Secrets and Masks | By Emerald_Slytherin.

Cap 8 | Disperso in azione.

23 dicembre.

Hermione era seduta al suo solito posto, sul davanzale imbottito della finestra della sua stanza, con le ginocchia appoggiate al petto e le braccia avvolte attorno ai polpacci: il suo trespolo nella sua gabbia per uccelli.

Una tempesta di neve si era abbattuta sul maniero durante la notte. L'erba un tempo verde e i cespugli di rose perfettamente potati furono trasformati al chiaro di luna.
I giardini erano intatti, non una sola impronta deformava la neve bianca e frizzante. Adesso sembrava ancora più seducente di prima, quasi incantevole.

Hermione aveva iniziato ad amare molto la neve fin dall'inizio della guerra. Lo odiava. Pensava che quella robaccia non fosse altro che un inconveniente che lasciava tutto intorno freddo e miseria.

Adesso adorava la neve, perché nascondeva le prove della guerra. Copriva gli edifici distrutti e nascondeva i prati bruciati dove erano state combattute le battaglie. Aveva coperto il sangue sulle strade e aveva reso tutto...nuovo. Fresco.

Hermione non poteva mai essere di cattivo umore quando fuori nevicava, i bambini che vivevano nelle basi dell'Ordine non lo permettevano. I più piccoli diventavano davvero selvaggi dalla gioia alla vista di quella roba.
Le loro risate e le loro urla di gioia riecheggiavano mentre indossavano i loro cappotti impermeabili e le sciarpe termiche incantate, tutto per potersi avventurare fuori a costruire pupazzi di neve, erano contagioso, lo erano sempre stati.

Era stata una cosa meravigliosa vedere i figli della guerra diventare davvero bambini, tanto per cambiare.
Era solo una piccola tregua dagli omicidi e dai bombardamenti che avvenivano fuori: cose terribili di cui le loro menti innocenti erano completamente inconsapevoli, ma era comunque una tregua, e loro se lo meritavano più di chiunque altro.

Mentre Hermione guardava il giardino, si chiese se i bambini fossero già svegli per giocare fuori.
Si chiese se i figli di Harry e Ginny: Rose, Fred e Severus avevano già trascinato fuori i loro genitori per le maniche e avevano chiesto loro di creare angeli di neve con loro. I suoi pensieri presero una svolta cupa quando il volto gioioso di Harry balenò dietro i suoi occhi. I suoi pensieri - pieni fino a un attimo prima delle risate dei bambini e dei pupazzi di neve storti - stavano improvvisamente tornando alla guerra. Non poteva farne a meno. La sua mente tornava sempre in quella direzione più velocemente di quanto la neve si sciogliesse.

Cominciò a chiedersi se gli altri l'avrebbero ancora cercata, anche dopo tutte quelle settimane. La stavano cercando proprio adesso? Stavano arrancando per le strade nella neve alta fino alle ginocchia per trovarla, invece di trascorrere del tempo con le loro famiglie? Le loro vere famiglie?

Probabilmente no. Probabilmente presumevano che fosse morta sul campo quel giorno con Tonks. Sarebbe solo un altro nome nella lunga e infinita lista dei morti ormai.

"Hermione Jean Granger", avrebbe detto Harry nel suo elogio funebre.
"Soldato caduto, disperso in azione. Presunto morto."

Si rese conto, con un dolore lancinante al petto, che adesso era tutto quello che era: un soldato.

Non era l'amante di qualcuno.
Non era nemmeno più la figlia di qualcuno. Dava comandi, formulava piani di battaglia e salvava gli schiavi dalle grinfie del Signore Oscuro, ma era solo un soldato. Un assassino letale. Un killer. Una persona che aveva ucciso centinaia di Mangiamorte in più di chiunque altro nell'Ordine.

Era davvero migliore di Malfoy?

[...]

"Cosa rende felice la signorina?" chiese Romy quando apparve nella sua stanza quel pomeriggio, posando un vassoio d'argento ai piedi del letto, lo stesso posto in cui gli elfi lasciavano sempre i suoi pasti.