Avec ou sans sucre ?

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— Salut ! s'exclame Ambre en entrant dans le café.

Nous sommes jeudi matin, Ayden est reparti hier soir. Il semblait dans un meilleur état d'esprit qu'à son arrivée. Je me dis que s'il a fourni l'effort de venir pour si peu de temps, il devait avoir réellement besoin de me voir. Au fond, je suis fière d'avoir réussi ma mission : lui changer les idées.

— Hey, comment vas-tu ? souris-je.

— Super bien. Mon grand-père est ici ?

— Pas encore, non. Il était fatigué hier, il est rentré pour se reposer. Probablement qu'il dort encore.

— Je passerai chez lui tout à l'heure.

Se comportant comme chez elle, elle accroche son manteau dans le placard des employés et s'installe au comptoir. J'adore cette fille...

— Raconte-moi un peu Ayden, quémande-t-il, pleine d'enthousiasme.

— Eh bien quoi, Ayden ?

— Ne me dis pas que tu n'es plus avec lui, soupire-t-elle avec lassitude.

— Bien sûr que si.

— Alors, je veux connaître tous les détails !

— Ambre, sérieusement ? On dirait une collégienne... Tu permets ? J'ai un service à assurer.

Mon plateau plein sur ma main, je déambule dans la salle pour servir tout le monde. Ma meilleure amie me talonne, insistant pour tout savoir. Je feins de l'ignorer, discutant vaguement avec les clients. Du moins, jusqu'à ce qu'elle perde patience et qu'elle m'attrape par le bras. Je perds l'équilibre, une tasse de café vole pour finir sa course en mille morceaux par terre.

— Merde ! s'exclame mon amie.

Le mug étant vide, il n'y a pas trop de dégât à déplorer.

— Je vous prierai de bien vouloir faire le tour, histoire de ne pas marcher sur des bouts brisés. Rien de grave, vous pouvez terminer votre petit-déjeuner en paix, déclaré-je, rouge de honte.

De manière vive, je prends la manche d'Ambre et la tire le long du café. Je la force à s'asseoir devant le comptoir. Elle semble complètement désolée. Que l'on discute pendant que je travaille ne me perturbe pas le moins du monde. Que je fasse mal mon travail me dérange par contre.

— Tu restes ici, marmonné-je, agacée.

— Rosie, je suis désolée, je vais nettoyer, s'empresse-t-elle de bafouiller.

— Je peux passer le balai seule, rétorqué-je un peu sèchement.

Sous le regard de la salle, je ramasse le maximum de morceaux. Tous les jours, je travaille dur pour donner le meilleur de moi-même. Cette situation n'était encore jamais arrivée.

Je déteste passer pour une incompétente face à mes clients. J'ai l'impression d'être totalement nulle et incapable de faire quoi que ce soit. Après ce que j'ai traversé, je hais cette sensation. Elle me ramène à trop de sombres souvenirs.

— Je sais pourquoi tu agis ainsi, affirme-t-elle avec sérieux.

— Et alors ? Que veux-tu que je te dise ?

— Très bien, tu l'auras voulu.

Elle se racle la gorge et se tourne vers la pièce, attirant leur attention. Tout le monde se tait et l'observe, cherchant à comprendre le but de sa manœuvre. Moi de même.

— Est-ce que quelqu'un ne viendra plus jamais ici à cause de ce léger incident ? Une personne est-elle maintenant convaincue que Rosalie est une mauvaise serveuse ?