TW — Rappresentazioni grafiche di morte e asfissia.
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23 aprile.
Non avrebbe dovuto baciarlo.
Non avrebbe dovuto assolutamente, in nessuna fottuta circostanza, baciarlo.
Era stato un errore. Una momentanea mancanza di giudizio. Non le era piaciuto il bacio, non avrebbe potuto. Doveva essere ubriaca. Sì, era proprio così.
Era stata martellata da quel whisky ridicolmente costoso che aveva tracannato come se non fosse più forte di una burrobirra annacquata.
Non era attratta dal sapore delle sue labbra: era semplicemente ubriaca. Nessuno avrebbe mai potuto assaggiarlo così bene, deve averlo immaginato.
Malfoy non aveva un sapore potente, la sensazione della sua lingua che sfiorava quella di lei non era così deliziosa da impazzire.
Non desiderava di più, né si sporgeva in avanti e lo baciava più profondamente perché lo desiderava, era il whisky che si attaccava alle sue labbra più di quanto desiderasse. Non lui.
Un brivido non le aveva percorso la schiena nel modo più euforico quando lui l'aveva afferrata per la nuca e stretta, lei era ancora nervosa, ancora aggrappata alle scosse di adrenalina della battaglia di Lincoln.
Il modo in cui il suo corpo aveva reagito non le aveva fatto contorcere lo stomaco in trionfo.
Il modo in cui i suoi muscoli mortali, quelle braccia che avevano ucciso migliaia di persone, avevano tremato e increspato sotto i suoi palmi non l'avevano fatta fare le fusa come un gattino soddisfatto. Era ancora nervosa, nervosa dopo aver visto così tanta morte sul campo di battaglia quel giorno.
Aveva solo bisogno di qualcosa per allentare la tensione, un sollievo, e Malfoy si trovava proprio lì.
E ad Hermione andava bene così. Assolutamente dannatamente bene.
Il cielo sapeva che Malfoy l'aveva usata come strumento per mantenere il favore dell'Oscuro Signore da quando l'aveva catturata. L'aveva trasformata in un'arma, le aveva fatto assassinare innocenti soldati babbani e l'aveva costretta ad uccidere Seamus. L'aveva usata, quindi lei non si sarebbe sentita in colpa per averlo usato, solo questa volta.
Andava bene. Era stato solo un errore. Non sarebbe successo di nuovo: lei non lo avrebbe permesso.
Non stava ballando con il diavolo, ne usava solo uno per esorcizzare i suoi demoni.
[...]
25 aprile.
Fanculo la ragione. Draco non avrebbe dovuto baciarla.
Cazzo, merda, stronzate!
Avrebbe dovuto allontanarsi. Avrebbe dovuto afferrare una manciata dei suoi riccioli selvaggi, dannatamente ridicoli e tirarla indietro, sbatterle la testa contro il muro e ricordarle il suo posto. Che era a casa sua. Che era lui al comando. Che era lui ad avere il controllo.
Ci aveva pensato: aveva intenzione di cancellarle quel sorriso subdolo dal viso nel momento in cui si fosse accorto della bottiglia rubata tra le sue zampe. Avrebbe dovuto metterle le dita intorno alla gola e stringerla, cazzo. Forse questo le avrebbe fatto ricordare chi era, di cosa era capace.
Lui si era avventato verso di lei come un toro infuriato, con la rabbia che divampava e il sangue che ribolliva, ma nell'istante in cui lei aveva alzato la gamba e affondato il tallone nella sua pelle, lui era sotto il suo incantesimo. E nello stesso istante in cui lei aveva alzato la fronte in segno di sfida e aveva bevuto un altro sorso in segno di quest'ultima, lui aveva capito di essere fregato.
A parte lo stesso Signore Oscuro, nessuno aveva sfidato Draco in quel modo da anni. Nessuno aveva osato farlo. Non un'altra Maschera d'Oro, e certamente non una strega senza una maledetta bacchetta. Bellatrix a volte alzava la testa, ma la sua coda volava sempre prontamente tra le sue gambe ogni volta che Draco scopriva i denti. Di solito bastava uno sguardo dispettoso per farla tornare rapidamente in riga.
