Our Way Home

08. quem é gwen evans?

Encontrei a televisão ligada em um programa de Arte onde uma senhora pequena e enrugada estava listando algumas técnicas para principiantes na Pintura. Mudando de ideia, fui até a sala. Alyssa e eu estávamos esquisitos ao redor do outro, principalmente depois da nossa discussão algumas manhãs antes. Ela me fez sentir como uma merda depois que presumiu que eu tinha as mesmas opiniões que nossa tia ao afirmar que ela era incapaz de se importar com algo além de si mesma ou que estava suprimindo o que quer que tenha acontecido com ela para impor minhas regras.

Nossa tia aperfeiçoou essa habilidade ao longo dos anos, eu percebi. Havia algo de errado com Alyssa que não era somente minha culpa, e eu estava esperando poder descobrir o quê. Tudo bem nos sentirmos perdidos às vezes, estamos sempre nos descobrindo, nunca paramos de nos descobrir, eram variações do que eu registrei de sua boca naquela manhã.

E sim, eu discordava e não voltaria atrás para agradá-la.

Eu disse que não sabia o que fazer, mas isso não me fazia estar em negação ou a tornava certa.

Eu não sabia o que fazer porque sabia exatamente o que precisava ser feito, mas não me via dizendo isso a ela por enquanto. Na verdade, não me via dizendo isso em longo prazo. Para que reviver o passado? Minhas decisões nos trouxeram até aqui e eu aprendi a viver com elas e o peso que colocavam em minhas costas.

Alyssa não me devia nada.

E nada do que Malorie Young dizia teria relevância se eu pudesse contar com ela... Eventualmente. Mas, só porque alguém tem que dar um murro na ponta da faca, eu sou o primeiro a engolir meu orgulho.

— Sinto muito — eu disse desajeitadamente. — Por antes. Eu claramente não quis dizer daquela forma, o que você saberia se não tivesse me dado as costas.

Como faz com frequência, eu me impedi de acrescentar. Minhas palavras caíram na sala e foram respondidas por um silêncio birrento, que zombava de minha a cada queda e ascensão do meu peito em resposta a minha respiração superficial. Parecendo que estamos nos ignorando abertamente, então.

Revirei meus olhos e dei a volta no sofá, congelando ao ver minha irmã adormecida no pequeno e extremamente desconfortável para isso, sofá. Jurava que a certa altura, os caras vinham à minha casa só para reclamar dessa atrocidade. Ver como ela era pequena em relação a mim me fez abandonar qualquer reflexo buscando por confronto e apenas olhar, apenas lembrar quanto tempo havia se passado, mas o quanto meu desejo de protegê-la nunca mudava.

Eu sorri. Ela podia ser fria e difícil, muito complexa de dobrar e extorquir a essência de seus pensamentos e ideias secretas, mas ainda era minha irmã. Família. Se ela pensava que podia se livrar de mim, então ela estava profundamente enganada.

Peguei-a, passando um braço atrás de seus joelhos e um em seus ombros, segurando-a contra meu peito e subindo devagar para evitar acordá-la com o baque dos meus passos. Ela escondia bem, mas eu sabia que todas essas mudanças e novas responsabilidades estavam a cansando. Eu também ficava cansado para caramba, mas enquanto eu não queria descansar, lhe dava total liberdade de fazê-lo — claro que sua teimosia tornava essa possibilidade absurda.

Abri a porta de seu quarto empurrando-a com meu pé e a deixei em sua cama, puxando sua pantufa para fora de seus pés. Alyssa era tudo fora desse quarto, mas dentro? Organização não era seu forte.

Bufei. Quantas vezes por dia nossa mãe costumava manda-la arrumar seu quarto? Eu não lembrava, mas sabia que era vezes o suficiente para que eu a arrastasse até ele e a trancasse lá até tudo estar em ordem, porque era um inferno ouvir mamãe repetir aquilo todo santo dia.

Se eu soubesse.

O som distante de alguém na porta me atraiu e eu deixei Alyssa em paz com sua soneca, esperança acelerando meu coração ao pensar que talvez, só talvez, St. John tivesse terminado de "ter um tempo" e finalmente tivesse vindo me dar um sinal de vida. Desde que eu sabia que seu pai estava pelos arredores, me sentia obrigado a manter um terceiro e quarto olho nele.