Secrets and Masks | By Emerald_Slytherin.

Cap 73 | Il demone che si è guadagnato le corna.

Avrebbe dovuto uccidere Draco anni fa.

Le sue ossa dolevano ad ogni passo goffo che faceva verso la cattedrale -

Avrebbe dovuto sventrarlo.

Un liquido dal sapore metallico gli si formò in bocca -

Avrebbe dovuto ignorare le suppliche disperate e i singhiozzi di Narcissa affinché risparmiasse il suo unico figlio e semplicemente ucciderlo.

La sensazione di magia nelle sue vene gli dava forza, lo faceva sentire potente e senza peso, ma da quando la ragazza Mezzosangue aveva esalato l'ultimo respiro, il suo corpo non sembrava più il suo. Si sentiva come se fosse stato rivestito di piombo. Fragilità, debolezza, sembrava come se fossero incatenate attorno alle sue ossa come catene e lo trascinassero giù per farlo strisciare, sembrava che non si sarebbero fermati finché non fosse diventato un disastro avvizzito...

Avrebbe dovuto farla guardare mentre segava una lama sulla gola del ragazzo fino a sentire l'osso.

Tack.

Tack.

Tack.

Uno dopo l'altro, i piccoli residui di ciò che restava del suo esercito si materializzarono nel vicolo buio dietro di lui. I loro stivali tintinnavano freneticamente sul sentiero acciottolato mentre correvano davanti a lui. Una figura ammantata usò la bacchetta per aprire le porte e altre due le tennero aperte per lui.

Voldemort ordinò a due Mangiamorte di fare la guardia fuori, e gli altri lo seguirono nella Cattedrale prima che le porte fossero sigillate e barricate con incantesimi.

Era solo il puro orgoglio a mantenere Voldemort in piedi. Non sarebbe apparso debole, nemmeno ai suoi seguaci. Non apparirebbe da meno di chiunque altro perché non lo era. Questa non era la fine per lui. Era semplicemente una tattica. Una ritirata strategica.

Questa non fu la fine di Lord Voldemort.

Ricostruirebbe tutto.

Avrebbe reclamato ciò che l'Ordine gli aveva tolto e li avrebbe bruciati vivi per quello che avevano fatto.

Questa non era la fine per lui.

Avrebbe trovato un modo per sopravvivere, proprio come aveva sempre fatto.

Mentre camminava lungo il centro del corridoio, doveva tenersi al bordo di ogni fila di panche di legno mentre camminava. Con l'altra mano si stringeva le costole: una ferita che Malfoy gli aveva inflitto, una ferita che mezz'ora prima era stata piccola e insignificante, ma ora che l'ultimo dei suoi Horcrux era stato distrutto, quella piccola ferita sembrava potesse fare a pezzi il suo intero mondo.

Nonostante le finestre dal pavimento al soffitto che impreziosivano le pareti della cattedrale, all'interno era incredibilmente buio. Si stava facendo tardi e, mentre il temporale si avvicinava, nubi pesanti avevano oscurato ogni luce proveniente dall'esterno. Per la prima volta da quando ne aveva preso il controllo, non sembrava una fortezza, sembrava più una tomba.

Rodolphus - notando l'oscurità - alzò le bacchette verso le candele -

"NO!" Voldemort sibilò, e quella semplice parola gli diede più di cento parole. "Lo farò io!"

"Ma mio Signore," Rodolphus abbassò leggermente la bacchetta, ma non completamente. Ancora pronto a lanciare l'incantesimo. Ancora pronto da servire se necessario. "Tu sei..." Si morse la lingua, ripensando saggiamente alla scelta delle parole. "Per favore, permettetemi di aiutarvi, sarebbe un onore..."

Le lunghe unghie di Voldemort si affilarono contro lo schienale della panca che stava reggendo. "Mi credi debole, Lestrange?"

Rodolphus sussultò leggermente. Il braccio con la bacchetta cadde immediatamente al suo fianco. "No, certo che no, mio ​​Signore. Mai."