E Theo - beh, il teatrale Maschera d'Oro avrebbe potuto anche essere un adolescente scontento.
Si scagliava contro, faceva i capricci e sfidava l'autorità ogni volta che la marea lo colpiva nel modo sbagliato, ma non intendeva nulla con ciò.
Era tutto uno spettacolo, un'altra esibizione che metteva in scena a beneficio di tutti gli altri.
Granger, d'altra parte, intendeva ogni insulto che gli sputava addosso. Lo sfidava ad ogni angolo, e non aveva paura di usare quella sua bella bocca per irritarlo, entrare nella sua pelle, accendere i fuochi d'artificio e guardarlo esplodere in un tripudio di rabbia.
Giurò che il suo cazzo si era indurito solo pensando al trionfo nei suoi occhi quando gli aveva trascinato lo stiletto sul cuore, non vedendo l'ora di spingersi in avanti, rompere la pelle e perforargli le arterie.
Granger era diversa. Odiava Draco, questo era certo, ma non ne era intimidita. Non tremava di paura davanti alle corna della sua Maschera Demoniaca come tutti gli altri. Dopo lo shock iniziale della Maledizione del Demone, si era ripresa, era diventata più forte, si era adattata alla sua nuova realtà ed era diventata più resistente. Granger era feroce, sfacciata fino all'eccesso, e quello era il vero nocciolo del problema di Draco. La piccola Grifondoro lo incuriosiva.
Non importava quanto a lungo la studiasse, non importava quanto pensasse di conoscerla, lei riusciva sempre a sorprenderlo.
In un mondo in cui la strategia era tutto e conoscere il proprio nemico faceva la differenza tra la vita e la morte, Granger era l'ignoto.
Poteva fare qualche ipotesi plausibile su come lei avrebbe potuto reagire alle sue parole o ad una bacchetta puntata alla gola, ma non era mai del tutto sicuro di sé, non riusciva mai a prevedere quale strategia avrebbe adottato - e gli piaceva dannatamente questo di lei.
Era forte, indomabile. Imprevedibile e feroce come un incendio.
Non sapeva mai in quale direzione avrebbe bruciato e distrutto. Granger lo tenne perplesso, danzando sul filo della lama. Non pensava che si sarebbe mai stancato del loro gioco. Avrebbe potuto farlo per sempre, ballare con lei per l'eternità mentre il resto del mondo si trasformava in cenere intorno a loro e non si sarebbe mai annoiato.
Non poteva fare a meno di ridacchiare per la simmetria di tutto ciò. Che una Mezzosangue, qualcuno che Draco era stato educato a credere fosse al di sotto di lui e inferiore in ogni senso, fosse riuscita ad affascinare così completamente la sua attenzione. Suo padre avrebbe vomitato nella sua tomba se avesse potuto vedere le profondità in cui suo figlio era sprofondato.
Un lampo di fumo verde riportò indietro Draco. Quando il fumo si diradò, fece un passo indietro, dando un ampio respiro al suo padrone per uscire dal caminetto ed entrare nel pub. Voldemort si spolverò la polvere volante dalle sue vesti e si diresse verso la porta.
Le assi del pavimento scricchiolavano sotto gli stivali di Draco mentre li seguiva, e cercò di concentrarsi sui suoni che producevano invece che sul ripugnante, acido fetore delle pozioni medicinali emesse dal mago oscuro di fronte a lui.
Dopo aver tenuto la porta aperta e permesso a Voldemort di passare, Draco lo seguì da vicino, sempre un passo indietro, mai spalla a spalla, mai alla pari, e non poté fare a meno di notare che il Signore Oscuro non sembrava del tutto... se stesso.
La sua pelle sembrava più pallida alla poca luce del sole che filtrava attraverso le nuvole sopra di lui. Le sue spalle erano un po' accasciate e sporgevano sotto le vesti lacere, e le vene sul collo e sulle mani si scurivano ogni giorno che passava, tendendo contro la pelle sottile sul dorso delle mani. Sembrava malato, in declino. Draco pensò che Voldemort sembrava vecchio.
