Martha avait dénombré une petite centaine de personnes dans ce sous-sol, dont dix gravement blessés et une trentaine seulement légèrement. Elle avait aidé autant qu'elle avait pu, prenant en charge ces derniers pour aider à nettoyer les plaies et les couvrir mais n'avait pas pu faire beaucoup plus. Du haut de ses 67 ans, soulever de lourds débris ou porter des personnes était un peu trop demandeur en énergie. Elle avait dû se résoudre au bout d'un moment à s'asseoir dans un coin et observer de loin tout en restant alerte. Les blessés étaient au repos forcé et les autres prenaient leur mal en patience.
Le calme avait mis un certain temps à revenir après le choc des deux explosions. Elle était en train de chercher les clés de sa voiture au fond de son sac lorsque la première était survenue et encore en train de s'en remettre quand la deuxième avait frappé. Miraculeusement, elle n'avait aucune blessure sinon quelques égratignures et même si il lui avait fallut un certain temps pour retrouver ses esprits et reprendre contrôle de la situation, elle allait bien.
Il n'en était pas de même pour tout le monde : certains cédaient complètement à la panique, marchant comme des lions en cage ou restant assis à se lamenter bruyamment dans un coin. D'autres étaient plus pragmatiques, comme ces deux jeunes hommes qui avaient pris les choses en main et semblaient faire le tour des blessés, ou encore ceux qui lorgnaient du côté des magasins abîmés pour y piocher boissons et snacks, comme si le fait que tout se retrouve éparpillé au sol les dédouanaient de tout...
Il était vrai que cet espace semblait hors du temps : ils n'avaient reçus aucune communication en provenance de l'extérieur, certains avaient tentés de se rapprocher des murs mais n'avaient rien entendu, comme si un calme plat régnait en surface. On pouvait entendre se murmurer que les secours arriveraient d'une seconde à l'autre, qu'ils avaient besoin de dégager la voie de manière sécurisé mais Martha n'y croyait pas une seconde. Une intuition profonde lui soufflait qu'il ne fallait pas attendre d'aide en provenance de l'extérieur pour le moment, une estimation de quelques heures d'attente supplémentaires lui semblait bien plus plausible.
Elle réajusta sa veste, pleine d'une poussière qui n'allait jamais partir, pour couvrir son cou et continua son tour d'horizon des curieux habitants du sous-sol. Des petits groupes s'étaient déjà formés, illustrant le besoin d'appartenance viscéral que tout le monde pouvait avoir : familles, jeunes gens du même âge, étudiants de la même école non loin de ce centre commercial... Tout le monde semblait avoir trouvé un compagnon d'infortune, sauf elle. Elle et cette petite fille assise sagement quelques mètres plus loin.
Elle lui donnait une douzaine d'années tout au plus : habillée d'une tenue de sport gris clair, elle était assise bien droite dans une des chaises qui avait survécu aux diverses chutes et avait croisé les bras. L'enfant faisait la même chose que Martha finalement : elle scrutait la salle et ses occupants avec un air des plus sérieux qui tranchait sèchement avec la queue de cheval haute dans laquelle était rassemblés ses cheveux bruns. Elles avaient l'air si sévères et seules toutes les deux que Martha avait été tenté d'aller lui parler, mais elle était persuadée que ses parents étaient non loin et n'allaient pas tarder à venir s'occuper d'elle d'une minute à l'autre.
Elle reporta son attention sur les petits groupes épars, ceux qui s'étaient calmés tentaient de raisonner ceux qui cédaient toujours à la panique. « On a beaucoup d'espace, on ne manquera pas d'air. » entendait-elle, « Il suffit d'être patient ». Elle avait beaucoup à dire là-dessus mais elle préféra se taire. De la patience, ça oui, il en faudrait.
— Tout va bien, madame ?
Un de ces hommes qui faisaient le tour des blessés se tenait devant elle : cheveux courts, châtains, nez d'aigle et mâchoire carrée. Elle ne l'aimait pas. Surtout cette attitude de sauveur qu'il semblait embrasser à bras le corps.
