30 aprile.
Rebecca Stewart: Decapitata.
Daryl Ivy: Strappato a metà.
Josh Harper: Petto scolpito aperto.
Hermione colpì il muro della sua camera con un pugno. Non le importava che la sua violenza avesse distrutto una sezione del suo murale, o che il vecchio mattone sottostante le avesse fatto a pezzi le nocche mentre mordeva la pietra.
Voleva solo rompere qualcosa, spezzare qualunque cosa fosse alla sua portata!
Stephanie Cole: Decapitata.
Si voltò, le sue vesti da Mangiamorte le vorticarono intorno mentre la sua rabbia cercava un altro bersaglio. Un'altra preda da affondare e distruggere.
Questo era tutto ciò che aveva sempre voluto fare da quando era uscita dalla maledizione.
Distruggere qualcosa.
Uccidere.
Rompere le cose.
Uccidere.
Strappare tutto.
Uccidere.
Uccidere.
Uccidere.
Il suo istinto omicida era ancora accentuato, la sua sete di sangue ancora in superficie, pronta a liberarsi.
Si sentiva come un bollitore che era stato portato all'ebollizione, bollente e pronto a scoppiare, ma il coperchio era ancora troppo stretto. Non aveva nessun posto dove andare, né spazio per esplodere.
Milo Lopez: Cranio fratturato a causa del suo incantesimo di contraccolpo.
Era così dannatamente arrabbiata e non aveva nessuno con cui sfogarsi. Aveva bisogno di qualcosa: qualcuno in cui affondare i denti e fare a pezzi finché questo dolore non fosse sparito.
Peter Eilish: Schiacciato sotto un carro armato che Hermione gli aveva ribaltato addosso.
Le sue vesti erano troppo pesanti, sature del sangue di troppe altre persone per poterle contare. La stavano appesantendo, trascinandola a terra. Un ricordo crudele di ciò che aveva fatto oggi.
Marcus Pollard: Petto esploso dall'interno verso l'esterno.
Oppure Hermione gli aveva tagliato la gola? Aveva trasformato l'estremità della sua bacchetta in catene, gliel'aveva avvolta attorno al collo e aveva soffocato il povero bastardo? O aveva fatto questo a Chloe Gray? O a Kevin Allen? Non ne era sicura, ne aveva uccisi così tanti oggi.
Diede un calcio al comodino e fece cadere a terra un vaso pieno di fiori. Un dolore pungente le attraversò il piede, il dito le faceva male, ma non servì a calmare la sua rabbia.
Non smorzava il fuoco del senso di colpa purulento che sentiva contorcersi nello stomaco. Quindi lo fece di nuovo. E di nuovo ancora.
Questo raid era stato molto peggiore di tutti gli altri a cui Hermione era stata costretta, e non sapeva se sarebbe riuscita a sopravvivere ad un altro.
Perché l'Ordine doveva mandare streghe e maghi oggi?! Perché dovevano mandare gente che conosceva?! Persone che aveva aiutato a salvare sui campi di battaglia?! Persone a cui teneva?! Cosa stavano cercando di fare?! Cosa stavano cercando di realizzare?!
"Hermione, non è necessario che tu lo faccia!" aveva urlato Harriet Stone, supplicando con un'intensità feroce negli occhi, poco prima che Hermione la tagliasse a metà con un colpo di bacchetta.
"Ferma questo Mione! Ferma questo e torna a casa con noi!" Marcus aveva ringhiato mentre deviava uno dei suoi attacchi implacabili. "Sappiamo che sei lì! Questa non sei tu!"
Hermione si fermò, la punta dello stivale ancora incastrata nel comodino.
Si erano resi conto che era sotto una sorta di incantesimo mentre li massacrava tutti? Avevano visto oltre le sue vesti da Mangiamorte? Avevano visto oltre il sangue che colava dai suoi guanti e si erano resi conto che non lo stava facendo di sua spontanea volontà?
Sapevano che era ancora una di loro? Ancora fedele all'Ordine come non lo era mai stata, semplicemente intrappolata, tenuta prigioniera nella sua stessa pelle? Schiava della propria ferocia e delle proprie tendenze omicide?
Fece un passo indietro, sentì il petto contrarsi e stringerle i polmoni.
Sapevano della Maledizione del Demone? Lo avevano studiato? Era una tattica per cercare di convincerla? Mostrare i loro volti familiari: donne con cui aveva riso, uomini con cui aveva bevuto, e cosa? Rompere la maledizione? Stavano cercando di penetrare la nuvola di fumo nella sua testa, spezzare i fili della marionetta e riportare in superficie il suo vero spirito, il suo vero sé?
Se ciò fosse vero, allora era stato un fallimento catastrofico.
Tutto ciò non fece altro che aumentare la sua tortura.
Tutto ciò che fece fu spegnere l'unica confortante coltre di anonimo a cui si era aggrappata così disperatamente, lasciandola fredda e distrutta e così consapevole da farla sentire male.
