Secrets and Masks | By Emerald_Slytherin.

Cap 2 | Non uscirai più la fuori!

18 novembre.

Ron afferrò le spalle di Hermione, i suoi occhi azzurri erano pieni di lacrime non versate. "Mione, ti hanno quasi presa! Ti hanno quasi uccisa!"

Avrebbe voluto che se ne andasse a fanculo — odiava manifestazioni di emozione come questa.
Resistette a malapena all'impulso di schiaffeggiarlo. "Stai reagendo completamente in modo esagerato. Sto bene. Ho fatto missioni come questa migliaia di volte e non è mai successo nulla. Questo è stato un incidente isolato."

"Non mi interessa!" gridò Ron. "Hanno ucciso Creevey, e Finnigan ha detto che eri a due secondi dal farti uccidere da un Avada! Quei viscidi idioti ti hanno quasi presa! Non andrai mai più in un'altra missione..."

L'irritazione percorse la spina dorsale di Hermione, la rabbia le riscaldò la pelle. "Non osare dirmi cosa posso e cosa non posso fare! Sono più che capace di badare a me stessa!"

Attraversò la sala riunioni fino all'armadietto dei liquori chiuso e aprì le porte, allungandosi con una fluidità familiare per recuperare la bottiglia di gin mezza vuota e l'unico bicchiere sullo scaffale più alto.

Ron potrebbe andare a farsi fottere se pensasse che lei gli offrirebbe da bere. Era troppo arrabbiata.
Troppo infuriata per i suoi incessanti tentativi di trattenerla alla base: per controllarla. Aveva imparato alcuni anni prima che Ron sarebbe stato molto felice di gettarla in una gabbia di sua creazione. Rinchiuderla come un animale selvatico e buttare via la chiave se questo avrebbe significato che era al sicuro. Il solo concetto le faceva ribollire il sangue.

Lei gli voltò le spalle mentre svitava il coperchio e riempiva il bicchiere. Poi inclinò la testa all'indietro e bevve metà del contenuto del bicchiere, con la gola in fiamme per il gin amaro e non zuccherato. Poteva sentire gli occhi di Ron sulla sua schiena, che la giudicavano mentre vuotava il resto del bicchiere con un'altra inclinazione della testa.

"Non sai cosa significhi per me quando te ne vai da qui", disse Ron. Lei non si voltò verso di lui. "Non sai cosa si prova quando te ne vai e non so se tornerai mai. È..."

Lui si interruppe con un singhiozzo strozzato, ma lei continuò a rifiutarsi di voltarsi. Si piantò saldamente sul posto. Non poteva sopportare che lui la guardasse con quei tristi occhi azzurri e la implorasse fancendole promettere che non sarebbe andata in un'altra missione, come era solito fare sempre quando aveva un incontro ravvicinato con la morte. Aveva infranto troppe promesse dall'inizio della guerra, non voleva infrangerne un'altra. Ne era stanca.

"Per favore, Mione. Per favore, non tornare là fuori. Non è sicuro. Uno di questi giorni succederà qualcosa e tu non tornerai da me." Sentì i suoi piedi raschiare goffamente il pavimento mentre si metteva dietro di lei. "E ho bisogno che tu torni da me."

Hermione si voltò per guardarlo, le narici che le si allargarono di rabbia. "Non sono tua Ron. Non sono tua da molto tempo."

L'espressione di Ron cadde: aveva gli occhi spalancati e la bocca aperta mentre lui la fissava.

Hermione afferrò la bottiglia di gin per il collo e lo superò verso l'uscita, assicurandosi di urtarlo con la spalla mentre passava. Sperava che facesse male anche a lui. "Saluta Romilda da parte mia. Sarai un ottimo padre."

[...]

Hermione sedeva nel giardino ghiacciato, da sola, bevendo il suo gin — qualsiasi pensiero su un cappotto o una coperta furono dimenticati durante il suo attacco di rabbia. Lanciò invece un incantesimo riscaldante sui suoi vestiti. Non era efficace come un vero cappotto o un fuoco aperto, ma andava bene.

Era ancora avvolta dalla testa ai piedi nella sua uniforme da missione: stivali da combattimento neri alti fino al ginocchio, jeans neri attillati, una giacca di pelle aderente abbinata e numerosi coltelli e bacchette di riserva fissati tramite fondine sulle cosce e sulle braccia. La sua borsa era stesa sul pavimento accanto a lei con un incantesimo di estensione non rilevabile su di essa, piena quasi al massimo di pozioni, mappe, altre armi e bombe prefabbricate. Pronta a tutto.