aux pieds, les yeux écarquillés ; ses cheveux étaient coupés, sa barbe finement tressée. Il paraissait reposé. Les rides qui autrefois marquaient son visage avaient pratiquement disparu, laissant place à une peau lisse et pâle. Il sourit, dévoilant de grandes dents blanches parfaitement alignées.

- Comment vas-tu Drago ?

- Comme quand on est mort, répondit-il en regardant vaguement autour de lui. Je ne sais pas.

Le professeur afficha de nouveau un sourire sur son visage, un sourire qui était pour Drago rassurant. Il n'était pas proche du professeur Dumbledore. Il était même son ennemi. Le garçon, alors en sixième année, avait assisté à sa mort, impuissant. Il était chargé de le tuer. Il frissonna de nouveau. Il avait l'air à présent d'un malade ; son teint se pâli, ses traits se tirèrent en une nouvelle grimace. Ses cernes noirs se creusèrent davantage sous son regard éteint.

- Quelque chose te tourmente mon garçon, je me trompe ?

Drago ne répondit que d'un geste de tête. Oui, toute sa vie défilait sous ses yeux et venait lui rappeler à quel point il avait loupé. Tout loupé. À quel point il se sentait minable. Toute sa vie dirigée par un homme, qui n'était nul autre que son père. Il serra les dents. Et voilà qu'il était mort.

- Que se passe-t-il ? Lui demanda l'homme en soutenant son regard.

Le garçon restait cependant muet. Il n'aimait pas ce qu'il était, il se détestait. Il détestait son père, il détestait les mangemorts et toute cette histoire. Jamais il n'avait ressenti une telle haine. Il se sentait faible, très faible, d'avoir laissé les gens choisir à sa place, choisir sa vie.

- Laisse-moi te dire quelque chose, Drago. Tu es un bon garçon, brillant même. Je me permets de te tutoyer, ne le prend pas mal, sourit le vieil homme.

Drago se mit à rire nerveusement :

- Je suis tout sauf bon professeur, vous le savez aussi bien que moi.

Dumbledore hocha les sourcils :

- Pourquoi donc ? Peux-tu te justifier ?

Le blond soupira et se leva, les nerfs tendus, il remonta la manche de son pull noir. Mais son poignet était vide. Aucune trace de la marque qu'il portait quelques minutes auparavant. Dumbledore sourit, se levant à son tour. Drago le questionna du regard.

- C'est bien ce que je pensais, dit-il. Tu as été un de mes élèves, et bien que je sois conscient que tu ne me portais pas dans ton cœur, je me suis très intéressé à toi Drago. Tu sais ce qu'il en est ressorti ? Tu n'as pas eu le choix, mais cela ne fait pas de toi une mauvaise personne. Bien au-delà. Tu as su te montrer très fort. Tu es un très bon élève, un des meilleurs que Poudlard n'ait jamais connu.

- Si, répliqua Drago mal à l'aise. Je ne suis qu'un lâche.

- C'est sage de ta part de porter le chapeau, mais dis-moi : quels choix as-tu pris dans ta vie ? Il ne faut pas croire ce que l'on a pu te dire. Tu sais qui tu es au fond de toi, et seule cette pensée compte. Ne te laisse pas influencer par les autres, tu es le seul maître de ta vie.

Drago s'assit, réfléchissant. Aucun. Il n'avait pas choisi de devenir mangemort, il n'avait pas choisi de passer pour le méchant, ni d'abandonner ses amis et ses camarades dans cette guerre sanglante. Son cœur se serra. Il grimaça, sentant les larmes lui monter à la vue des images atroces qui défilaient dans ses pensées. Il serra les dents, tentant de les retenir :

- Ça sert à quoi de ressasser tout ça ? Je suis là, ça ne sert plus à rien de regretter, de repenser ma vie.

Dumbledore sourit :

- Il n'est jamais trop tard.

Le blond fronça les sourcils, perplexe. Que voulait-il dire par là ?

- Je crains de ne pas comprendre, professeur.

Le vieil homme s'installa à ses côtés et lui tapota le dos :

- J'ai une mission pour toi Drago.