Draco Malefoy a toujours vécu dans l'ombre. Celle de son père. Celle du Seigneur des Ténèbres. Celle des Forces du Mal.
Tout ça c'était sa vérité, le symbole de son innocence.
Mais cela voulait-il forcément dire qu'il ne trouverait jamais sa libert...
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Juin 2001.
Le bruit des conversations. Le vent qui caresse doucement la peau. Le soleil qui fait plisser les yeux. Tant de sensations qu'il avait oubliées. Il avait même l'impression de ne plus réussir à respirer correctement tant tout ça lui semblait étranger. Debout, seul, figé sur un trottoir en plein milieu de Londres, Draco se sentait oppressé par la liberté. D'autant plus qu'il s'agissait d'une liberté pas du tout préparée, et qu'il n'était même pas sûr de réellement désirer.
Après l'annonce de son verdict, il avait été accompagné dans une petite pièce attenante à la salle d'audience. Il avait pu s'y doucher, se raser la barbe et enfiler les vêtements propres qu'on lui avait fournis. C'est-à-dire un jean, un sweat noir, et une paire de baskets blanches. En résumé, une tenue Moldue qu'il n'avait jamais porté de toute sa vie. Forcément, ça ne faisait qu'accentuer son sentiment d'inconfort.
Avant de partir, l'officier de police qui s'était chargé de l'escorter lui avait donné une enveloppe et une petite bourse remplie d'argent moldu. Dans l'enveloppe se trouvait la photo de Draco et sa mère ainsi que la bague qu'Hermione lui avait rendu. Les deux seuls objets qu'il avait dans sa cellule. Les deux seuls objets qu'il lui restait.
Draco avait aussi trouvé un premier papier écrit de la main de Kingsley Shacklebolt, qui lui recommandait de se fondre pour l'instant dans le monde Moldu. Forcément, l'annonce de sa liberté n'allait pas plaire à tout le monde magique. Difficile pour lui de se rendre par exemple au Chaudron Baveur pour y prendre une chambre. C'est pour ça que sur le deuxième papier était inscrit l'adresse d'un hôtel Moldu situé dans les alentours du ministère.
C'est devant cet hôtel que se trouvait désormais Draco. Lui et sa terreur de la liberté. Il avait passé quasi deux ans à Azkaban mais pourtant, il ne s'était jamais senti aussi seul et désespéré qu'à ce moment-là.
Qu'est-ce qu'il était censé faire maintenant ?
- Monsieur ? l'interpella un homme vêtu d'un smoking noir qui se tenait à côté de la porte d'entrée. Vous avez besoin d'aide ?
Draco mit longtemps avant de tourner ses yeux désemparés vers lui.
- Non, marmonna-t-il en s'agaçant presque. Tout va bien... merci.
Presque trop précipitamment, il entra à l'intérieur de l'hôtel, jusqu'au comptoir de l'accueil. Sans vraiment réfléchir, il prit une chambre sous le nom de Théodore Black. Aucun Moldu ne devait savoir qui était Draco Malefoy mais bêtement, il ressentait le besoin de protéger son nom, de se cacher.
Une fois dans sa chambre, il eut l'impression d'être de retour à Azkaban, et c'était presque rassurant pour lui. La seule différence, c'est qu'il pouvait enfin se rendre compte du temps qui passait en fonction de la position du soleil à travers sa fenêtre. Il regrettait presque l'obscurité et le silence constant de la prison, car ça lui donnait l'impression que le temps était suspendu. Là, il avait conscience que la vie continuait autour de lui et qu'il était incapable d'y prendre part tant son passé le retenait d'avancer.
