Chroniques Frivoles d'un Royaume Modeste

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Un peu plus tard en soirée.

        Marcus projetait sur la glace un visage lugubre, quasi morbide. Ses deux yeux fixaient le néant au travers du miroir, tandis que sa bouche grande ouverte restait figée en ébahissement. Mais qu'était donc arrivé à ses cheveux ? À ses magnifiques cheveux ? Incapable de détourner le regard de l'horreur qui lui trônait sur la tête, le coquet garde royal restait là, pétrifié, à observer sa chevelure ravagée. Du côté droit de sa tête, les poils étaient à moitié roussis, ne laissant que de courts appendices aux extrémités boudinées. Le côté gauche était moins endommagé, mais il ne faisait qu'amplifier la vue d'horreur de l'autre hémisphère.

        Mais qu'allait-il faire ? Qu'allait-il devenir ? Lui qui avait passé ces dernières années à se tailler une chevelure parfaite, voilà tous ses efforts anéantis en un seul souffle. Il n'existait qu'une seule solution à ce genre de problème. Marcus sortit une dague de sous son plastron. Il leva lentement la pointe de l'arme et arrêta son mouvement au niveau de son cou. À bien y penser, des ciseaux seraient plus appropriés, se dit-il.