"Sei più vicino a conoscere l'ubicazione della nuova base operativa centrale dell'Ordine?" chiese il Signore Oscuro quando svoltarono l'angolo vicino a un negozio distrutto e iniziarono a camminare lungo la collina acciottolata e verso la casa del consiglio. "Bellatrix mi dice che le forze di Potter stanno crescendo in forza e in numero, che il nostro uso della Mezzosangue ha ispirato altri ad unirsi nello sforzo di riaverla."
Ah, quella fottuta zia Bella, la stronza che sembrava non morire mai, la lealista dei seguaci del Signore Oscuro. Erano anni che non vedeva l'ora di sostituire Draco, cercando ogni opportunità possibile per dimostrare di essere il migliore dei due demoni sulle spalle dell'Oscuro Signore.
Anche se non poteva vedere il volto di Voldemort, Draco poteva azzardare un'ipotesi sull'espressione del suo padrone dal modo in cui faceva roteare la bacchetta di sambuco nella sua mano.
I movimenti erano bruschi e frastagliati, le sue unghie battevano un ritmo irritato contro lo strumento di legno.
"Purtroppo, per una volta, mia zia ha ragione." Draco incrociò delicatamente le braccia dietro la schiena, l'unica cosa che gli impediva di voltarsi e maledire la sua immortale ed obbediente zia accanto a lui. "Anche se nessuno di loro attaccherà direttamente la Mezzosangue, ho notato un aumento nel loro numero. Sembra che stiano tentando di catturarla, ma stai tranquillo, sono sempre al suo fianco. Nessuno di loro si è mai avvicinato abbastanza a lei per avere successo."
"Capisco," disse Voldemort tranquillamente. "Sono sicuro che capirai che questo è un vantaggio che non possiamo permetterci di ottenere, non in questa fase avanzata della guerra. Se questa spia dovesse divulgare ulteriori informazioni, temo che potremmo cadere proprio all'ultimo ostacolo."
"Non sarà un problema, mio Signore," rispose Draco. "Ho diverse piste che..."
"Se ti fa piacere, mio Signore," lo interruppe Bellatrix, e Draco resistette all'impulso di digrignare i denti in faccia. "Temo che mio nipote potrebbe non essere all'altezza del compito. Forse dovrei occuparmi io della ricerca della spia?"
Beh, sembrava che Bella avesse portato con sé le sue palle oggi. Sarebbe interessante vedere per quanto tempo riuscirebbe a tenerle.
Bellatrix era solo un altro cane alle calcagna di Voldemort.
Era pericolosa, feroce e desiderosa di servire, ma era ossessionata dal loro padrone. Patetica, implorava ogni briciolo di approvazione che di tanto in tanto le lanciava. Avrebbe fatto qualsiasi cosa per lui, avrebbe eseguito qualsiasi trucco senza fare domande, non importava quanto la facesse sembrare pietosa. Non c'era da meravigliarsi che Voldemort preferisse Draco.
Si voltò verso sua zia. Con la schiena del Signore Oscuro ancora girata, potrebbe essere abbastanza veloce da maledirla. Verrebbe punito, ma qualche crucio alle spalle ne varrebbe la pena.
"Penso che si trovi troppo alle prese con il compito di sorvegliare la Mezzosangue, cercare la spia e prendersi cura degli altri bambini. Forse dovrei cercare nei ricordi della Mezzosangue, vedere cosa riesco a tirar fuori." Bellatrix sorrise con sicurezza, mostrando i denti marci. "Come sta Theodore, a proposito? È ancora terribilmente arrabbiato con me?"
La mano di Draco si mosse verso la sua bacchetta.
Solo un secondo, era tutto ciò di cui aveva bisogno. Solo un fottuto battito cardiaco, una maledizione per mandarla a sbattere contro il mattone dietro di lei. Forse sarebbe stato fortunato e lei gli avrebbe sbattuto la testa, spaccandola come un uovo. Salazar, che inizio glorioso sarebbe per un sabato mattina.
