TW — Rappresentazioni grafiche di violenza, guerra, mutilazione corporea e morte.
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4 luglio.
Avrebbe dovuto uccidere il ragazzo Malfoy dieci anni fa.
Mentre si Smaterializzava sulle strade acciottolate di York, questo era tutto ciò a cui Voldemort poteva pensare.
Avrebbe lasciato che ciò accadesse! Lasciato che Draco gli facesse questo! Si sarebbe lasciato rovinare dai Malfoy!
La distruzione degli Horcrux e la perdita del suo esercito furono entrambe dovute a Draco. Lo stato in cui si trovava... questa debolezza che sentiva impossessarsi del suo corpo. Era tutto perché aveva lasciato che quella disgraziata famiglia avesse la meglio su di lui.
Due volte prima che i Malfoy lo tradissero. Non avrebbe dovuto dare loro l'opportunità di farlo una terza volta. Avrebbe dovuto seguire il suo istinto e massacrarli tutti e tre nella loro villa.
Avrebbe dovuto sapere che la famiglia non andava bene quando Lucius non era riuscito a recuperare la profezia tanti anni prima, perché quale tradimento più grande c'era che tradire la fiducia del proprio padrone? Voldemort gli aveva affidato qualcosa di così prezioso e lui lo aveva deluso. Dopodiché, Voldemort avrebbe dovuto lavarsene le mani con tutti loro. Era quello che si sarebbero meritati, era quello che si sarebbero guadagnati, eppure lui aveva dato loro un'altra possibilità.
Il tradimento di Narcissa avrebbe dovuto essere il chiodo finale sulla bara dei Malfoy. Sangue magico o no, Sacreventotto o no, avrebbe dovuto spazzarli via tutti quando lei gli aveva mentito dicendogli che Harry era vivo, ma ancora una volta... aveva divagato. Contro il parere di tutti i suoi consiglieri, aveva dato loro un'altra possibilità. Pensava che se avesse giustiziato due dei traditori mentre il terzo guardava, ciò avrebbe potuto portare un nuovo apprezzamento per lui e per la sua misericordia. Pensò che questo avrebbe potuto rendere l'ultimo Malfoy rimasto un po' più grato, un po' più... obbediente.
Per un po' aveva funzionato. Per un po', l'unico Malfoy rimasto era stato una forza da non sottovalutare. Era stato crudele e potente. Era stato l'assassino più spietato e abile del mondo perché Voldemort lo aveva reso così. Voldemort lo aveva creato.
Aveva eliminato tutta la debolezza di Malfoy e lo aveva reso forte. La gente temeva la vista delle ombre a forma di corna perché Voldemort gli aveva dato la maschera. La gente temeva la menzione del nome di Draco quasi quanto temeva quella di Voldemort, perché Voldemort lo aveva reso tale.
Aveva quasi immortalato il ragazzo tanto quanto se stesso...
Ed era questo il modo in cui aveva deciso di ripagarlo? Tradendolo? Abbattendo l'uomo che lo aveva reso tutto quello che era?!
Tutto ciò che Draco aveva fatto per Voldemort durante la guerra, niente aveva più importanza. Non importava quanto Draco fosse stato determinante negli eserciti di Voldemort. Tutte quelle battaglie che erano state vinte con la punta della sua bacchetta, tutti i membri dell'Ordine che aveva massacrato in nome di Voldemort... niente di tutto ciò aveva più importanza. Lui non era niente per Voldemort adesso. La sua lavagna era stata ripulita. Potrebbe anche aver lavorato per l'Ordine fin dall'inizio.
Avrebbe dovuto semplicemente ucciderlo quando ne aveva avuto la possibilità.
I piedi di Voldemort strisciavano contro le pietre ruvide mentre percorreva il sentiero verso la Cattedrale -
Se avesse ucciso Draco quando era ragazzo, non gli sarebbe successo niente di tutto questo...
Si sentiva più debole, più debole di quanto si fosse sentito negli ultimi dieci anni. Anche respirare sembrava un compito per lui...
Avrebbe dovuto uccidere Draco anni fa.
Le sue ossa dolevano ad ogni passo goffo che faceva verso la cattedrale -
Avrebbe dovuto sventrarlo.
Un liquido dal sapore metallico gli si formò in bocca -
Avrebbe dovuto ignorare le suppliche disperate e i singhiozzi di Narcissa affinché risparmiasse il suo unico figlio e semplicemente ucciderlo.
La sensazione di magia nelle sue vene gli dava forza, lo faceva sentire potente e senza peso, ma da quando la ragazza Mezzosangue aveva esalato l'ultimo respiro, il suo corpo non sembrava più il suo. Si sentiva come se fosse stato rivestito di piombo. Fragilità, debolezza, sembrava come se fossero incatenate attorno alle sue ossa come catene e lo trascinassero giù per farlo strisciare, sembrava che non si sarebbero fermati finché non fosse diventato un disastro avvizzito...
Avrebbe dovuto farla guardare mentre segava una lama sulla gola del ragazzo fino a sentire l'osso.
Tack.
Tack.
Tack.
Uno dopo l'altro, i piccoli residui di ciò che restava del suo esercito si materializzarono nel vicolo buio dietro di lui. I loro stivali tintinnavano freneticamente sul sentiero acciottolato mentre correvano davanti a lui. Una figura ammantata usò la bacchetta per aprire le porte e altre due le tennero aperte per lui.
Voldemort ordinò a due Mangiamorte di fare la guardia fuori, e gli altri lo seguirono nella Cattedrale prima che le porte fossero sigillate e barricate con incantesimi.
Era solo il puro orgoglio a mantenere Voldemort in piedi. Non sarebbe apparso debole, nemmeno ai suoi seguaci. Non apparirebbe da meno di chiunque altro perché non lo era. Questa non era la fine per lui. Era semplicemente una tattica. Una ritirata strategica.
Questa non fu la fine di Lord Voldemort.
Ricostruirebbe tutto.
Avrebbe reclamato ciò che l'Ordine gli aveva tolto e li avrebbe bruciati vivi per quello che avevano fatto.
Questa non era la fine per lui.
Avrebbe trovato un modo per sopravvivere, proprio come aveva sempre fatto.
Mentre camminava lungo il centro del corridoio, doveva tenersi al bordo di ogni fila di panche di legno mentre camminava. Con l'altra mano si stringeva le costole: una ferita che Malfoy gli aveva inflitto, una ferita che mezz'ora prima era stata piccola e insignificante, ma ora che l'ultimo dei suoi Horcrux era stato distrutto, quella piccola ferita sembrava potesse fare a pezzi il suo intero mondo.
Nonostante le finestre dal pavimento al soffitto che impreziosivano le pareti della cattedrale, all'interno era incredibilmente buio. Si stava facendo tardi e, mentre il temporale si avvicinava, nubi pesanti avevano oscurato ogni luce proveniente dall'esterno. Per la prima volta da quando ne aveva preso il controllo, non sembrava una fortezza, sembrava più una tomba.
Rodolphus - notando l'oscurità - alzò le bacchette verso le candele -
"NO!" Voldemort sibilò, e quella semplice parola gli diede più di cento parole. "Lo farò io!"
"Ma mio Signore," Rodolphus abbassò leggermente la bacchetta, ma non completamente. Ancora pronto a lanciare l'incantesimo. Ancora pronto da servire se necessario. "Tu sei..." Si morse la lingua, ripensando saggiamente alla scelta delle parole. "Per favore, permettetemi di aiutarvi, sarebbe un onore..."