Perché le sue vittime non erano più senza nome, non erano soldati babbani sconosciuti le cui espressioni riusciva a cancellare dalla sua mente. Non poteva cancellare i volti di coloro che aveva ucciso quel giorno, perché erano suoi amici. Amici con cui aveva riso, pianto, strisciato attraverso campi di battaglia pieni di fumo e combattuto fianco a fianco.
Amici che ormai erano morti, perché Hermione li aveva uccisi tutti. Non Malfoy. Non il sadico Theodore Nott. No, nemmeno l'Oscuro Signore aveva messo un dito su di loro.
Hermione li aveva uccisi. Li aveva uccisi tutti lì dove si trovavano, i suoi occhi freddi e il braccio forte della bacchetta mentre guardava la vita lasciare i loro occhi, anche se stava morendo dentro. Urlando, e implorando di smetterla.
Si strappò i guanti d'oro e li gettò contro la finestra. Il vetro si frantumò sotto la sua rabbia, l'intero pannello si liberò dalla cornice e cadde a terra in centinaia di piccoli frammenti.
Hermione cadde in ginocchio, ignara del vetro rotto che le affondava nella pelle mentre si rannicchiava su se stessa e urlava. Non riusciva a sentire nulla, era insensibile a tutto tranne al modo in cui il suo petto si frantumava e si spezzava ad ogni fragile battito. Lei urlava, urlava e singhiozzava sul pavimento.
Il vetro rotto vibrò sotto di lei. I frammenti frastagliati tintinnarono insieme mentre fluttuavano nell'aria. Scivolarono dolcemente verso il telaio e sistemandosi senza sforzo al loro posto, ripristinando l'abuso che aveva causato.
Se solo i pezzi frantumati del suo cuore fossero così facili da sistemare.
[...]
La mano di Draco strinse il pugno contro l'isola della cucina mentre l'ago da cucito gli perforava nuovamente il cranio. Si sedette su uno sgabello alto, il ginocchio che rimbalzava sporadicamente mentre studiava il suo guaritore nel riflesso della finestra, osservando un centinaio di emozioni precipitare via da Astoria in ondate taglienti mentre lei gli riattaccava lo scalpo.
Rabbia, mentre gli conficcava di nuovo l'ago nella parte posteriore della testa. Impazienza, mentre le sue unghie curate affondavano un po' più a fondo nel suo cuoio capelluto e gli giravano la testa nella direzione che voleva. Disgusto, mentre le sue labbra si arricciavano mentre esaminava la ferita che chiaramente non voleva guarire. Soddisfazione, mentre lui sussultava quando lei tirava il filo un po' più forte di quanto fosse necessario per ricucire una ferita tenera - e ancora sanguinante -
L'incisione correva dalla sommità del cranio, proprio al centro, fino all'inizio della colonna vertebrale, il che significava che il processo di cucitura avrebbe richiesto un po' di tempo, e Astoria sembrava intenzionata a rendere la sua guarigione altrettanto dolorosa - e imbarazzante - come poteva.
Draco strinse la mascella, cercando di concentrarsi sul suono dei suoi denti che digrignavano insieme piuttosto che sulla presa dell'ago che gli rompeva la pelle per la quarta volta. Poteva sentire la Granger che camminava avanti e indietro nella sua camera da letto di sopra. Poteva sentirla distruggere il posto: la porcellana si frantumò e il legno si scheggiò mentre distruggeva tutto ciò che osava incrociare il suo cammino.
Non dovrebbe importargli che lei fosse così in difficoltà. Non gli sarebbe dovuto importare che questa missione l'avesse fatta a pezzi, che potesse vedere il suo spirito appassire proprio davanti ai suoi occhi.
Non gli importava, non gli importava.
Granger non era niente per lui, solo un mezzo per raggiungere un fine. Era solo un altro ostaggio, qualcosa che aveva bisogno di offrire a Voldemort in quel momento per mantenere la sua posizione di favorita del suo padrone. Granger era un segno della sua eterna lealtà.
Un simbolo del suo impegno nei confronti di Voldemort e della causa che si erano prefissati di raggiungere.
La sua famiglia aveva bisogno che lui mantenesse il favore di Voldemort, fosse il suo assassino più spietato, il suo ufficiale in comando con tutte le risposte, e lui aveva volentieri offerto Granger in sacrificio per proteggerli.
Si rifiutava semplicemente di perdere qualcun altro. Il pensiero di aggiungere un'altra lapide al cimitero di famiglia, il pensiero di un'altra lapide vuota che lo fissava perché non gli era permesso incidervi un nome, perché a loro non era concessa nemmeno la più semplice dignità nella morte... era impensabile. Impossibile. Così dannatamente doloroso da fargli venire voglia di urlare.
Draco aveva giurato di fare tutto il necessario per tenere la sua famiglia al sicuro, e l'aveva fatto.