"Apprezzo la tua preoccupazione, zia, ma è fuori luogo." Si voltò per affrontare l'altro demone e si fermò di fronte a lei, bloccandole la strada. I suoi occhi neri si spalancarono quando si posarono sui suoi, la sua fiducia si esaurì rapidamente.
"Ho cercato in tutti i ricordi della Mezzosangue fino al momento della sua cattura, e ora tutto ciò che lei sa, lo sappiamo anche noi."
Le narici di Bellatrix si allargarono irritate.
"E sai cosa?" chiese Draco sarcastico. "La maggior parte è stata inutile. La spia ha usato un nome in codice quando ci ha venduto, Medusa, e ha alterato la sua voce, rendendolo impossibile da rintracciare.
E l'Ordine aveva abbandonato tutte le sue basi quando abbiamo appreso le loro posizioni. Sapevano che prima o poi avrei ottenuto quell'informazione dalla Mezzosangue, e avevano pianificato di conseguenza. Probabilmente hanno sgomberato e si sono trasferiti settimane prima del nostro arrivo. Quindi no, non penso che sia una buona idea per te perquisirle i ricordi, perché non c'è più niente da sapere."
Draco si sporse in avanti, torreggiando su sua zia. Lei fece un passo indietro, le sue palle metaforiche avvizzirono al veleno nella sua voce. "Ma se fossi in te, passerei meno tempo a preoccuparti per me, e passerei un po' più di tempo a soddisfare tuo marito. Ho sentito che si è messo nei guai con una strega Nata Babbana alla taverna?"
Voldemort ridacchiò cupamente e si voltò a guardare la coppia. Di solito gli piaceva guardare i suoi due pregiati cani da caccia irritarsi a vicenda. Gli piacevano i suoi demoni nervosi, arrabbiati e irritati, con le bacchette accese nelle mani e pronti a uccidere senza un attimo di esitazione.
"Forse se prestassi più attenzione al tuo matrimonio, tuo marito terrebbe il suo cazzo nei pantaloni," continuò Draco, sorridendo mentre Bellatrix indietreggiò leggermente alle sue accuse, "È magari non rischierebbe di perderlo. Ho sentito che la strega lo ha quasi tagliato via del tutto? Povero bastardo, spero che non avevi intenzione di farti qualche erede?"
"Su, su Draco, metti via le zanne," ridacchiò il Signore Oscuro, lanciando ai due uno sguardo severo prima di voltarsi e proseguire verso la loro destinazione. "Per quanto divertente sia vedervi farvi a pezzi a vicenda, ho bisogno di entrambi i miei demoni tutti interi se vuoi assicurarmi la vittoria. La tua faida familiare dovrà aspettare finché Potter e il resto della schifezza non saranno morti e sepolti."
"Certamente, mio Signore." Draco chinò rispettosamente la testa e si mise di nuovo al passo con il suo padrone. "Mi assicurerò di schiacciare l'ordine come le formiche che sono."
"Questo è il problema con le formiche." Voldemort si fermò e agitò la bacchetta verso il pavimento vicino ai piedi del demone.
Apparve una nuvola di fumo verde e dal vapore si materializzò un'unica formica fatta interamente di nebbia. La formica del vapore correva velocemente sul pavimento, spaventata, muovendosi in linee irregolari mentre cercava disperatamente di scappare.
"Non sono niente da soli, insignificanti, indifesi, alla mercé di chiunque metta piede sulla loro collina." Mentre Voldemort parlava, si tirò su l'orlo delle vesti e si fermò bruscamente sulla formica, sorridendo mentre il suo minuscolo corpo evaporava in fumo attorno al suo piede. Rimase in silenzio per alcuni istanti, lasciando che le sue parole penetrassero, poi la sua espressione divenne acida e alzò di nuovo la bacchetta: "Ma insieme?"
Agitò nuovamente la bacchetta di sambuco per creare un formicaio dello stesso vapore verde. Una formica solitaria strisciò fuori dal cono. E poi un altra. E poi un altra.