Le lunghe unghie di Voldemort si affilarono contro lo schienale della panca che stava reggendo. "Mi credi debole, Lestrange?"
Rodolphus sussultò leggermente. Il braccio con la bacchetta cadde immediatamente al suo fianco. "No, certo che no, mio Signore. Mai."
Sebbene fosse la risposta giusta, non piacque a Voldemort. Lo faceva solo arrabbiare ancora di più. Si aggiungeva solo a quella sensazione che sibilava in fondo alla sua mente come un calderone ribollente. I suoi generali pensavano che fosse debole adesso?
"Allora pensi che io sia incapace di usare la magia oltre a quella di un tredicenne? È così?!"
"No, certo che no, mio signore," Rodolphus chinò la testa e fece un saggio passo indietro. "Perdonami."
Voldemort spinse da parte Rodolphus ed estrasse la bacchetta. Sembrava che le ossa del suo polso si stessero stritolando insieme, e ogni tendine del suo braccio gli faceva male, ma nonostante ciò, mentre scuoteva il polso, il centinaio di candele sparse per la cattedrale presero vita al suo comando.
Con una piccola luce per illuminare la sala, Voldemort si voltò. Ventidue generali, questo era tutto ciò che gli restava. Ventidue anime leali, deboli e patetiche di quello che era un esercito di migliaia di persone. Questo era tutto ciò che gli era rimasto. La sua ultima linea di difesa.
Una sensazione estranea lo travolse. Aveva una stretta allo stomaco. Un gelo nel petto. Non provava una cosa del genere da tanto tempo, aveva dimenticato il nome di quell'emozione. Strinse più forte le sue costole tenere e cominciò ad afflosciarsi contro la panca di legno.
Non poteva finire così...
Non poteva finire così, eppure adesso sembrava così probabile...
"Mio Signore," sussurrò piano uno dei pochi soldati rimasti. E c'era... simpatia... nella sua voce?
Voldemort alzò lo sguardo e trovò il ragazzo che gli tendeva la mano.
"Sei debole, lascia che ti aiuti-"
Le parole furono tagliate dalla lingua del giovane Mangiamorte in un lampo di fredda luce verde. Il corpo del ragazzo crollò sul pavimento di pietra con un tonfo sordo. Gli altri intorno a lui indietreggiarono ma Voldemort si limitò a guardarsi i palmi delle mani in attesa. Fissò e fissò... ma non accadde nulla.
Dov'era?! Dov'era tutta quella fretta?! Quell'infusione di oscurità e vitalità?!
Ogni volta che aveva creato gli Horcrux in passato, aveva sempre sentito una vampata di potere, un momento di oscura euforia che gli filtrava nel sangue alla consapevolezza di esserci riuscito, di aver spinto la morte un altro passo avanti, che aveva un altro strato di oscurità che proteggeva il suo cuore, impedendogli di rallentare ma ora... non sentiva nulla.
Non aveva sentito l'entusiasmo quando aveva trasformato la Mezzosangue in un Horcrux - o Potter, del resto - ma aveva pensato che fossero solo anomalie. Pensò di non averlo sentito perché era preoccupato per la sua morte imminente o per la guerra.
Quando aveva trasformato Potter in un Horcrux, la sua anima era stata tagliata così sottile che non c'era da meravigliarsi che non si fosse accorto che mancava un altro pezzo. E perché avrebbe dovuto notarlo? Perché avrebbe dovuto preoccuparsi di quella faccenda, se un altro pezzo della sua anima fosse andato perduto? Che bene avevano fatto le anime? Erano cose senza valore. Facilmente dimenticate. Molto più utili se fosse riuscito a farli a pezzi e a forgiarne un'armatura per proteggersi. Per rendere immortale se stesso.
Aveva sentito l'entusiasmo quando aveva creato il Medaglione ma, ancora una volta, si era concentrato su di esso. Aveva appena perso il medaglione, la coppa e Potter. la Mezzosangue era stata un altro felice incidente. Doveva essere rimasto ben poco della sua anima quando l'aveva creata, forse anche troppo poco per accorgersi della sua scomparsa, ma adesso lei se n'era andata... Lo erano tutti, e lui era indifeso.
Per sicurezza lanciò un altro Avada al cadavere del ragazzo. L'incantesimo gli costò molto ma doveva esserne certo. Si guardò nuovamente le mani, ma ancora non c'era. Le rigirò. Le sue vene non ronzavano di potere. Sembravano avvizziti e invecchiati.
Sembravano... normali... Babbani.
Non aveva funzionato.. Forse non era più rimasta abbastanza della sua anima...
No. No, non poteva... Non voleva...
Voldemort zoppicò fino alla fine del corridoio. Rodolfo lo seguì. Così fecero gli altri. Cominciò a frugare tra gli scaffali che un tempo contenevano bibbie e pergamene in cerca della sua scorta di...
Ed eccolo lì. L'ultima fiala di liquido argentato, coperta di polvere, nascosta in fondo allo scaffale. Sangue di unicorno. A lungo dimenticato e trascurato nei suoi anni di forza, ma qualcosa a cui si aggrappava disperatamente nel suo stato indebolito.
Afferrò la fiala dallo scaffale e la bevve avidamente. Non era una cura completa, ma per il momento andava bene. Gli avrebbe dato un po' di forza: abbastanza forza per fuggire più lontano, per materializzarsi da qualche parte a migliaia di chilometri di distanza, da qualche parte per poter ricostruire e quando fosse stato di nuovo pronto, avrebbe scatenato un'ira come niente che questo mondo avesse mai visto prima.
In poco tempo, il sangue di unicorno iniziò a fare effetto. Il dolore alle costole iniziò ad attenuarsi. Il suo respiro divenne più forte e più fermo e poté rialzarsi di nuovo.
"Mio Signore?" chiese Rodolphus esitante dal suo fedele trespolo alla destra di Voldemort. "Cosa dobbiamo fare adesso?"
"Prendi quello che puoi," rispose Voldemort dopo un momento, fissando il suo palmo mentre stringeva e apriva la mano, sentendo la forza ritornare in lui costantemente. "Ricominceremo da capo in Argentina - "
Il suo piano per il futuro fu interrotto da un forte schiocco proveniente dall'esterno della cattedrale.
I suoi generali rimasti sussultarono -
Voldemort si voltò e guardò l'ingresso -
Il terreno tremò con la forza di un terremoto e all'improvviso, come se una bestia onnipotente si librasse sopra la Cattedrale e avesse ruggito su di loro, un brivido freddo corse lungo la schiena di Voldemort e tutte le candele nella stanza si spensero -
Draco li aveva trovati.
Rodolphus puntò la bacchetta verso le doppie porte. I dodici Mangiamorte rimasti fecero lo stesso.
"Quando entra, non ucciderlo", ordinò Voldemort. Osservò attentamente le porte. Da un momento all'altro stavano per scoppiare, lo sapeva, lo stava aspettando.
Rodolphus guardò brevemente il suo padrone da sopra la spalla. "Mio Signore?"
"Non uccidere Draco," ripeté Voldemort, stringendo saldamente la bacchetta di Sambuco tra le dita, cercando di lasciare che il manico liscio riposasse nel suo palmo anche se non si sentiva mai del tutto a posto lì, non si sentiva mai del tutto a suo agio. "È mio."