Dopo l'omicidio di Daphne, aveva fatto tutto il necessario. Si era trascinato su dal pavimento, senza preoccuparsi di quante persone avrebbe dovuto uccidere o su quanti scheletri avrebbe dovuto strisciare, si era seduto e si era assicurato che il suo padrone lo guardasse con nient'altro che gratitudine e orgoglio.
Aveva giustiziato chiunque Voldemort avesse avuto bisogno che giustiziasse. Aveva ucciso chiunque ritenesse necessario uccidere il suo padrone. Bruciare case. Aveva massacrato intere città e non se n'era mai pentito nemmeno per un secondo.
Non importava se ciò gli spezzava l'anima, perché significava che la sua famiglia era al sicuro. Non aveva importanza se si fosse condannato alle fiamme dell'inferno, perché significava che stavano ancora respirando. Vivi e insieme.
Il sacrificio della sua vittima era il suo scudo. Il sangue sulle sue mani avrebbe potuto anche essere l'elisir di lunga vita: perché rendeva Draco e la sua famiglia intoccabili, troppo spaventosi per essere traditi, e troppo preziosi per il regime di Voldemort anche solo per pensare di fargli del male.
Draco aveva fatto cose indicibili per mantenere in vita quel poco che restava della sua famiglia, quindi il dolore di Granger non avrebbe dovuto importargli. Non era niente, una pedina, un'arma, una pistola di cui il Signore Oscuro aveva bisogno per assicurarsi la vittoria.
Non avrebbe dovuto importargli che lei fosse sconvolta al piano di sopra, mentre faceva a pezzi la sua stanza perché quello era l'unico modo che conosceva per affrontare la rabbia ribollente che provava.
Un altro forte pizzicore alla nuca. Draco strinse più forte i denti. Giurò di aver sentito qualcosa crepitare.
Non dovrebbe importargli che il raid di oggi sia stato diverso, che l'Ordine abbia scelto di cambiare tattica e inviare streghe e maghi con i soldati babbani, tutti reclutati personalmente dalla Ragazza d'Oro in persona, solo per farsi tagliare la gola dal loro ex soldato.
Non avrebbe dovuto importargli che ucciderli l'avesse schiacciata in un modo che non aveva mai visto prima. Il modo in cui aveva pianto e tremato quando lui l'aveva portata fuori dall'incantesimo non avrebbe dovuto influenzarlo in questo modo. Il modo in cui aveva guardato il mucchio di corpi intorno a lei - tutti spezzati e insanguinati - e aveva trovato i volti delle persone che aveva allevato e addestrato a diventare soldati, tutti morti a causa sua, non avrebbe dovuto seppellirsi nel suo cervello.
No, niente di tutto ciò avrebbe dovuto importargli.
Non avrebbe dovuto, ma era stato comunque così.
Non sapeva il perché. Non aveva idea del perché non riuscisse a smettere di pensare a lei. Perché ogni schianto e ogni nuovo singhiozzo che echeggiava dalla stanza di sopra lo faceva sussultare, cento volte più doloroso dell'ago piantato dietro la sua testa.
Merda, non pensava che sarebbe mai riuscito a dimenticare quello sguardo nei suoi occhi. Quel vuoto perduto, dannatamente spezzato, che si era insinuato nei suoi occhi color miele come un gas tossico, soffocando il fuoco che di solito trattenevano.
Draco chiuse gli occhi, cercando di mettere a fuoco i frammenti di vetro e le pareti solide e scacciando quell'orribile immagine dalla sua mente. Non le avrebbe permesso di farlo. Facendolo mettere in discussione le sue azioni, trattenendolo e costringendolo a guardare la scia di corpi che aveva lasciato nella sua ricerca del potere. Non glielo avrebbe permesso.
Non avrebbe permesso che lei lo indebolisse, lo facesse congelare mentre gli occhi dei seguaci di Voldemort lo guardavano. Non le avrebbe permesso di renderlo vulnerabile. In conflitto con se stesso.
Dopo tutti questi anni, non poteva permettersi di farsi una coscienza, e si rifiutava di permetterle di costringerlo ad averla.
Aveva bisogno di togliersela dalla testa. Portarla lontano, dove non potesse seppellirsi nella sua psiche. Aveva bisogno di proteggersi.
"Non c'è nient'altro qui." Immaginò la voce di sua madre nella sua mente, dolce e confortante, come faceva sempre quando lottava con il controllo. "Non succede nulla intorno a noi. Siamo solo io e te."
La immaginò accanto a lui, mentre gli spiegava l'esercizio, invitandolo a rilassarsi.
"Ora fai un respiro profondo."
Fece come lei gli aveva detto, sentendo la cassa toracica espandersi. I suoi polmoni dolevano per la boccata d'aria fresca.
"Voglio che tu lo rilasci lentamente, puoi farlo?"
Quasi annuì. Contò mentalmente fino a undici e poi espirò.
"Ora immagina un piccolo pezzo di vetro. Tieni quel bicchiere in mano..."