In pochi secondi, migliaia di formiche cominciarono a fuoriuscire dal cono come l'acqua da un rubinetto. L'ingresso della collina di fumo si aprì mentre sempre più persone lottavano per uscire, artigliandosi l'un l'altro, lottando freneticamente per fuggire. L'ondata di formiche di fumo marciava verso Draco e Bellatrix come un esercito infuriato, e Draco si costrinse a rimanere il più immobile possibile mentre il vapore si accumulava attorno ai suoi stivali.
Sapeva che non erano reali, ma poteva sentirli. Poteva sentire le loro piccole gambe fredde sul suo corpo mentre strisciavano sulle sue gambe, e le loro piccole bocche che gli mordicchiavano e pizzicavano la pelle mentre gli mordevano i fianchi durante la loro ascensione sul busto. Poteva sentire il loro numero – anche se impossibile – appesantirlo, cercando di trascinare il suo corpo sul pavimento mentre strisciavano sempre più in alto, sul suo petto, sulla clavicola, sciamando intorno alla sua gola.
Draco quasi non riusciva a respirare, la pura forza del loro numero che si radunava sulla sua cassa toracica gli faceva sentire il petto stretto, come se gli stessero schiacciando i polmoni.
Fanculo, fanculo... no, non se lo stava immaginando. Non riusciva davvero a respirare. Ce n'erano troppi. Erano ovunque!
La sua facciata fredda si attenuò. Cercò di scacciarne alcuni, colpendo vigorosamente quelli che si stavano accumulando sulle sue spalle e gli strisciavano lungo il collo. Ma non riusciva a toglierli! Il panico ribolliva nel suo petto mentre l'esercito di fumo strisciava su e ancora su -
Bellatrix trasse un sospiro di panico mentre le formiche sciamavano sulle sue spalle. Le sue braccia volarono in aria, cercando freneticamente di scacciare gli insetti. Perse l'equilibrio e cadde all'indietro. Quando iniziò a cadere, gli insetti le strisciarono sul viso e le eclissarono tutto il corpo, ma quando cadde a terra, le formiche sui corpi di entrambi i demoni svanirono, evaporando in niente più che vapore, come se non fossero mai state lì fin dall'inizio.
"Insieme," sibilò Voldemort, "Potrebbero seppellirci."
Draco si raggomitolò su se stesso, con le mani appoggiate sulle ginocchia per sostenersi mentre lottava per respirare. Bellatrix era altrettanto scossa. Si accovacciò sulle mani e sulle ginocchia accanto a Draco, ansimando e arrancando, alla disperata ricerca di respirare.
Il messaggio di Voldemort era chiaro: sconfiggere l'Ordine o essere sepolti vivi con i loro morti.
"Sì... mio Signore," ansimò Draco tremando mentre raddrizzava la schiena e cercava di alzarsi di nuovo. Bellatrix doveva ancora riprendersi. "Come unico Malfoy rimasto, hai la mia parola. Otterrai presto la tua vittoria."
Voldemort riprese a camminare senza dare un'altra occhiata ai suoi generali, trascinando le sue vesti scure sull'acciottolato mentre lasciava i suoi Demoni a riconquistare se stessi.
Draco e Bellatrix indossarono le loro maschere, come facevano sempre quando dovevano fare un'apparizione pubblica, ma soprattutto Draco voleva solo nascondere il suo volto.
La "lezione" di Voldemort ebbe l'effetto desiderato. Si sentiva nervoso, e anche se sapeva che Bellatrix era stata colpita più di lui, non voleva ancora che lei lo vedesse.
Quando il trio raggiunse la loro destinazione, Draco sentì un tuffo allo stomaco, come sempre accadeva ogni volta che era costretto a tornare lì. Nottingham Council House, il teatro preferito del Signore Oscuro per le esecuzioni.
Le impiccagioni di oggi avevano una vista meravigliosa, chiunque dei testimoni oggi potrebbe confermarlo. Il sole stava cominciando a tramontare verso ovest, lasciando una bellissima coltre rosa drappeggiata nel cielo, spolverata da piccole sacche di soffici nuvole.
Le strade acciottolate di fronte alla casa del consiglio erano piene di pubblico, coloro che l'Oscuro Signore riteneva leali - e abbastanza influenti - da portare il messaggio del giorno.