Rodolphus annuì e si voltò a guardare le porte.
Tutti nella cattedrale tacquero.
Avevano sentito due forti colpi di taglio dall'esterno -
Ci furono due urla bagnate -
Avevano poi sentito due corpi cadere a terra...
C'era silenzio...
Non c'era niente...
Poi -
Nel momento in cui le grandi doppie porte si spalancarono, ebbe inizio l'assalto. Furono fatti saltare dai cardini e mandati a schiantarsi contro i muri adiacenti.
Due Mangiamorte si lanciarono immediatamente davanti alla loro minaccia. Caricarono in un attacco silenzioso ma coordinato -
Ma anche dopo tutto quello che aveva fatto, Draco era sempre stata la sua Maschera Demoniaca preferita, e ora più che mai, a Voldemort veniva ricordato come si era guadagnato le sue corna.
I suoi Mangiamorte erano del tutto impreparati ad un simile assalto. Non appena il primo ebbe caricato verso il suo bersaglio, Draco sporse la bacchetta nella sua direzione e il Mangiamorte urlò mentre il suo corpo si trasformava in lava fusa e la sua pelle si sfaldava in pezzi di cenere.
Il secondo tentò di vendicare il primo ma Draco lo eliminò altrettanto facilmente. Il Mangiamorte caricò e Draco lo afferrò per il gomito. Lo ruotò verso il basso in modo che l'Avada che stava cercando di lanciare facesse esplodere il pavimento piastrellato, e poi - senza pronunciare un incantesimo o usare la bacchetta - Draco guardò il petto del Mangiamorte, ed esplose dall'interno.
E mentre il sangue e gli organi interni del ragazzo si riversavano sulle mura un tempo sante della Cattedrale, Voldemort fece qualcosa che non faceva da secoli: iniziò a ritirarsi. Fece un passo indietro, e poi un altro, ritirandosi lentamente verso il fondo della stanza in modo da poter studiare l'assalto dall'ombra.
Fuori aveva cominciato a scatenarsi un temporale. Una pioggia violenta scrosciava contro i muri e ogni pochi secondi, fulmini lampeggiavano all'esterno e illuminavano la cattedrale buia per un secondo o due.
Voldemort non poteva vedere tutto quello che Draco stava facendo. Poteva solo intravedere ciò che la tempesta gli permetteva, ma quel poco che vedeva... lo terrorizzava.
Nel primo lampo, vide Draco decapitare un Mangiamorte con un unico movimento fluido, e poi scomparve mentre l'oscurità inghiottiva nuovamente la stanza.
Nel lampo successivo, osservò con orrore mentre Draco usava un incantesimo di levitazione per lanciarne un altro negli archi curvi del soffitto della Cattedrale con tale forza che il suo corpo si spezzò in due pezzi -
Poi ci fu di nuovo solo l'oscurità -
Draco ne bruciò un altro con un Incendio senza parole -
Poi di nuovo l'oscurità -
Ne tagliò un altro a metà con un incantesimo tagliente -
E poi fu di nuovo nascosto nell'ombra...
Le panche di legno su entrambi i lati della passerella tintinnavano mentre Draco passava a turno davanti a ciascuna fila. Le finestre di vetro colorato si incrinarono e si scheggiarono senza che lui le toccasse. L'oscurità si aggrappava a lui come un vecchio amico. La morte non era la sua nemica, ma la sua complice.
Uno dopo l'altro, i suoi Mangiamorte attaccarono per difendere il loro padrone e uno dopo l'altro Draco li annientò.
Tale potere. Una rabbia così cruda e indomabile che si irradiava dall'aura di Draco come una seconda pelle... Voldemort non aveva mai visto una forza simile. Era oscurità e dolore. Era freddo e crudele. Era un potere che pochi avrebbero mai potuto sperare di accertare, del tipo forgiato nelle viscere più profonde dell'inferno, il tipo di potere che nasce attraverso la peggiore sofferenza che lo rende eterno.
Crudele ma eterno.
Era tutto ciò che Voldemort aveva desiderato per se stesso.
Il modo in cui l'oscurità e la morte nella stanza sembravano avvolgere Draco come un abbraccio, il modo in cui il sangue si attaccava a lui e la rabbia nei suoi occhi, Voldemort si sentiva come se stesse guardando la Morte stessa predarlo.
No...
No, non poteva finire così per lui...
Ogni lampo di luce blu portava un'altra immagine terrificante agli occhi di Voldemort. Ogni lampo avvicinava Draco, avvicinava la sua morte.
Niente poteva fermare l'avanzata di Draco. Nessun incantesimo, fattura o Mangiamorte poteva avvicinarsi a lui, e nonostante il modo in cui i generali di Voldemort si lanciarono contro Draco, non si tirò mai indietro e non si mise mai a correre. Si stava prendendo il suo tempo con questa caccia. Rimase a camminare lentamente. Una preda lenta e vendicativa e per tutto il tempo, anche mentre massacrava un Mangiamorte dopo l'altro, anche se l'odio bruciava nei suoi occhi e le lacrime macchiavano il sangue sul suo viso, i suoi occhi non lasciavano mai quelli di Voldemort.
Draco sostenne il suo sguardo mentre massacrava ognuno di loro. Aveva osservato Voldemort dal momento in cui aveva fatto esplodere il petto del primo, fino a quando non aveva decapitato Rodolphus.
E mentre l'ultimo dei suoi Mangiamorte veniva massacrato davanti ai suoi occhi, Voldemort sapeva che l'errore più grande che aveva commesso in questa guerra, non era stato non riuscire a nascondere meglio i suoi Horcrux o addirittura lasciare che Potter scappasse durante la battaglia di Hogwarts, era non aver ucciso Draco Malfoy quando ne aveva avuto la possibilità.
[...]
Draco non era felice per molte cose della sua vita, ma quella sera era felice per il temporale.
Non aveva mai creduto negli dei, ma era felice che qualunque divinità dimorasse lassù avesse la cortesia di trattenere la violenta tempesta finché non fosse entrato nelle mura della cattedrale, perché significava che la pioggia non aveva avuto la possibilità di lavare via il sangue. Era felice perché voleva che Voldemort lo vedesse. Voleva che il suo ex padrone vedesse cosa aveva fatto. Voleva che vedesse il sangue - il suo sangue - che colava dai capelli e dal mento di Draco e sapesse - sapesse con ogni fibra della sua anima oscura - che si meritava, cazzo, quello che gli stava per accadere. Meritava ogni grammo di dolore, sofferenza e inferno che Draco avrebbe portato sulla sua strada.
Era felice per il fulmine perché quando illuminò la cattedrale buia, significava che Voldemort poteva vedere quanto Draco gli era vicino e quanto velocemente si stava avvicinando la sua morte.
La tempesta non sarebbe potuta arrivare in un momento migliore.
Sangue denso, caldo e appiccicoso si attaccava alla parte inferiore degli stivali di Draco mentre scavalcava i corpi e si dirigeva verso Voldemort. Non era rimasto nessun altro. Tutti gli altri Mangiamorte erano morti. C'erano solo lui e Voldemort.
Non c'erano state chiacchiere. Draco non lasciò alcuna opportunità per farlo. Prima ancora che il suono del corpo di Rodolphus che cadeva a terra avesse finito di echeggiare tra le mura della Cattedrale, Draco aveva attaccato.