Un'altra presa dell'ago, muovendosi lentamente lungo il cranio.
Lottò per riprendere il controllo, concentrandosi maggiormente, immaginando la voce di sua madre più chiaramente.
"Immagina il suo peso nella tua mano."
Strinse le mani a pugno e si concentrò sul bordo affilato del cristallo. Immaginò che gli tagliasse il palmo della mano -
"Ora, voglio che immagini quel frammento di vetro che si espande. Immaginate che si allunghi..."
Fece proprio questo, sentendo la pelle formicolare, mentre i suoi muri di occluma cominciavano a costruirsi.
"-coprendo il tuo corpo come uno scudo-"
Il bicchiere nella sua mano crebbe, gli coprì la mano e percorse tutta la lunghezza del suo braccio, nascondendo il suo corpo, proteggendolo.
"Non può entrare niente, va bene? Niente, non se non tu non lo vuoi."
La sua temperatura corporea scese mentre le sue pareti salivano più in alto. Erano quasi all'altezza delle spalle -
Ci fu un altro incidente al piano di sopra. Le sue pareti erano increspate, fragili, non ancora abbastanza solide per resistere.
Andiamo, ringhiò internamente. Puoi farlo. Puoi farlo, cazzo.
La sua parete di vetro si estendeva sul suo petto, così vicina al suo cuore, così vicina a bloccarlo tutto finché non sentì nulla. Le sue pareti sembravano fragili, delicate come una sottile lastra di ghiaccio che ricopriva un lago. Provò ad allungarli più in alto -
Qualcos'altro si schiantò al piano di sopra e sentì il vetro cadere a terra. Draco lottò, ma sentì delle sottili fratture apparire nelle sue stesse pareti di vetro.
Solo un po 'di più.
Poi Granger urlò. Un grido di dolore basso e agonizzante. Non dolore fisico, il grido che echeggiava dal piano di sopra non era agghiacciante come quello di qualcuno che veniva torturato. No, no, questo grido parlava di un diverso tipo di dolore, disagio interiore, emotivo.
Era molto peggio del precedente, sembrava straziante, peggio di qualsiasi cosa Draco avesse mai sentito, una sinfonia di sofferenza, di fottuto vuoto, e distrusse ogni ultimo suo controllo.
L'urlo fece sì che le crepe nelle sue mura di Occlumanzia si espandessero in una violenta raffica, mandando in frantumi la protezione che aveva costruito attorno a sé.
Le sue pareti si scheggiarono e scoppiarono, come pezzi di vetro che si staccavano dal vetro di una finestra, e caddero in piedi.
Che cazzo c'era che non andava in lui? Perché non riusciva a scrollarsi di dosso questo senso di colpa?
Quel dolore paralizzante e vuoto nel petto, ogni cazzo di volta che pensava alla strega di sopra?
Perché aveva problemi a occludere? Era superbo in questo, riusciva a creare in pochi secondi un muro di ghiaccio spesso e indistruttibile per proteggersi, bloccando tutto ciò che non voleva sentire. Adesso, per quanto si concentrasse, faticava a lanciarne uno debole, e nel giro di un'ora crollavano.
Non era questa persona. Non sentiva più le cose. Non gli importava di nessuno che non fosse la sua famiglia, la sua vera famiglia.
Il sangue non era più denso dell'acqua, Draco lo aveva creduto per molto tempo.
Astoria. Blaise. Theo. Narcissa. Erano la sua famiglia, gli unici che contavano ancora. Proteggerli era tutto ciò che gli importava.
Quel lato più tenero di lui, il lato che si preoccupava degli estranei, non esisteva da molto tempo. Aveva strappato via quella parte di sé e l'aveva messa in una scatola di legno quando i suoi genitori erano morti. Poi seppellì quella scatola quando Daphne morì.
Non poteva -
"Ahi, porca puttana! Non potresti semplicemente usare l'unguento Knit Me?"
"No," sbottò freddamente Astoria mentre affondava di nuovo l'ago, un po' troppo duramente per essere accidentale. "È finito."
"Dove sono gli elfi?! Non possono farlo?!"
"Non sono disponibili. Sono fuori a fare commissioni per me."
Draco fece rimbalzare il ginocchio. Le sue unghie gli affondarono nel palmo. "Posso almeno avere una pozione per il dolore?!"
"Esauriti anche quelli."
Astoria gli stava facendo del male di proposito, Draco ne era sicuro.
Non lo stava curando con la cura e la compassione che faceva di solito. Con uno sguardo preoccupato sul viso e il peso del mondo sulle spalle. I suoi movimenti adesso erano bruschi, punitivi. La sua aggressività nei suoi confronti era palpabile all'estremità dell'ago che gli affondava continuamente nella pelle. Tirava il filo abbastanza bruscamente da far scattare indietro la testa. Angolando l'ago ogni volta nella maniera giusta in modo che il metallo si trascinasse attraverso l'osso.