Ogni spettatore aveva il cappuccio alzato e la testa chinata in segno di rispetto per l'Oscuro Signore, e tutti erano rivolti verso l'edificio di pietra che avrebbe ospitato lo spettacolo di oggi.
La forca era stata costruita in fondo alla scalinata che conduceva alla sala del consiglio, equamente distanziata tra le statue di marmo dei leoni. Era una struttura enorme, realizzata con grandi travi di legno e cinque corde appese a una trave di quercia lucida in alto.
Voldemort stava proprio al limite della piattaforma, Bellatrix e Draco ai lati, un demone su entrambe le spalle.
"Benvenuti a tutti." Voldemort alzò lentamente le braccia, attirando l'attenzione della folla. "Grazie per esservi uniti a me stasera, anche se, devo ammetterlo, vorrei che fosse in circostanze migliori."
Cinque Babbani stavano sulla piattaforma, tutti malconci e ammaccati, la maggior parte con le lacrime che rigavano i loro volti e le ginocchia che sbattevano insieme mentre tremavano. Solo uno era alto e senza paura: un signore largo e anziano con braccia robuste e barba brizzolata. Avevano tutti delle corde già fissate intorno al collo, le collane finali e più sinistre che avrebbero mai indossato.
"Questi Babbani sono soldati dell'Ordine, catturati mentre cercavano di irrompere nelle nostre basi per recuperare informazioni."
La folla - e il demone accanto a Draco - sibilarono sottovoce. Draco rimase in silenzio. Poteva ancora sentire i fantasmi delle formiche strisciargli sulla pelle. Lottò per trattenere un brivido quando li sentì sul collo.
"Questa specie è un parassita, una malattia sulla nostra terra, una malattia alla quale non possiamo permettere che continui e ci contamini con la sua sporcizia.
Se i ruoli fossero invertiti, pensate che avrebbero pietà di noi?"
"No!" sibilò la folla, facendosi avanti, avvicinandosi alla carneficina.
"Amici, se fossero i più forti della specie, pensate che ci risparmierebbero?" Voldemort continuò, la sua voce cresceva in spavalderia mentre il suo discorso andava avanti, incantando la folla. "Permetterci di vivere? Di respirare la loro aria e diventare più forti?"
"No!"
"No, non lo farebbero. La loro schifosa tecnologia diventa ogni giorno più letale, tutto con lo scopo di ucciderci. Le loro pistole sparano più velocemente, i loro proiettili realizzati per essere più forti, destinati a noi. Per ucciderci tutti."
Bellatrix spostò il suo peso accanto a Draco, la sua sete di sangue cresceva, desiderosa di essere più vicina.
"Beh, dico altro."
Con un secco schiocco del polso, la bacchetta di sambuco girò tra le dita artigliate di Voldemort, e il pavimento di legno svanì sotto i piedi degli ostaggi.
Quattro dei Babbani erano stati fortunati. Ci furono quattro schiocchi disgustosi che risuonarono nell'aria, i loro colli si spezzarono all'istante contro le spietate corde. Ma un babbano, un povero sfortunato bastardo, aveva un collo più forte. L'uomo più anziano, quello senza paura, aveva gli occhi fuori dalle orbite mentre si lanciava dalla corda. Il suo viso diventò rosso. Le sue dita dei piedi iniziarono ad arricciarsi, ma non morì subito.
Sembrava davvero un soldato, pensò Draco mentre osservava il corpo dell'uomo massiccio sussultare, lottando contro l'asfissia. Sembrava che gli ci sarebbe voluto un po' prima di arrendersi, ma Draco sperava segretamente che lo facesse. Non c'era dignità in una morte come questa, non era la morte di un soldato, non era pulita e onorevole. Un uomo che metteva in gioco la sua vita per proteggere coloro a cui teneva, che non aveva paura della morte quando arrivava per lui, non meritava di morire così. Lento e doloroso, con la schiuma alla bocca mentre tutti guardavano.
Ma Voldemort non aveva finito con la performance di oggi.