Lanciò un'imprecazione tagliente alle gambe di Voldemort ma lui la deviò.
Voldemort spostò il braccio che brandiva la bacchetta verso destra: il brillante squarcio di luce argentata cambiò direzione e tagliò in due le statue che fiancheggiavano il muro est.
"Sei uno stupido se pensi di potermi uccidere, Draco!" Voldemort sogghignò mentre sporgeva bruscamente la mano a sinistra, facendo accendere e fondere insieme una manciata di candele nella stanza. Le fiamme crearono un serpente gigante, una delle maledizioni preferite di Voldemort, ma mentre la bestia inchinava il suo corpo e caricava verso di lui, cercando di ucciderlo, Draco lanciò la sua stessa maledizione e il corpo del serpente si frantumò in dozzine di braci.
Voldemort lanciò un'altra maledizione ma Draco la spazzò via. Ne lanciò un'altra e poi un'altra ancora, ma Draco continuò a deviarle, a mandarle in ogni direzione e a marciare verso la sua preda senza dire una parola.
Niente di quello che Voldemort aveva fatto lo aveva rallentato. Aveva una cosa in mente, e nessuna parola o fattura di alcun tipo era abbastanza forte da bloccarlo.
Vendetta.
Vendetta.
Maledetta vendetta.
Non aveva mai provato una rabbia così fottuta. Non si era mai sentito così distrutto, ferito e dannatamente arrabbiato. Voleva radere al suolo tutto e tutti!
Il dolore che provava... la rabbia... la miscela dei due, era tanto dolorosa quanto soffocante. Non sapeva cosa fare con nessuno dei due. Era esasperante. Si sentiva arrabbiato. Sembrava che il suo cervello e il suo corpo non fossero più i suoi.
Voleva crollare a terra e non rialzarsi mai più, ma voleva anche calpestare il cranio di Voldemort fino a romperlo.
Voleva strapparsi via il cuore in modo da non poterlo più sentire spezzarsi, ma voleva vivere in modo da poter strappare via quello di Voldemort e schiacciarlo a mani nude.
Avrebbe voluto chiudere gli occhi e non svegliarsi mai più.
Voleva distruggere Voldemort così completamente che persino il suo ricordo sarebbe scomparso per sempre.
Maledizione, quando lo ebbe tra le mani... non sapeva da dove cominciare. Dissezionare. Tagliargli le dita dei piedi. Cavanrgli gli occhi. Voleva fare tutto. Voleva staccare ciascuna delle ossa di Voldemort e poi infilargliele in gola in modo che le sue viscere fossero tagliate come quelle di Draco.
Niente sembrava essere abbastanza.
Non c'era un incantesimo o un metodo di tortura scritto in nessuna lingua sulla terra che potesse descrivere dettagliatamente il dolore che voleva infliggere a Voldemort.
La mano di Voldemort si protese bruscamente a sinistra, e Draco non fu abbastanza veloce da schivare la fattura. Sentì il lato destro della gabbia toracica fratturarsi: il dolore era abbastanza acuto da togliergli il fiato dai polmoni, ma continuò ad andare avanti. Si costrinse a restare in piedi e ordinò al suo braccio di lanciare un incantesimo tagliente.
Doveva restare in piedi... sarebbe rimasto in piedi, per lei. L'avrebbe vendicata anche se fosse stata l'ultima cosa che avesse mai fatto.
Draco usò un incantesimo di levitazione. Prese una delle panche e la lanciò attraverso la stanza...
Voldemort riuscì a deviarla ma gli fece perdere l'equilibrio. Fece qualche passo indietro e un cipiglio furioso si dipinse sul suo vecchio volto avvizzito. "È davvero così che finisce per te?! Schierandoti con loro?! Dopo tutto quello che ho fatto per te!?"
"Tutto quello che hai fatto per me?!" gli fece eco Draco mentre prendeva un'altra panchina e la lanciava con la stessa violenza con cui aveva fatto la prima. "Che cosa mi hai mai fatto oltre a possedermi, cazzo?!"
Voldemort lanciò una maledizione tagliente per dividere la panchina in due, ma ciò lo costrinse a fare qualche altro passo indietro. Era in svantaggio. Era sulla difensiva e Draco non smetteva di avanzare, continuava a respingerlo con una potente fattura dopo l'altra, marciando in avanti come se non ci fosse una forza al mondo abbastanza forte da fermarlo.
Perché non c'era. Era troppo arrabbiato per fermarsi. Troppo ferito. Troppo rotto. Troppo pieno di quella rabbia che sembrava monossido di carbonio, che lo avvelenava lentamente, uccidendolo silenziosamente.
Draco brandì la bacchetta in un cerchio sopra la sua testa, e quando la abbassò, un potente flusso di luce gialla ne esplose come una frusta.
Voldemort lanciò uno scudo traslucido, ma Draco continuò ad andare avanti. Continuava ad abbassare la bacchetta e a lanciare una maledizione dopo l'altra contro lo scudo di Voldemort come se vi stesse sbattendo contro una spada -
"Mi hai portato via tutto!"
Da sotto la luce splendente dello scudo, il labbro di Voldemort si arricciò all'indietro. Sembrava che stesse lottando per mantenere in posizione la sua difesa.
"Mio padre! Mia madre!"
Ogni volta che Draco abbassava la bacchetta, Voldemort era costretto ad avvicinarsi un po' di più al terreno.
"Mi hai fatto a pezzi pezzo per pezzo fino a trasformarmi in un assassino!"
Voldemort dovette mettere una mano sul pavimento per mantenersi in equilibrio. Era quasi accucciato sul pavimento a causa della forza degli implacabili attacchi di Draco.
"Hai tenuto ciò che restava della mia famiglia sopra la mia testa come una minaccia e mi hai fatto fare cose che mi hanno fatto sentire male! Mi hai costretto a torturare! Mi hai fatto assassinare persone che ammiravo!"
Vide che Voldemort stava lottando per mantenere lo scudo al suo posto, quindi continuò ad andare. Continuavo a lanciare maledizione, maledizione, maledizione, maledette maledizione...
"E poi, quando ciò non bastava, mi hai portato via anche la Granger, cazzo!"
Apparve una crepa nello scudo quasi traslucido -
"Lei era l'unica cosa che mi faceva sentire di nuovo un essere umano! Era l'unica persona che mi faceva sentire come se mi fosse rimasta un'anima, e tu non potevi permettere che avessi nemmeno quella, vero?!" Gli incantesimi di Draco arrivarono più veloci mentre cominciava a perdersi nel dolore, più aggressivi mentre il dolore gli stringeva il cuore. "Dovevi proprio portarmi via anche lei, cazzo, vero?!"
La crepa nello scudo cominciò ad allargarsi -
"Non hai preso solo la sua vita, hai preso anche la mia! Hai preso il nostro futuro!"
L'unica crepa cominciò a moltiplicarsi. Decine iniziarono a zigzagare lungo il diametro della difesa di Voldemort...
"HAI TOLTO LA VITA CHE AVEVO PROGETTATO ANCHE PER NOI!"
Nel momento in cui lo scudo andò in frantumi, Draco allungò la mano e afferrò Voldemort per la gola. Afferrò gli avambracci di Draco per cercare di forzarne il rilascio, ma Draco non si mosse. Con la bacchetta in equilibrio tra il medio e l'indice, lo tenne stretto, lo sollevò da terra e iniziò a stringerlo.