Ma durò solo un attimo, meno di un decimo di secondo. Astoria non era una sadica totale. Estraeva il giusto livello di dolore per far arricciare le dita dei piedi di Draco ad ogni tiro del filo. Era ancora furiosa con lui e si stava assicurando che lui lo sapesse.
Cercò di sottrarsi al suo tocco, ma Astoria affondò più forte le unghie ben curate nel lato della sua testa e lo tirò di nuovo verso di sé. "Hai finito tutte le cazzo di pozioni curative?!"
"Sì."
"Non c'è una sola - cazzo, ahi! Non c'è una sola pozione curativa nell'armadio?!"
L'angolo del labbro artificiale della bionda si contrasse in un sorrisetto minuscolo, completamente dannatamente sadico. "È quello che ho detto, no?"
"E la magia curativa?" ringhiò quando lei inserì di nuovo l'ago "O incantesimi anestetici?"
"Blaise ha detto che non devo usare la magia che mi avrebbe messa a dura prova." Tirò il filo con un rapido movimento del braccio, senza considerare il dolore acuto che provocava nel cranio di Draco. "Non vuole che mi sforzi troppo e rischi di essere costretta a letto più di quanto le mie condizioni mi richiedano."
"Da quando - augh- da quando ascolti tuo marito?"
A quanto pare Astoria aveva finito di parlargli. Invece, mostrò il suo crescente disprezzo per suo fratello tirando indietro il filo abbastanza forte da tirargli indietro la testa.
Draco sibilò di dolore.
Astoria affondò di nuovo l'ago, con più forza di tutte le altre volte, e il sorrisetto sul suo viso fu l'ultima goccia. Quando l'ago gli trafisse di nuovo la pelle, raschiando l'osso, l'ultima pazienza di Draco si spezzò.
Batté il pugno contro il tavolo, il piano di marmo tremò sotto il suo palmo mentre si liberava dalle sue mani dispettose. "Per l'amor del cielo, Astoria! So che di solito sei ubriaca fradicia a quest'ora del giorno, ma puoi almeno provare a tenere sotto controllo la tua astinenza mentre mi ricuci la testa?!"
Astoria colse il suo riflesso nella finestra. Socchiuse gli occhi e le sue labbra dipinte di rosso si curvarono all'indietro in un ringhio. "Se pensi di poter fare un lavoro migliore, Maschera Demoniaca, allora sii mio ospite!"
Draco aprì la bocca, un insulto già sulla punta della lingua, ma Astoria lo stava già interrompendo.
"Vai avanti allora." Lei fece un passo indietro e tenne le mani larghe ai lati, lasciando cadere ago e filo contro la sua schiena. "Sbrigati. Su su, prima che il tuo sangue macchi le nuove piastrelle."
Per non essere da meno, le mani di Draco volarono dietro la sua testa. Si alzò dallo sgabello e armeggiò con l'ago per un secondo, cercando di vedere se riusciva a vedere il riflesso della parte posteriore del suo cranio nella finestra...
Ma era tutto maledettamente inutile. Astoria lo sapeva.
La ferita era proprio dietro la testa. Non c'era alcuna possibilità che potesse vederlo di persona, e una possibilità ancora più piccola che sarebbe riuscito a ricucirlo insieme senza assistenza.
Pensò di evocare una serie di specchi, pensò che se li avesse angolati nella maniera giusta avrebbe potuto vedere la ferita, ma decise di non farlo.
Malfoy era molte cose: egoista, arrogante, spesso poteva essere davvero dannatamente sgradevole, ma l'unica cosa che contava più di ogni altra cosa, che valeva tanto oro per lui e per tutti i suoi antenati, era il suo orgoglio.
E anche se davvero, davvero non voleva chiedere l'aiuto di Astoria, armeggiare con un ago e farsi sembrare un completo idiota era certamente il minore dei due mali, il colpo meno doloroso per il suo ego.
Così, senza aggiungere altro, si risedette sullo sgabello e Astoria riprese il suo lavoro.
"Immagino che allora non mi hai ancora perdonato, Tori?" Si ritrovò a chiedere Draco, nel bisogno di distrarsi dal dolore. "Per quello che ho fatto alla Mezz- Granger ," si corresse quando Astoria tirò l'ago in segno di avvertimento.
"No", rispose subito, con gli occhi fissi sul suo lavoro, "Non l'ho fatto".
"Allora perché mi stai curando? Sicuramente otterresti più soddisfazione nel vedermi soffrire?"
"Ci avevo pensato, ma c'è una collana di diamanti che sta per essere messa all'asta." Astoria attirò il suo sguardo dalla finestra e si accigliò. Mise l'ago insanguinato in un vassoio d'argento a bagno, poi ne disinfettò uno nuovo con un liquido trasparente, fece passare un sottile filo nero attraverso il foro e ricominciò a cucire. "La voglio, e mi sentirei in colpa nel comprarla con i soldi della tua famiglia se ti lasciassi morire dissanguato sul pavimento della cucina."