Due Maschere d'Oro si fecero avanti ed evocarono una trave di legno verticale che scavò nel terreno proprio di fronte alla forca, e una terza apparve dal fondo della folla, con un altro ostaggio che combatteva tra le sue braccia.
Il petto di Draco si strinse quando la vide.
Sapeva, logicamente, che la ragazza che veniva legata alla trave di legno, con le mani legate dietro la schiena e i riccioli castani attaccati al viso, non poteva essere la piccola leonessa che aveva a casa. Non poteva esserlo.
La Granger era ancora al maniero, probabilmente appollaiata sul davanzale della finestra, con un bicchiere di vino in mano mentre si lamentava con Astoria di quanto fosse un mostro.
"Questa strega," sibilò Voldemort, puntando la bacchetta di sambuco verso la ragazza tremante, "Ha tradito la sua stessa specie."
Questa ragazza era più bassa della Ragazza d'Oro. Chiaramente più giovane, le curve meno esagerate e il viso conservano ancora quella rotondità giovanile sulle guance.
No, non era Granger, ma quei riccioli selvaggi che le incorniciavano il viso, e quegli occhi, brillanti e ardenti - gli ricordavano così tanto lei.
"Si è unita ai nostri ranghi pochi mesi fa," disse Voldemort, "Una Maschera Nera, l'ultimo della pila..."
No, non poteva essersi unita all'esercito di Voldemort. Quella ragazza sembrava giovane, molto, troppo giovane. Non poteva avere più di diciassette anni, era troppo giovane per scegliere questo stile di vita. Non importava quale crimine avesse commesso, era certamente troppo giovane per una punizione così severa.
Draco non sapeva cosa fare con se stesso. Il suo battito cardiaco aumentò, il sangue gli ruggì nelle orecchie.
"...eppure, prima ancora di avere l'opportunità di guadagnarsi il mio rispetto, aveva scelto di tradirci. Ha guarito i nostri ostaggi, li ha liberati e li ha rimandati nell'Ordine."
Un singhiozzo sfuggì dalle labbra della giovane, e lei abbassò la testa verso terra.
"Penso che, se ama così tanto i suoi Babbani, allora dovremmo trattarla come tale, non siete d'accordo?"
Un coro di applausi e di incoraggiamento risuonò tra la folla come un'onda, tutti i testimoni ipnotizzati dalle parole dell'Oscuro Signore.
"Sai cosa facevano i Babbani quando sospettavano che qualcuno non fosse uno della nostra specie, tanti anni fa?" chiese Voldemort. "Ci legavano al rogo e ci bruciavano vivi."
Draco intrecciò le dita attorno al colletto delle sue vesti per allentarle. Si era sempre sentito così stretto? Gli avevano sempre scavato nella pelle in questo modo?
"Demone," sorrise Voldemort, guardando Draco alle sue spalle. "Se vuoi, per favore, metti fine alla miseria di questa ragazza piagnucolona."
La testa della ragazza terrorizzata si sollevò di scatto, e Draco sentì qualcosa contorcersi nel suo petto quando incontrò i suoi occhi.
I suoi occhi... spalancati, marroni e terrorizzati. Occhi così simili a quelli che aveva fantasticato di strappare. Occhi a cui aveva pensato innumerevoli volte, chiedendosi come sarebbero stati mentre stringeva la gola del loro proprietario e guardava la luce spegnersi in loro.
Draco sentì le pareti della sua gola contrarsi, tagliandogli l'aria.
Non pensava di poterlo fare.
Era tutto troppo, troppo familiare e troppo estraneo allo stesso tempo.
Il luogo e le parole dell'Oscuro Signore gli ricordarono Daphne, riportarono in superficie tutti quei dolorosi ricordi della sua esecuzione. E questa ragazza, questa ragazza somigliava tantissimo a Granger. Lo colse di sorpresa, il modo in cui gli si gelò il sangue quando la guardò. Non sapeva se sarebbe riuscito a vederla bruciare.