Avrebbe potuto ucciderlo proprio lì: sarebbe bastato solo una forte stretta, solo la tensione di qualche muscolo, ma lui resistette. Era troppo facile. Voldemort non aveva sofferto. Non abbastanza.
Osservò i piccoli occhi rossi di Voldemort tremolare in modo irregolare. Poteva vedere la paura crescere dentro di loro. Continuavano a sfrecciare tra gli occhi di Draco, poi il sangue sul suo viso, poi di nuovo i suoi occhi, poi il sangue nei suoi capelli, per tutto il tempo le sue braccia si agitavano e lui scalciava inutilmente.
"È suo, lo sai," sussurrò Draco, sentendo qualcosa di umido scivolargli fuori dall'angolo dell'occhio, anche se il suo labbro tremava di rabbia. "Il sangue, voglio dire. Eri troppo spaventato per restare a guardare, ma l'ho tenuta tra le mie braccia mentre moriva. Questo è tutto suo." Fece cenno con la mano libera: "E vedi questo??" Draco alzò la pistola di Granger in modo che Voldemort potesse vederla chiaramente. "La riconosci, vero?"
I suoi occhi rossi si posarono sull'arma, e una soddisfazione come nessun'altra scivolò lungo la schiena di Draco quando vide la realizzazione e il panico in essi.
Aveva riconosciuto la pistola. Stava iniziando a mettere insieme i pezzi del piano di Draco.
"Sì, anche quella è sua," Draco sogghignò minacciosamente, allegramente, mentre puntava la canna contro lo stomaco di Voldemort. "Tutto sta andando per il verso giusto adesso, vero? Ricordi la visione di Zabini: quella che le hai mostrato quando l'hai fatta diventare accidentalmente un Horcrux? Glielo hai mostrato perché pensavi che Zabini avesse previsto la sua morte. Pensavi che fosse una visione della fine della guerra - e suppongo sia vero, ma non si trattava solo di predire la sua morte, era anche la tua, e sai la parte migliore? Morirai qui, e la sua pistola sarà l'arma che ti ucciderà."
La pistola scattò rumorosamente mentre Draco la preparava per sparare il primo colpo. Piegò il dito attorno al grilletto -
"Aspetta!" Voldemort sibilò senza fiato, la sua voce appena udibile mentre lottava per respirare un po' d'aria. "Aspetta! Per favore! Non - fare questo - Possiamo vendicare - la sua morte - insieme! Per favore!"
Draco lo derise. Non aveva mai sentito Voldemort implorare prima – Granger ne avrebbe amato il suono. "Cosa pensi che sto facendo in questo momento?"
"No, no questa... questa non è vendetta! Io... non... volevo questo!"
Draco esitò. Allentò appena la presa. "È morta a causa tua!"
"No, è morta perché... Kingsley... le ha trapassato il cuore con la spada..."
"Perché l'hai trasformata in un Horcrux! È stata uccisa perché avevi così fottuta paura di morire..."
"Ma non la volevo morta! Pensaci, Draco..." implorò Voldemort. Draco abbassò appena un po' il braccio e Voldemort poté respirare un po' più facilmente quando i suoi piedi toccarono di nuovo il pavimento. "Lei è stata l'ultimo Horcrux... Perché dovrei volere che muoia? L'avrei protetta... non sono stato proprio io ad ucciderla. Tutta questa rabbia che provi, il fatto che la dirigi verso la persona sbagliata... Sai che non sono io quello che incolpi per la sua morte. È l'Ordine."
Le narici di Draco si allargarono. Trascinò il viso di Voldemort più vicino al suo e premette la canna della pistola sotto il mento di Voldemort. "Queste potrebbero essere le tue ultime fottute parole, quindi se fossi in te le farei valere."
"Potremmo fargliela pagare a tutti, a tutti! A tutto l'Ordine!" Voldemort ci riprovò. La sua voce era in preda al panico, ma c'era qualcosa di giusto in questo. "Hanno cercato di ucciderla con un carro armato, hanno ucciso il tuo drago e Kingsley le ha trafitto il cuore con una spada, non vuoi fargliela pagare per tutto? Non vuoi bruciarli tutti per quello che le hanno fatto?"
Eccola. Quella era l'onesta verità. Lui voleva fargliela pagare, cazzo. Non si era reso conto di quanto aveva fatto finché Voldemort non lo disse.
Sì, Voldemort l'aveva trasformata in un Horcrux, aveva legato la sua vita alla sua, l'aveva portata al patibolo e le aveva messo una corda al collo, ma non era stato lui ad ucciderla, l'Ordine lo aveva fatto. Kingsley, nonostante tutto quello che aveva fatto per loro, era stato lui ad aprire la botola. Era stato lui a romperle il collo, e Draco voleva impiccarli tutti per questo.
Draco non intendeva esitare ma lo fece – solo per una fottuta frazione di secondo – e Voldemort lo vide, ed era tutto ciò di cui aveva bisogno. Evocò senza dire una parola la sua bacchetta, e prima che Draco potesse vendicarsi, Voldemort affondò l'estremità della sua bacchetta contro il petto di Draco e urlò: "SECTUMSEMPRA!"
La prima volta che Draco era stato catturato da quella fattura, aveva pensato che sarebbe morto. Il dolore era stata la cosa peggiore che avesse mai provato. Lo aveva paragonato ad avere dozzine di lame di rasoio conficcate nella sua pelle e trascinate avanti e indietro ancora e ancora finché alla fine era svenuto.
La prima volta che era stato catturato con quella fattura, era avvenuto dall'altra parte della stanza e l'incantatore era giovane e inesperto.
Questa volta era stato catastroficamente diverso.
L'incantesimo era così potente che lo fece volare attraverso la cattedrale. Doveva aver sparato a dodici piedi in aria. Atterrò sulla schiena a metà del corridoio e il dolore: non era niente come l'ultima volta. Non c'erano dozzine di lamette da barba questa volta, erano centinaia, e non si limitavano a conficcargli nella pelle, erano dentro di lui. Sembrava che lo stessero segando. Li sentiva ovunque: sembrava che non ci fosse un organo, un osso o un pezzo di carne che l'incantesimo non avesse fatto a pezzi.
Il peggio era nei suoi polmoni. Era sicuro di aver sentito qualcosa scoppiare. Fissò il soffitto della cattedrale, paralizzato dal dolore. Cazzo non sapeva dove fossero la sua bacchetta o la pistola. Li aveva lasciati cadere ma non aveva idea di dove. Non poteva nemmeno guardare. Non poteva concentrarsi su nient'altro che sulla maledizione oscura che stava affettando il suo corpo.
Faticava a respirare. Sentì del liquido che cominciava a riempirgli i polmoni, e un calore che cominciava a scorrergli lungo il petto...
"Dici che ho preso da te," iniziò a dire Voldemort, era dall'altra parte della Cattedrale ma attraverso i disperati respiri di Draco, la sua voce divenne sempre più forte. Probabilmente stava camminando verso di lui. "Ma ti ho reso quello che sei! Oh, la temibile Maschera Demoniaca!" aggiunse malinconicamente, con un tono drammatico nella sua voce. "Sei diventato così a causa mia! La gente ha iniziato a temere il tuo nome perché l'ho reso tale, e guardati adesso?! Un traditore del sangue! Vieni qui per uccidermi a causa di una Mezzosangue!"
