O mundo é um perfeito equilíbrio. Onde existe felicidade, sempre irá ter tristeza. Onde há vida, sempre há morte. Com a criação, terá a destruição. Entretanto, há aqueles que pendem demais para um lado, porém, há aqueles que irão fazer, se necessári...
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O sol havia começado a se pôr...
Os Selos ficaram se entreolhando confusos, perguntando-se porque deveriam contar os cinquenta anos que passaram na terra, ao invés da Uriel contar o que estava acontecendo no céu. Com receio, Dante tomou a frente e disse:
— Eu fiquei trabalhando em um bar.
— Serio? — disse Ed um pouco surpreso. — Por quanto tempo?
— Cinquenta anos.
Todos olharam indignados para Dante.
— Você trabalhou no mesmo bar por cinquenta anos? — perguntaram os quatro.
— Sim. Qual é o problema?
— Em cinquenta anos, você não envelheceu nada. Nem mesmo o cabelo ficou maior. Vai me dizer que ninguém notou um cara musculoso de dois metros que não mudou nada por cinquenta anos?! — indagou Ed.
Dante pensou em responder, porém, ele parou e ficou refletido. Em seguida, disse:
— Nunca pensei nisso. É verdade.
Todos levaram suas mãos em seus rostos lamentando a idiotice do Dante.
— E você, Pietra? — perguntou Ed.
— A cada dez anos eu mudava de cidade, sempre procurando emprego. Na cidade de Kalium, fui chefe de uma gangue.
— De uma gangue? — perguntaram eles.
— Sim — confirmou ela sorrindo.
Edward suspirou.
— Aiken... — disse com receio.
— Eu fiquei navegando com a tripulação do Teach até agora. Foi muito louco, mano.
Todos olharam sorrindo para Aiken (exceto Kleist, ainda sempre inexpressivo).
— Eu pensei que você teria os piores cinquenta anos entre a gente — disseram eles.
— Ei, isso magoa — lamentou Aiken.
Edward olhou para Kleist com um olhar que expressava repugnância, e Kleist devolveu o mesmo olhar.
— Conte-me o seu — disse Ed.
— Assim como Pietra, eu fiquei vagando de cidade em cidade. Um dia, deparei-me com uma mulher... Lucy. Essa mulher era deprimente, sempre sendo diminuída pelas pessoas, por causa disso, ela me deixou furioso. Ajudei a Lucy para largar de ser tão deprimente, até que, por fim, eu acabei ficado com ela. Ela teve uma filha...
— Você tem uma filha?! — vociferaram eles interrompendo Kleist.
— Não! É de um pai desconhecido. — Kleist fez uma pausa. — Enfim, Lucy morreu quando sua filha, Diana, tinha oito anos. Cuidava dela desde então.
