Avec ou sans sucre ?

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— Deux expressos, je vous amène ça de suite.

Je parcours rapidement la distance qui me sépare du bar. Passant derrière, je prépare la commande de mes clients. Le café a conservé son côté authentique, mais il accueille autant des adolescents que des personnes plus âgées. Le mur en pierres apparentes donne une ambiance toute particulière. Ajoutez à cela la vue splendide sur une falaise, la mer au loin et vous comprendrez peut-être pourquoi j'aime tant cet endroit.

Je place les deux tasses sur un plateau rond et leur sers ce qu'ils ont demandé. Toujours avec le sourire. Voilà ce que me disait Jacques lorsque j'ai commencé à travailler ici.

Il n'y a jamais grand monde à cette heure-ci, mais des habitués trouvent toujours leur place sur les tabourets, un verre à la main. L'ambiance s'avère conviviale. Des personnes déversent leurs peines en me racontant tout tandis que d'autres discutent avec joie. Nous trouvons tant de vie entre ces murs...

La porte s'ouvre, la clochette sonne. Un homme vêtu d'un sweat à capuche lui recouvrant le visage entre. Immédiatement, je vais à sa rencontre, carnet à la main.

— Bonjour. Souhaitez-vous une table ?

Il baisse le regard vers moi. Ses yeux bleus et terriblement froids me dévisagent pendant de longues secondes, donnant l'impression de chercher un détail sur mes traits. Je dois avouer qu'il me met mal à l'aise, mais j'ai déjà rencontré de nombreux clients peu aimables. Autant dire que me laisser faire n'est pas dans mes habitudes. Je hausse un sourcil dans sa direction, lui montrant que j'attends sa réponse.

— Oui.

S'il vous plaît, trop compliqué à prononcer? Je me pose souvent la question, mais je ne peux pas faire grand-chose pour améliorer la politesse de nos usagers.

Je lui signifie donc de me suivre et l'amène à une table qui donne vue sur la falaise. Il retire sa capuche, me permettant de mieux le distinguer. Ses cheveux bruns sont en bataille, comme s'il venait de courir. Ses traits sont durs, tendus. Il semble plus âgé que moi, de quelques années.

— Que puis-je vous servir ?

— Auriez-vous de la soupe ?

Surprise par sa question, je mets quelques secondes avant de répondre.

— Bien sûr.

— Et un café, ajoute-t-il.

Je réprime un soupir devant le manque d'une quelconque formule de politesse. À la place, j'acquiesce, rejoignant le bar. Je pousse légèrement la porte qui mène à la petite cuisine.

— Armand, il me faudrait un potage, s'il te plaît.

Sa chevelure cachée sous une charlotte s'accompagne d'une tenue blanche. Ses prunelles rieuses se posent sur moi.

— Je te prépare ça de suite, ma jolie !

Je lui souris légèrement avant de quitter la pièce. Armand et moi sommes ensemble depuis un an. Cette relation s'est avérée logique en fin de compte et je n'ai pas vraiment à me plaindre. Le cuisinier est un garçon du pays. Il s'est toujours montré sympathique et à l'écoute. Je lui ai vaguement parlé de mon passé. Néanmoins, je n'ai jamais ressenti l'envie de m'épancher sur le sujet avec lui.

Il est arrivé ici il y a deux ans. Il est le petit fils d'un ami proche de Jacques. Ainsi, ce dernier n'a pas hésité avant de lui donner sa chance. Durant quelques mois, nous nous sommes rapprochés, jusqu'à devenir un couple. Lorsque le patron l'a appris, il a simplement souri. Nous vivons ensemble, dans un petit appartement à quelques minutes à pied d'ici.