Elle passe là tout, les matins.
Quand le soleik pointe le bout de son nez, quand l’aube daigne se montrer. Elle est là. Sur le trottoir d'en face, ses cheveux aux vents à peine coiffés, vêtu d'une blouse grise aux manches retroussées uniquement. Ne craint-elle pas le froid ?
Huit et quart elle traverse, ne vérifie pas la circulation,passe devant moi, m’accorde à peine un regard, puis poursuit son chemin dans la rue avoisinante.
Qui est t-elle ? Comment se nomme t-elle ?
Si mystérieuse, intriguante… Pourquoi cette rue ? Notre quartier ? Notre village perdu ?
Un matin pourtant je me suis décidé de l’aborder, saisissant mon courage à deux je m’approchai d'elle intrigué, demandant simplement :
– Quelle est votre nom ?
Elle s'est retourné. M'a fixé quelques instants. Ses yeux gris plongés dans les miens comme si elle cherchait à lire mon esprit. Elle a simplement sourit. D’un sourire sans joie. Mélancolique. Triste.
Puis elle est partie. Partie sans me répondre.
Je posa ma question à plusieurs reprises. En vain. Sans succès. Un jour j’en viens à me demander si je n'étais pas fou. J'interrogeai donc mon fidèle ami, Paul, réclamant son point de vue sur la situation. Sa réponse cependant, m’ébranlant plus que tout:
– La femme en grise du carrefour ? Tu parles du tragique accident ?
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Sous les nuages du ciel bleu...
Short StorySous les nuages du ciel bleu, une jeune fille écrit un carnet à la main. Elle écrit sans s'arrêter, frénétiquement. Elle couche sur le papier blanc de son cahier, sa joie, sa tristesse, ses émotions. Elle libère ce qu'elle a en elle, sa colère, sa...