"E perché dovrei comprarti una collana?"
"Come scusa per essere stato più stronzo del solito nelle ultime settimane."
Prima che Draco potesse rispondere, un altro forte schianto proveniente dalla camera da letto al piano di sopra attirò la loro attenzione.
Astoria fece una pausa, con gli occhi spalancati per la preoccupazione e la bocca piegata ai lati. Entrambi fissarono il soffitto per innumerevoli secondi, come se fossero riusciti a vedere attraverso le assi del pavimento se si fossero concentrati abbastanza.
"Non può andare avanti così, Draco, non è giusto," disse Astoria, anche se nella sua voce mancava il veleno che conteneva in precedenza, sembrava preoccupata ora. Triste. "Devi risolvere questo problema, e devi farlo velocemente."
"Cosa vuoi che faccia, lasciarla andare?" Proprio mentre sputava quelle parole - arricciava la lingua attorno ad esse come se lo disgustassero - sentì il petto contrarsi, e una strana, inquietante tensione avvolgergli lo stomaco.
"Ciò non accadrà mai. Lei è troppo preziosa per il Signore Oscuro, e mi ha affidato il compito di tenerla d'occhio. Lei è mio ostaggio. Mia da custodire. Mia da sorvegliare."
"Non sto dicendo che dovresti lasciarla andare..."
"-Non posso lasciarla andare, se lo facessi, metteremmo tutti noi in pericolo-"
"-ma potresti andarci un po' più piano con lei."
"Un po' più piano con lei?" Draco non poté fare a meno di sbuffare. "Non entro più nella sua mente e ho rinunciato a cercare nei suoi ricordi. Che vuoi di più?"
"Lo hai fatto solo perché hai gettato le basi della maledizione abbastanza in profondità e hai già vagliato tutti i suoi ricordi." Astoria infilò di nuovo l'ago, riversando la sua irritazione sulla ferita. "Hai appreso tutti i suoi segreti, quindi non hai più bisogno di entrare nella sua mente. Non è pietà se rinunci solo perché non ti avvantaggia più."
"Cosa vuoi che faccia? Mi odia dannatamente, come pensi che potrei aiutarla? È più probabile che mi pugnali piuttosto che accettare aiuto da me."
Gli occhi di Astoria lampeggiarono, bruciando per il suo temperamento crescente. "Beh, sicuramente si è sentita meglio in passato quando ti ha colpito. Forse lasciarti pugnalare non sarebbe l'idea peggiore del mondo! Ti terrei anche fermo per lei!"
"Pensi che questo la farà sentire meglio? Mi userebbe come un sacco da boxe umano, e poi cosa? Pensi che tutta questa rabbia che ha svanirà? Che non soffrirà più?"
Come sostenevano i due, ci fu un altro schianto al piano di sopra, l'inconfondibile scricchiolio del legno che si scheggiava. Granger era di nuovo sul sentiero di guerra.
"Questo la sta facendo a pezzi." La voce di Astoria si fece più forte tanto da poter essere udita nel caos al piano di sopra. "Ogni volta che la costringi ad uccidere, è come se strappassi un petalo da un fiore. Un pezzo di lei muore, e poi un altro, e poi un altro ancora. Presto, di lei non rimarrà più nulla."
Un altro tonfo forte dal piano di sopra, un altro grido di dolore.
"Sei tu la ragione per cui soffre così tanto. Non pensi che dovresti essere tu ad alleviare la sua sofferenza?"
Cazzo, perché la Granger non smetteva di urlare?! Perché non si fermava!?
"Devi darle qualcosa su cui concentrarsi, uno sbocco su cui riversare tutto quel dolore e quella rabbia", disse Astoria, con le lacrime agli occhi. "Ha bisogno di spaccare qualcosa? Dalle qualcosa da spaccare. Vuole colpire qualcosa? Dalle qualcosa da colpire. Può rompere tutto, qualunque cosa le piaccia, basta che le impedisca di rompersi lei stessa."
"Se pensi che possa esserti d'aiuto, allora vai di sopra, trascinala fuori da quella stanza e passale un coltello," la sfidò Draco. "Farei qualsiasi cosa pur di farla smettere di urlare in quel modo."
Le mani dispettose di Astoria si fermarono. Le sue parole l'avevano colta di sorpresa, tutta la furia era scomparsa dai suoi lineamenti mentre fissava il riflesso di Draco nello specchio.
"Non posso più ascoltarla, Tori," sussurrò Draco, mentre il fuoco della sua rabbia si attenuava. "La sento ovunque, ogni maledetta volta che chiudo gli occhi, la sento urlare."
La gentilezza e la compassione che hanno sempre brillato intorno ad Astoria tornarono di colpo. Per un momento non fu più arrabbiata con lui. Per un momento fu di nuovo sua sorella: la sua sorella premurosa, gentile e angelica che sembrava sapere sempre esattamente cosa dire, che era sempre lì per lui, anche se litigavano come cane e gatto.
