He quedado, con mis amigos y con Margarita, en mi chalet de Marbella. Cenamos y bebemos vino robado de la extraordinaria bodega de papá.
-Tinto o blanco
-Blanco.
-Ibas al colegio con la maravillosa Sara.
Sí.
Y estudias Bellas Artes.
Sí.
-Qué perita.
-Supongo.
-Sara dice que pintas genial.
-Es una exagerada.
¿Y cómo era Sara en el cole?-pregunta, Esther. ¿Las tenía a todas loquitas por ella?
-No sé.
-¿No sabes? Tú estabas allí.
Me levanto y hago gestos con los brazos de cortar el rumbo de la inquietante conversación.
-Chicos, ya vale con el interrogatorio dela Gestapo. Dejadla que se beba el vino a gusto.
Le serví más vino a margarita.
-Gracias. Está muy rico.
-Brindemos.
-Guay.
-Por elpadre de Sara-dijo Subi, eufórico-porque nos estamos bebiendo su bodega.
-No. Yo quiero hacer otro brindis-digo levantándome y alzando mi copa rebosante de alegría y de vitalidad.
Todos me miran, expectantes.
-Por la amistad.
Mague, Subi, Encarni, Margarita, y Antón se levantan. Chocan sus copas con la mía.
-Por la amistad.
-Y por la eterna adolescencia-añade Subi.
-Y por la eterna adolescencia-repetimos.
-A ver, Margarita, la pregunta del millón. ¿Qué tal te llevas con tu madre? Así sabremos si eres un artista de verdad.
-Mi madre ha muerto.
Se cuaja un silencio sepulcral.
-Lo siento-dice Antón, con voz queda como si le hubieran herido con una espada.
-Tranqui. No pasa nada.
La tensión se corta con un cuchillo.
De repente, Margarita se levanta, cruza el salón y se la tragan las sombras. Yo me levanto y la sigo. Tras la puerta cerrada del baño, sé que la ansiedad la está devorando. Me da una pena espantosa. De pronto, odio a Antón con una virulencia febril.