Le palpebre di Draco sembravano essere trascinate verso il basso. Il pavimento sotto la sua schiena divenne caldo e bagnato dal suo sangue.
"Dopo la battaglia di Hogwarts, non eri niente," continuò Voldemort. "Eri un disastro piagnucoloso. Inutile. Avrei potuto ucciderti proprio lì e la tua famiglia sarebbe stata solo un'altra macchia d'inchiostro nei libri di storia. Gli altri vedevano un ragazzo debole ma solo io vedevo il potenziale in te! Solo io vedevo la fame di potere nei tuoi occhi! Solo io vedevo in te il potenziale per grandi cose, tutto ciò di cui avevi bisogno era una spinta."
"Questo..." La supposizione di Draco che i suoi polmoni fossero stati perforati fu confermata quando provò a parlare... Lottò per parlare attraverso il sangue che stava cominciando a inondargli la trachea ma ci riuscì, quasi. "È... così che lo chiami? Una... piccola spinta?!"
Voldemort rise maliziosamente alla sinistra di Draco. Doveva essere a pochi passi da lui. "Pensi che il potere si ottenga così facilmente? No. Il vero potere richiede sacrificio. Per essere onnipotente, per evocare le forme più oscure di magia, devi provare odio. Devi raggiungere le profondità della tua anima, evocare ogni pezzetto di oscurità e usarlo a tuo vantaggio. Devi incanalare quel dolore in ogni maledizione che lanci e solo allora potrai essere potente."
Draco cercò di alzarsi, ma non appena la sua spina dorsale si sollevò dalle pietre, una sensazione acuta gli attraversò il petto e lui urlò di dolore e cadde di nuovo sul pavimento.
Voldemort si stava avvicinando sempre di più.
Aveva bisogno di alzarsi. Aveva bisogno di fare qualcosa -
Si allungò alla cieca alla sua sinistra, cercando, tentando di afferrare...
Voldemort improvvisamente si trovò sopra di lui. Guardò Draco con nient'altro che odio e disgusto nei suoi occhi. "Avevo grandi speranze per te," disse una volta e scosse la testa. "Quando ho ucciso tuo padre, sapevo che il dolore ti avrebbe reso forte. Sapevo che avresti preso la rabbia che provavi nei miei confronti e ti avrebbe reso vendicativo. Sai perché ho costretto tua madre ad implorare per la sua vita prima di ucciderla?"
Draco guardò di rimando Voldemort. Le sue narici si allargavano ad ogni espirazione forte e piena di dolore. Allungò le dita un po' più a sinistra... Pregò che fosse lì... Che si stesse avvicinando ad esso...
"È stato perché sapevo che ne avresti ricordato il suono," continuò Voldemort. "Sapevo che avresti ricordato le sue ultime parole, sapevo che quelle suppliche per la tua vita ti sarebbero rimaste impresse. Sapevo che ti sarebbero rimaste impresse come una cicatrice e tu le avresti usate: ci avresti pensato ogni giorno. E nel momento in cui avresti lanciato una maledizione mortale e ti avrebbe reso forte," schernì Voldemort con leggerezza. "Vedi Draco, il vero potere può essere accertato solo attraverso il sacrificio -"
Draco sentì qualcosa di freddo toccargli la punta delle dita-
"E credimi, se avessi saputo quale forza avrebbe suscitato in te uccidere la Mezzosangue, lo avrei fatto anch'io molto tempo fa."
Voldemort sorrise leggermente e puntò la Bacchetta di Sambuco sul cuore di Draco. Era questo. Questa era la fine. Da un momento all'altro lo avrebbe ucciso.
Il fumo verde cominciò a raccogliersi sulla punta della bacchetta di sambuco -
Ma Draco fu più veloce.
Afferrò la pistola di Hermione per il manico, puntò alla mano della bacchetta di Voldemort e premette il grilletto.
La Bacchetta di Sambuco colpì il pavimento nello stesso momento in cui lo fecero le ginocchia di Voldemort.
Nelle centinaia di volte in cui Draco era stato nella Cattedrale di York, non ne aveva mai apprezzato l'acustica prima. Ma lo fece allora. Pensava che fossero fottutamente fenomenali. Mentre Voldemort gemeva di dolore e si curava il buco nella mano, il suono si trasmise, amplificato, in uno dei brani musicali più belli che Draco avesse mai sentito.
E la sinfonia era appena iniziata.
Voldemort pensava che sentire sua madre implorare per la sua vita da adolescente avesse dato forza a Draco. Aveva pensato che lo avesse reso forte e così era, in un certo senso, ma non era niente in confronto a quello che sentiva mentre ascoltava Voldemort urlare. Era malato e sadico, ma quella era la verità. Sentire i lamenti di Voldemort era come una chiamata alla guerra. Era venuto qui per uno scopo. Era venuto qui per vendicarla, ed era esattamente quello che avrebbe fatto, cazzo, e in qualche modo, mentre ascoltava il suo ex padrone urlare in agonia, Draco trovò la forza per farlo. Riuscì ad evocare qualcosa che non sapeva di aver lasciato e si alzò in piedi.
La sua vista cominciava ad offuscarsi e le sue gambe volevano cedere, ma riuscì a restare in piedi. Dovette lasciare la bacchetta sul pavimento, e dovette reggersi agli schienali delle panche per sostenersi, ma ci riuscì, riuscì a percorrere la breve distanza lungo il corridoio fino a Voldemort.
L'orgoglioso Signore Oscuro era rannicchiato sul pavimento. Piangeva e stringeva ciò che restava della sua mano. Gli mancavano tre dita e il sangue sprizzava dal moncone disordinato...
"Vediamo..." ansimò Draco, girando la pistola in modo da poter controllare la canna, proprio come Potter gli aveva mostrato. "Ci restano otto proiettili... e direi che ho ancora qualche minuto prima di ricaricarla... quindi è meglio non perdere tempo, no?" Puntò la pistola di Hermione sulla gamba destra di Voldemort e premette il grilletto.
Voldemort urlò di dolore e crollò sul pavimento. Si rannicchiò e si afferrò la gamba mentre il sangue cominciava a raccogliersi tra le sue dita.
"Quello era per mio padre," sogghignò debolmente Draco, avvicinandosi un po' di più alla sua vittima. Aveva ucciso mille volte prima, ma non aveva mai ottenuto questo tipo di soddisfazione. Non aveva mai sentito niente di simile. "Per averlo trasformato in qualcuno che non ho riconosciuto verso la fine."
Fuori si verificò un altro lampo. Illuminò la cattedrale abbastanza da permettere a Draco di vedere il volto di Voldemort contorto in agonia.
Lo fece sorridere.
Mirò alla spalla sinistra di Voldemort e sparò di nuovo. "E poi uno per mia madre," disse Draco, la sua voce appena udibile sopra i lamenti di Voldemort. "Per averla fatta implorare per la sua vita e per la mia... anche se avevi già deciso di ucciderla."
Il corpo di Draco sembrava sempre più pesante ad ogni passo che faceva. Stava sanguinando rapidamente, ma si costrinse ad andare avanti. Puntò la pistola alla spalla di Voldemort e premette il grilletto altre tre volte.
Voldemort cadde sulla schiena. La sua spina dorsale si inarcò sul pavimento di pietra. Le sue urla continuavano all'infinito, senza fine, ogni eco si collegava alla fine del successivo nella più bella sinfonia di morte e dolore.
