Secrets and Masks | By Emerald_Slytherin.

Cap 25 | Soffocato? Oppure Decapitato?

"Ferma questo Mione! Ferma questo e torna a casa con noi!" Marcus aveva ringhiato mentre deviava uno dei suoi attacchi implacabili. "Sappiamo che sei lì! Questa non sei tu!"

Hermione si fermò, la punta dello stivale ancora incastrata nel comodino.

Si erano resi conto che era sotto una sorta di incantesimo mentre li massacrava tutti? Avevano visto oltre le sue vesti da Mangiamorte? Avevano visto oltre il sangue che colava dai suoi guanti e si erano resi conto che non lo stava facendo di sua spontanea volontà?

Sapevano che era ancora una di loro? Ancora fedele all'Ordine come non lo era mai stata, semplicemente intrappolata, tenuta prigioniera nella sua stessa pelle? Schiava della propria ferocia e delle proprie tendenze omicide?

Fece un passo indietro, sentì il petto contrarsi e stringerle i polmoni.

Sapevano della Maledizione del Demone? Lo avevano studiato? Era una tattica per cercare di convincerla? Mostrare i loro volti familiari: donne con cui aveva riso, uomini con cui aveva bevuto, e cosa? Rompere la maledizione? Stavano cercando di penetrare la nuvola di fumo nella sua testa, spezzare i fili della marionetta e riportare in superficie il suo vero spirito, il suo vero sé?
Se ciò fosse vero, allora era stato un fallimento catastrofico.

Tutto ciò non fece altro che aumentare la sua tortura.
Tutto ciò che fece fu spegnere l'unica confortante coltre di anonimo a cui si era aggrappata così disperatamente, lasciandola fredda e distrutta e così consapevole da farla sentire male.

Perché le sue vittime non erano più senza nome, non erano soldati babbani sconosciuti le cui espressioni riusciva a cancellare dalla sua mente. Non poteva cancellare i volti di coloro che aveva ucciso quel giorno, perché erano suoi amici. Amici con cui aveva riso, pianto, strisciato attraverso campi di battaglia pieni di fumo e combattuto fianco a fianco.

Amici che ormai erano morti, perché Hermione li aveva uccisi tutti. Non Malfoy. Non il sadico Theodore Nott. No, nemmeno l'Oscuro Signore aveva messo un dito su di loro.

Hermione li aveva uccisi. Li aveva uccisi tutti lì dove si trovavano, i suoi occhi freddi e il braccio forte della bacchetta mentre guardava la vita lasciare i loro occhi, anche se stava morendo dentro. Urlando, e implorando di smetterla.

Si strappò i guanti d'oro e li gettò contro la finestra. Il vetro si frantumò sotto la sua rabbia, l'intero pannello si liberò dalla cornice e cadde a terra in centinaia di piccoli frammenti.

Hermione cadde in ginocchio, ignara del vetro rotto che le affondava nella pelle mentre si rannicchiava su se stessa e urlava. Non riusciva a sentire nulla, era insensibile a tutto tranne al modo in cui il suo petto si frantumava e si spezzava ad ogni fragile battito. Lei urlava, urlava e singhiozzava sul pavimento.

Il vetro rotto vibrò sotto di lei. I frammenti frastagliati tintinnarono insieme mentre fluttuavano nell'aria. Scivolarono dolcemente verso il telaio e sistemandosi senza sforzo al loro posto, ripristinando l'abuso che aveva causato.

Se solo i pezzi frantumati del suo cuore fossero così facili da sistemare.

[...]

La mano di Draco strinse il pugno contro l'isola della cucina mentre l'ago da cucito gli perforava nuovamente il cranio. Si sedette su uno sgabello alto, il ginocchio che rimbalzava sporadicamente mentre studiava il suo guaritore nel riflesso della finestra, osservando un centinaio di emozioni precipitare via da Astoria in ondate taglienti mentre lei gli riattaccava lo scalpo.

Rabbia, mentre gli conficcava di nuovo l'ago nella parte posteriore della testa. Impazienza, mentre le sue unghie curate affondavano un po' più a fondo nel suo cuoio capelluto e gli giravano la testa nella direzione che voleva. Disgusto, mentre le sue labbra si arricciavano mentre esaminava la ferita che chiaramente non voleva guarire. Soddisfazione, mentre lui sussultava quando lei tirava il filo un po' più forte di quanto fosse necessario per ricucire una ferita tenera - e ancora sanguinante -