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27 | des mots sincères

INA A PARFOIS L'IMPRESSION que la vie est une partie de jeux de hasard, où chaque carte tirée décide un peu plus de son destin. Aujourd'hui, allongée dans son lit, le regard éteint, elle a juste le sentiment d'avoir fait tomber toutes les cartes.

Edgar est revenu.

Et cela fait trois jours qu'elle s'interdit tous messages, et qu'elle attend qu'il fasse quelque chose pour qu'ils se revoient. Mais le brun n'en fait rien, et Ina a l'impression de patienter sans raison valable.

Depuis son anniversaire, Ina ne pense honnêtement qu'à lui. La brune imagine surtout les situations dans lesquelles elle lui parlerait. Et si ? Et puis... Et encore... Elle anticipe toutes les situations possibles, chassant celles où ils se diraient des choses qu'elle n'aurait pas le courage d'entendre.

Ina a son avis sur son trouble. Elle est perturbée, rien de plus normal. Mais elle se voile encore la face, comme si son retour n'était qu'un songe déjà oublié.

— Allô ? lance Théodore, à l'autre bout du fil.

Elle l'appelle un peu sans réfléchir. Les deux amis n'ont rien à faire et Ina n'arrive pas à profiter de ses derniers jours de vacances. Edgar est revenu et elle a l'impression de devoir tout remettre en ordre alors que rien a changé.

— Tu fais quoi ? demande-t-elle en s'ennuyant.

Ina se relève et ouvre ses volets. Elle regarde dehors, observe le ciel gris. Rien de plus fatigant que l'absence de soleil dès le matin.

— Je faisais ma philo.

— Genre tu bosses... réplique Ina en levant les yeux au ciel.

Théodore est le plus gros branleur et fainéant qu'elle connaisse.

— Moque-toi mais je vais avoir la meilleure note en dissert'.

Ina rit, contente de lui parler. Elle a commencé ses devoirs la semaine dernière, sans réelle envie mais a presque tout fini.

— On peut parler ?

— Mouais, répond Théodore en l'appelant en Facetime.

Son meilleur ami et son double menton la saluent et Ina éclate de rire quand il grimace. Il est trop con, se dit-elle.

— Alors, dis-moi tout.

Ina inspire, expire, cherche les bons mots, avant d'avouer :

— C'est à propos d'Edgar.

— Sans blague, riposte Théo'.

— Hé ! Sois un minimum étonné non ?

Le brun rit de bon cœur.

— Ça fait trois jours que j'attends que tu m'en parles alors vas-y, lance-toi.

La brune n'en croit pas ses oreilles. Quelques rayons de soleil apparaissent et caressent son visage. Elle sent son cœur petit à petit s'ouvrir quand elle ose enfin en parler :

— On se parle pas. Et j'ai pas envie de faire le premier pas.

— Ouais, je sais, il m'a dit qu'il osait pas encore le faire.

— Ah.

Théodore ajoute :

— Vous allez parler de quoi ?

— Je sais pas. Fin si... J'imagine de nous. Mais bon... je sais pas concrètement ce qu'on pourrait vraiment se dire, mais peut-être de pourquoi on a rompu, de ce qu'on représente l'un pour l'autre... Fin... De la merde quoi.