"Quelli erano per la mia famiglia. Uno per Daphne... Uno per Theo... e uno per Zabini... per averli costretti a superare questa guerra... per aver derubato anni delle loro vite..."
"No..." Voldemort rotolò sul davanti e iniziò a strisciare lungo il corridoio, lontano da Draco. "No. No. No... Non finirà... così... No..."
"Guardati," sussurrò Draco, senza fiato, quasi aggrappato. "Se solo i tuoi seguaci fossero ancora vivi e potessero vederti adesso... dannatamente patetico."
Voldemort grugnì e gemette, ma continuò comunque a strisciare. Allungò la mano: le sue dita erano a pochi centimetri dalla bacchetta – ma Draco aveva ancora un po' di forza in lui.
"Ah, ah, ah, non ci sarà niente di tutto ciò." Draco avanzò e calciò la bacchetta di Sambuco sul pavimento della cattedrale prima che Voldemort potesse afferrarla. Il rumore del rotolamento svanì in un'eco sordo, proprio come la salvezza di Voldemort svanì nel nulla. "Non ci sarà nulla di magico nella tua morte, mio Signore", disse Draco sarcasticamente. "Quando racconteranno la storia dei tuoi ultimi momenti, non diranno che c'è stata un briciolo di magia, niente di straordinario. Tutto quello che diranno è che sei morto a causa di un colpo di pistola, proprio come un migliaio di altri Babbani. La tua morte sarà ordinaria e dimenticabile."
Voldemort continuava a trascinare il suo corpo sempre più in profondità nella Cattedrale, nell'ombra, verso il trono su cui si era seduto alto. Ci riuscì quasi, ma Draco lo seguì debolmente.
Entrambi avevano lasciato tracce di sangue dietro di sé. Quello di Voldemort era macchiato per aver trascinato il suo corpo sul pavimento, mentre quello di Draco era costituito da grandi chiazze cremisi, come se qualcuno avesse dipinto un murale sul soffitto e la vernice rossa non si fosse ancora asciugata.
I polmoni di Draco erano pesanti e sgonfi. Si sentiva debole e il sangue gli colava lungo il petto, ma andò avanti. Aveva bisogno di farlo. Aveva bisogno di farlo non solo per lei, non solo per se stesso, ma per tutta la sua famiglia: passato, presente e maledetto futuro. Alzò la pistola e sparò un altro colpo alla base della spina dorsale di Voldemort.
"Questo è per il mio drago," ansimò Draco. "Per aver riempito la sua breve vita con nient'altro che guerre e battaglie quando avrebbe dovuto trascorrerla solcando il cielo a cui apparteneva!" Premette di nuovo il grilletto. "E uno per me, per avermi distrutto, per avermi fatto a pezzetti, solo perché avevi troppa paura per lasciare la tua torre e combattere la tua fottuta guerra!"
E poi, era rimasto solo un proiettile.
Mentre Voldemort gemeva di nuovo, Draco finalmente lo raggiunse. Draco mise la punta del suo stivale sotto la cassa toracica di Voldemort e lo gettò sulla schiena.
Voleva guardarlo negli occhi mentre lo uccideva. Voleva vedere la paura e il terrore accumularsi nei suoi occhi prima di chiuderli per l'ultima volta.
"Penso che tu sappia già per chi è questo..." Cazzo, era così difficile stare in piedi. Si sentiva stordito. Il suo corpo avrebbe ceduto da un momento all'altro. "Ho tenuto il meglio per ultimo..."
"No... no, per favore..." implorò Voldemort. Il sangue gli usciva dal naso, dalla bocca, dagli occhi, era così vicino alla morte. Anche se Draco non avesse usato l'ultimo proiettile, sarebbe morto in pochi minuti. "Non morirò qui, così... non puoi uccidermi..."
"Oh, no, no, no, ti sbagli, mio Signore. Non sono io che ti uccido in questo momento, non proprio," lo derise Draco dolcemente. Alzò la mano e puntò la pistola tra gli occhi di Voldemort. "È Hermione Granger, cazzo!"
Due cose successero dopo che Draco aveva premuto il grilletto per l'ultima volta. La vita di Voldemort era davvero finita, ma anche la sua. Era come se le loro vite fossero state collegate, come se fossero entrambi burattini tenuti in piedi dagli stessi fili e quando Draco premette il grilletto, entrambe le loro linee di vita furono tagliate.
Mentre guardava la luce lasciare gli occhi del suo ex padrone, tutta la forza di Draco lo abbandonò, e tutto il dolore venne a reclamarlo. Non gli era rimasto più niente. Nessuna forza nel suo corpo e nessuna volontà o lotta per mantenerlo in piedi. Si appoggiò ad un pilastro di pietra nella parte anteriore della navata e scivolò finché non fu sul pavimento. Si teneva il petto e i suoi polmoni stridevano rumorosamente ogni volta che inspirava.
Quando la sua vista iniziò ad oscurarsi, fissò il cadavere di Voldemort. Quello che una volta era il mago oscuro più pericoloso di tutti i tempi ora era solo un pasticcio di sangue e carne. Niente di straordinario. Niente di magico. Era morto proprio come un centinaio di altri Babbani, proprio come aveva sempre avuto paura.
Draco lo aveva fatto. L'aveva vendicata. E adesso...
Sentì il sangue scorrergli lungo il petto. Lo sentì scorrere lungo il lato della testa e lungo il braccio. Osservò il proprio sangue che cominciava a raccogliersi sul pavimento attorno a lui.
Lottò per fare un respiro profondo. Ascoltò seguendo il ritmo del suo cuore. Stava iniziando a rallentare. Più lento.
Bene. Non ci voleva ancora molto tempo ormai...
Le porte davanti alla chiesa si aprirono di nuovo. Sentì un sussulto femminile. Sentì il ticchettio degli stivali sul pavimento di pietra.
Tre figure si affrettarono verso di lui: Draco provò a strizzare gli occhi per vedere chi erano ma la sua vista era offuscata. Il suo corpo stava cedendo velocemente.
"Draco?" chiese una voce che Draco pensò di riconoscere. Gli ci vollero alcuni secondi per realizzare che era di Theo. Sembrava lontano anche se era a pochi passi di fronte a lui. "Stai bene, amico?"
Una figura snella entrò nel suo campo visivo. Daphne si inginocchiò davanti a lui. Theo e Blaise rimasero in piedi nel corridoio con espressioni inorridite sui volti feriti.
Draco poteva vedere la bocca di Daphne muoversi freneticamente ma non riusciva a sentire cosa stesse dicendo. La sua voce era solo un ronzio sordo.
Erano venuti. Erano tutti malconci, insanguinati e contusi, nessuno di loro aveva avuto il tempo di riprendersi dal combattimento precedente, ma erano venuti comunque. Non sarebbe stato solo quando...
Non si era reso conto di quanto lo spaventasse morire da solo finché non li vide tutti e tre intorno a lui. Sorrise debolmente ma non era sicuro se si vedesse dal suo viso oppure no.
Daphne gli afferrò il viso e lo scosse. La sua bocca iniziò a muoversi più velocemente ma lui ancora non riusciva a sentire quello che stava dicendo.
Le mani di Theo volarono ai lati delle tempie. Si strinse i riccioli e sembrava che stesse per strapparli dalle radici.
C'era un ronzio nelle orecchie di Draco, ma più a lungo gli altri stavano lì, più distinte diventavano le loro voci.