Questo non era giusto. La ragazza non se lo meritava. Lui non-
Un basso brontolio vibrò dietro di lui, l'aria cominciò a riscaldarsi mentre Narcissa si avvicinava. Voldemort insisteva che lei gli fosse sempre vicina ogni volta che lui era in pubblico, un pericoloso deterrente. Era rimasta in agguato sul retro della sala del Consiglio, ma la crescente angoscia di Draco doveva averla portata a mettersi in sua difesa.
Bellatrix e Voldemort si allontanarono mentre Narcissa stava dietro Draco. Il suo petto squamoso gli scaldava la schiena e i suoi artigli anteriori alati si arricciavano protettivamente su entrambi i lati, pronti a difendersi, desiderosi di attaccare.
La folla sussultò e fece un passo indietro, ritraendosi mentre il drago mostrava le zanne, ma Voldemort, tuttavia, non avrebbe potuto sembrare più contento. Le sorrise trionfante, gli occhi rossi che brillavano, rispecchiando quelli della bestia che proteggeva Draco.
"Non avrei potuto pianificarlo meglio da solo," tubò Voldemort, ridendo mentre indicava la strega ancora legata al palo. "Per favore, fai gli onori di casa, Narcissa. "
Draco non disse nulla, non ne aveva bisogno. Sapeva che il suo drago poteva percepire la sua paura, poteva sentire il panico che gli stava afferrando i muscoli, congelandolo sul posto, rendendolo inutile. Quindi, in quel momento, fece la cosa che Draco non riusciva a fare. Inclinò la testa all'indietro, spalancò la bocca più che poté e soffiò un alito pieno di fuoco contro la povera, crudelmente giovane strega, e avvolse il suo corpo tra le fiamme.
La folla fu costretta a fare un passo indietro, con le mani che volavano a coprirsi il volto mentre un'esplosione di calore bruciante spazzava l'aria.
Ma Draco non si mosse. Non si accorse nemmeno dell'aumento della temperatura, o di come i guanti sul suo braccio si riscaldassero e diventassero insopportabilmente caldi a causa della loro vicinanza al fuoco.
Non se ne accorse, perché tutto ciò a cui riusciva a pensare era il suono delle urla della ragazza.
Avevano perfino le stesse urla! Quell'urlo acuto, dannatamente penetrante, che sembrava come se i chiodi si trascinassero su una lavagna, sembrava come se gli scorticasse la pelle e affondasse nel suo flusso sanguigno. Un urlo che lo aveva perseguitato per quasi un decennio e che sembrava una condanna all'ergastolo.
Draco si sentiva di nuovo sedicenne. Sedici anni, in una torre ventosa, spaventato a morte, puntando una bacchetta tremante al petto del suo preside. Quando tutto il suo futuro dipendeva da un unico compito, un orribile omicidio, e aveva avuto troppa paura per premere il grilletto. Sedici anni, con la testa tra le mani e tremante, ascoltava una ragazza piangere e implorare il suo aiuto mentre veniva torturata sul pavimento del suo salotto, e la paura gli aveva afferrato i muscoli come faceva adesso.
Per la prima volta da quando si era guadagnato le corna, mentre un'altra strega dai riccioli castani urlava e implorava aiuto, Draco dovette distogliere lo sguardo.
Non poteva sopportare di guardare, insolitamente, non ne aveva lo stomaco. Non poteva sopportare di guardare il suo viso contorcersi in agonia mentre veniva avvolta dalle fiamme, o stare a guardare la sua pelle scivolare via dall'osso mentre bruciava dall'interno verso l'esterno. Cercò di guardare indietro, ordinò che i muscoli del suo collo si contraessero, ordinando loro di girare la testa verso di lei e guardare.
Ci aveva provato, ma non ci era riuscito.
Invece, puntò lo sguardo sull'uomo impiccato, ancora vivo, con gli occhi ancora sporgenti e aggrappati alla vita, mentre le urla della strega che somigliava così tanto a Granger continuavano all'infinito. E tutto quello a cui Draco riusciva a pensare, mentre guardava gli altri cadaveri senza vita dondolarsi sotto le corde, era che sperava che il piccolo leone non gli avesse allacciato un cappio attorno al collo.