"Non è debolezza mostrare un po' di pietà verso il tuo nemico, Draco," disse piano, con voce supplichevole. "Non farà crollare la tua armatura mostrare un po' di compassione, dimostrerà semplicemente che hai un cuore, anche se è stato macchiato del sangue di coloro che hai ucciso."
E con questo ultimo chiodo nella bara, Astoria tornò al suo lavoro, e non si parlarono più. Pochi secondi dopo aver finito di riannodare il cuoio capelluto e aver posato gli attrezzi sul tavolo, le porte della cucina si spalancarono e Blaise e Theo entrarono nella stanza.
Sebbene Theo fosse coperto del sangue della carneficina di oggi, non aveva un graffio. Zoppicava leggermente nel passo a causa di una maledizione vagante in cui era caduto, ma quella era l'unica prova che fosse stato coinvolto in una rissa.
Blaise, tuttavia, sembrava un disastro. Le sue vesti erano strappate e macchiate di sangue, in gran parte il suo, e una striscia cremisi gli colava dalla tempia e lungo un lato del viso.
Draco lo aveva previsto. Uno sguardo a Blaise quella mattina aveva fatto capire a Draco che non era nello stato d'animo giusto per una missione.
Era stato distratto, troppo preoccupato per il peggioramento della salute di sua moglie per concentrarsi completamente sul compito da svolgere. La sua mente era a cento miglia di distanza, ignara di ciò che lo circondava, e per questo si era quasi fatto uccidere.
Sì, Draco sapeva che Blaise sarebbe rimasto ferito in questa missione, e Astoria sussultò e scattò al suo fianco quando lo vide, proprio come sapeva che sarebbe successo.
"ROMY!" urlò, le mani che danzavano teneramente sulle ferite di Blaise per valutare il danno. "QUINZEL!"
Gli elfi in questione apparvero con uno schiocco secco.
"Salve", disse Quinzel, calmo e diretto, come al solito.
"Buonasera, signora Zabini. Come può Romy essere d'aiuto in questa bella primavera..."
"Portami tutte le pozioni curative e antidolorifiche che puoi portare, Essenza di dittamo, foglie di mandragora e Fluxweed! ORA!"
Gli elfi svanirono senza aggiungere altro.
"Cosa ti è successo?" chiese Astoria freneticamente, togliendo le vesti del marito dal suo corpo per poter valutare meglio il danno. "Perché non sei tornato a casa subito dopo la missione se eri ferito così gravemente?!"
"Il Signore Oscuro voleva vedere me e Theo-" sibilò Blaise mentre Astoria iniziava a lanciare incantesimi curativi, uno dopo l'altro in rapida successione. "Pensavo di averti detto nessuna magia curativa-"
"Oh stai zitto," sbottò Astoria. Quando cercò di fermarla, lei gli allontanò la mano e lanciò un altro incantesimo.
La sua magia era debole, i suoi incantesimi curativi non erano neanche lontanamente forti come avrebbero dovuto essere. Sebbene non ricucissero le ferite, fermarono l'emorragia e questo la fece sentire utile. La faceva sentire come se i ragazzi avessero bisogno di lei, e lei non fosse solo un peso morto per loro.
In mezzo al caos, Theo alzò gli occhi al cielo e si diresse verso gli armadietti della cucina, presumibilmente per del whisky. Oppure per della Vodka. Qualsiasi alcool su cui potesse mettere le mani. Trovò rapidamente quello che stava cercando e, non appena lo trovò, si voltò e si diresse verso l'uscita.
"Non osare andartene da qui, Theo," ordinò Astoria, anche se i suoi occhi erano incollati alla ferita sanguinante sul collo di suo marito. "Ho bisogno di vedere le tue ferite!"
"Mi spiace, non posso restare!" gridò Theo da sopra la spalla senza voltarsi. "Ho un appuntamento con questa bottiglia e una bionda sexy."
Gli elfi apparvero mentre Theo si ritirava nella pace e nella tranquillità fuori.
Draco vide rosso. "Pensavo avessi detto che non avevamo più pozioni curative?"
"L'ho fatto?" Astoria sorrise. "Ops."
Gli aveva mentito. Non avevano finito le pozioni, non le stavano nemmeno esaurendo. Gli elfi portavano tra le braccia dozzine di pozioni ed erbe, due di tutte quelle presenti nella lista della spesa di Astoria.
La strega viziata lo aveva fatto sedere mentre riattaccava la testa - senza l'aiuto di antidolorifici - di proposito. Probabilmente lo vedeva come una sorta di punizione per quello che aveva fatto a Granger. La sua dolorosa forma di giustizia, consegnata con la punta di un ago smussato e unghie perfettamente curate - per la quale probabilmente lui aveva pagato, cazzo!
"Sei una stronza dispettosa," mormorò Draco sottovoce. Marciò verso lo stesso armadio che aveva Theo, alla ricerca della stessa medicina liquida.