"Che cazzo gli è successo?!" Il panico nella voce di Theo era una cosa, ma il panico sul suo volto era un'altra. "Oh cavolo, ha un brutto aspetto - cazzo! Cazzo! Cazzo! Ha un brutto aspetto!"
Draco sentì una pressione sul lato destro del petto quando Daphne lo toccò, ma il dolore stava svanendo. La sua testa ciondolava debolmente contro il pilastro di pietra. Non aveva più nemmeno la forza di tenere la testa alta...
"Lui... cazzo, sanguina ovunque!" Daphne urlò in preda al panico. "Ce n'è così tanto! Non riesco a dire dove sia la fonte!"
"Fai una diagnosi, Daph!" Blaise ringhiò. "Velocemente!"
Le labbra di Draco si contrassero in un sorriso a malapena. Ancora non sapeva se lo traspariva dal suo viso o se lo aveva solo immaginato. Era la prima cosa che Daphne avrebbe dovuto fare. Era sempre stata una merda durante le crisi.
Daphne annuì e tirò fuori la bacchetta. Glielo appoggiò sulla spalla e cercò di trascinarlo verso il basso in modo diagnostico...
No!
Draco le afferrò il polso, fermando l'incantesimo prima che potesse lanciarlo.
Il respiro di Daphne le si fermò in gola. Lei alzò lo sguardo e incontrò i suoi occhi.
Il suono del suo respiro pesante e affannoso risuonava sulle pareti della chiesa.
Nonostante la quantità di sangue che aveva perso, nonostante la sua anima scivolasse da un piano all'altro, riuscì a fare una cosa.
Solo un piccolo, microscopico movimento insignificante, ma abbastanza importante da porre fine a un'intera linea di sangue.
Riuscì a scuotere la testa.
Non voleva che Daphne lo guarisse. Non voleva che lei vedesse quali ferite aveva subito perché non voleva nemmeno che tentasse di ripararle.
Non voleva essere salvato. Voleva solo la pace.
Gli occhi castani di Daphne brillavano di lacrime. Smise di muoversi. Smise di respirare.
"Piccola, cosa stai facendo?!" Theo sibilò freneticamente. "Non sederti lì! Fai qualcosa!"
Daphne guardò la sua bacchetta e tentò di nuovo l'incantesimo, ma Draco le strinse il polso finché lei non gridò di dolore.
Interruppe quello che stava facendo e lo fissò negli occhi.
Non farlo, avrebbe voluto dirle. Ci provò. Non riuscì a trovare la voce però. Non aveva più la forza per muovere la bocca. Lui e Daphne avevano sempre avuto un'intesa speciale l'uno con l'altra. Si erano sempre appoggiati l'uno all'altro: avevano sempre preso insieme le decisioni difficili, e mentre lui la fissava negli occhi, desiderava con ogni parte di sé che le era rimasta di capire.
Non guarirmi.
Daphne lo guardò come se vedesse direttamente nella sua anima. I suoi occhi castani danzavano tra ciascuno dei suoi.
Per favore. Per cortesia comprendi...
Il suo labbro inferiore iniziò a tremare.
Non farlo, per favore. Hai promesso...
Aprì la bocca e poi la richiuse.
Per favore... lasciami andare e basta.
E alla fine le parole non furono necessarie.
Perché quando Daphne deglutì a fatica, Draco seppe che aveva capito, e un attimo dopo, posò la bacchetta sul pavimento.
Draco avrebbe voluto poterle dire quanto fosse grato.
"Daph?!" chiese Theo, in preda al panico. "Che cazzo stai facendo?!"
"Blaise," sussurrò Daphne piano, dolcemente, come una colomba. I suoi occhi non lasciavano il viso di Draco. "Vai a prendere Astoria."
"Che cosa?"
"Vai a prendere Astoria," ripeté Daphne mentre una lacrima le sfuggiva dall'angolo dell'occhio destro. I suoi occhi guizzarono verso il sangue sul petto di Draco. Lei sussultò quando lui tossì. "E sii veloce."
Ci fu un momento di esitazione: Blaise alzò lo sguardo e incontrò lo sguardo di Draco, e poi scomparve.
"Daph, che cazzo?!" Theo urlò, praticamente urlò. "Non sederti lì e basta! FAI QUALCOSA!"
Daphne prese una delle mani di Draco tra le sue. Parlò a voce molto bassa, l'esatto opposto del frenetico marito nel corridoio. "Puoi resistere fino all'arrivo di Tori?"
Il modo in cui il petto di Draco batteva mentre espirava era una risposta sufficiente.
No. No, non poteva. Per quanto gli sarebbe piaciuto vedere la sorella minore un'ultima volta, entrambi sapevano che non sarebbe stato in grado di farlo. Probabilmente era meglio così. Se Astoria lo vedesse così...
Dafne annuì. Le lacrime le scivolarono lungo le guance. "Va tutto bene," sussurrò, faticando a parlare. Si rendeva conto che lei non voleva che fosse vero, non voleva dirlo, ma mentre guardava nei suoi occhi azzurri sbiaditi vide che era appeso con la punta delle dita, e aveva bisogno di qualcosa per essere libero. "Va tutto bene. Vai. Vai e stai con lei."
"Che cosa?!" Gli occhi di Draco lentamente si alzarono per guardare Theo da sopra la testa di Daphne. Draco non vedeva Theo farsi prendere dal panico in quel modo da anni. "Che cazzo stai dicendo?! No! No, non può andare -"
Cercando e fallendo di tenere a bada le lacrime, Daphne strinse la mano di Draco dolcemente, in modo rassicurante, nel modo in cui solo una sorella poteva fare. "Va tutto bene," sussurrò con una voce roca e macchiata di lacrime. "Hai mantenuto la tua promessa. Hai tenuto la famiglia al sicuro. Posso... posso prendermi cura di noi da qui."
Il petto di Draco tremava. Le sue palpebre pesanti sembravano ancora più pesanti. Sembrava che il suo corpo fosse stato eclissato da un'ombra oscura e pesante...
"Hai fatto abbastanza," sussurrò Daphne, ignorando le proteste e le urla di Theo dietro di lei. "Adesso meriti di riposare."
L'ombra iniziò a strisciargli lungo le dita dei piedi. Tutto ciò che toccava diventava insensibile e disconnesso. Prima non riuscì a sentire le gambe, poi i fianchi. E continuava ad artigliare sempre più in alto, divorando il dolore, ingoiandolo con il peso del suo corpo...
"Ti amo," sussurrò Daphne. "Ti amiamo tutti."
L'ombra raggiunse il suo torso e continuò ad andare avanti. Cominciò a mordicchiargli le dita e a risalire gli avambracci. Non riusciva più a sentire la metà inferiore del suo corpo...
"Ci penso io."
La cornice nera che si era impadronita dei bordi della sua visione cominciò ad allargarsi. Tutto era svanito. Il suo corpo. Il suo respiro. Il dolore che provava. Il senso di colpa che provava. Anche la voce di Daphne cominciava a trasformarsi in un'eco lontana, ma attraverso l'oscurità che svaniva, una frase lo raggiunse, un'ultima frase arrivò attraverso il nulla che si sentiva inghiottire, e bastò un nome per rimandarlo a casa.
"Vai e stai con Hermione."
E poi in uno...
Due...
Tre respiri superficiali, il cuore di Draco Lucius Malfoy battè per l'ultima volta.