"E tu sei uno stronzo schifoso, corrotto," rispose subito Astoria, con voce dolce come una campana, nonostante le sue parole poco signorili. "Ti suggerisco di trovare un modo per liberare la rabbia di Granger il più rapidamente possibile. C'è un limite alle volte in cui gli infissi si riparano da soli. I tuoi antenati non saranno molto felici se lei fa a pezzi questa casa, e io di certo non la ostacolerò."
Draco non disse nulla. Bevve un lungo sorso della tequila che aveva preso, lanciò ad Astoria un gesto osceno alle sue spalle e si precipitò fuori dalla cucina.
[...]
Mentre Draco sbatteva la porta dietro di lui, le sopracciglia di Astoria si aggrottarono. "Blaise?"
"Si cara?"
"Come si è fatto male Draco oggi?"
Sorprendentemente, lui non le rispose, il che era estremamente strano. Blaise, nonostante fosse una delle Maschere d'Oro più temute del paese, era sempre stato alla mercé di sua moglie, praticamente sciolto tra le sue mani.
Che si trattasse di gioielli, oro o anche di qualcosa di più semplice come un'informazione, qualunque cosa lei volesse, Blaise gliela avrebbe fornita immediatamente. Niente domande. Senza esitazione. Theo lo sapeva. Draco lo sapeva. Merlino, anche lo stesso Blaise lo sapeva.
Astoria poteva essere fragile in cento modi diversi, debole come un fiore appassito sorpreso da una bufera di neve, ma aveva più potere su suo marito di quanto ne avesse persino il Signore Oscuro, e non aveva problemi a manipolarlo quando voleva qualcosa.
"Blaise, dimmi come è stato ferito," ordinò, prendendogli il mento sotto le dita delicate e inclinandogli la testa verso l'alto, costringendolo a guardarla. "La ferita era molto profonda, la pressione della fattura che l'ha causata gli ha quasi spaccato il cranio. Draco non si fa mai male in campo. Ha detto che non era niente, ma c'è qualcosa che non va, quindi ho bisogno che tu mi dica cosa è accaduto."
Non pensava di aver mai visto Blaise sembrare più a disagio. La sua mascella era tesa e le sue labbra erano premute in una linea tesa mentre studiava l'espressione implorante di sua moglie. Dopo diversi lunghi secondi, chiuse gli occhi, sospirò pesantemente e si arrese completamente.
"È successo tutto molto velocemente. Un membro dell'Ordine - penso che si chiamasse Sean Tyler, era al corso di pozioni di Lumacorno con noi a Hogwarts - ha lanciato una maledizione tagliente, ma l'ha mancata ed è rimbalzata sui muri..."
Mentre parlava, Astoria versò una forte pozione antisettica su un panno e iniziò a curare le ferite di Blaise. Iniziò dalla ferita più grave, la ferita frastagliata sulla spalla, e poi lavorò al rovescio.
"Stava arrivando dritto alla Granger, ma era troppo impegnata a soffocare un'altra strega per vederlo. Quindi Draco si è messo di fronte a lei e ha preso la maledizione, proprio nella parte posteriore della testa."
Astoria smise di applicargli l'Essenza di Dittamo sul braccio e fissò suo marito. "L'ha protetta?"
Lentamente, Blaise annuì.
"Perché avrebbe dovuto accettare la maledizione per lei e lasciarsi ferire in quel modo? Pensavo che Draco fosse veloce con gli incantesimi? Sicuramente aveva abbastanza tempo per lanciare uno scudo?"
Blaise aprì gli occhi e guardò sua moglie, esortandola a continuare a curarlo mentre spiegava. "Avrebbe potuto. Il lavoro di incantesimi di Draco è incredibile, non dubito che avrebbe potuto lanciare uno scudo in tempo, se ci avesse davvero pensato."
"Allora cosa stai dicendo? Che ha preso la maledizione per lei di proposito?"
"Sembrerebbe così." I suoi occhi si abbassarono e le prese la mano. "La maledizione era più debole perché era rimbalzata. Anche se non era abbastanza forte da uccidere, avrebbe fatto un male infernale alla Granger se l'avesse colpita. Si è messo davanti a lei all'istante, senza un attimo di esitazione. Era come se fosse istintivo. La proteggeva come..."
Si ammutolì. Aveva altro da dire, Astoria poteva capirlo dal modo in cui si masticava l'interno della guancia, impedendo fisicamente alla bocca di muoversi.
"Tipo come?" lo incitò. "Per favore, per favore, dimmelo."
Blaise alzò di nuovo lo sguardo e portò la mano di sua moglie alle labbra per posarle un bacio sulle nocche.
"Come se volessi proteggerti."
Il respiro di Astoria si bloccò. "E poi cosa ha fatto al membro dell'Ordine? Quello che ha quasi ferito Hermione?"
"Ha lanciato una maledizione, più furioso di quanto non l'abbia mai visto, e ha squarciato la gola di Sean così gravemente da decapitare il povero suino."